Не отринуть мне статус её фигуранта…
Но я верю, однажды тропою весенней,
Страх отбросив, я к свету начну восхожденье,
К верхней точке, к которой стремился сам Данте.
СЧАСТЬЕ ТРЕБУЕТ
В мякине суетного дня,
Отчаянной тоской разбитый,
Всё больше погрязая в быте,
Ты тщетно силишься унять
Несовпадения событий.
Над бурным руслом суеты
Вчерашних дней летят обрывки,
Ты в стадии перепрошивки
Забыл о радостях простых…
А счастье — требует доливки!
СЛОВОПТИЦЫ
Птицами в Ирий уходят слова.
Чем их сдержать, если небо открыто?
Пусть мой блокнот не всегда плодовитый,
Но, пробиваясь сквозь сердце едва,
Словно по лестнице из алфавита
Вера восходит, и вечно жива
Логоса в вечном сиянье орбита.
ВПОЛСИЛЫ
Осень сегодня воюет вполсилы,
Зеленью балуют тёплые дни.
Только тревогами город накрыло,
Небо затянуто серым акрилом…
Серым и я становлюсь вместе с ним.
Осень несмело вливается в скверы:
Падают яблоки, падают сны…
Но на душе так смятенно и скверно,
Только и можно спастись крепкой верой
В грязных окопах духовной войны.
РАЗБРОД — ШАТАНИЯ
Мои шаги во тьме ночной
Чужого города.
Один, как перст, тут ной не ной
Сгустились тучи надо мной,
А небо вспорото.
И льётся из прорехи сна
Тоска былинная.
Сентябрь! А в воздухе — весна,
Что несвободою тесна –
Как в домовине я….
Вся жизнь моя теперь вверх дном:
Разброд, шатания.
Я обесточен, но давно
В воображении больном
Смёл расстояния.
И вновь виновен без вины!
Душе-страдалице
Ещё тревоги не видны,
Но чувства все оголены,
И есть в чём каяться…
НЕВЕДОМОЕ ЧУВСТВО
Как хочется жить, живота не жалея,
Ценить каждый день, каждый отблеск мгновений.
Но чёрной тоской в сердце боль моя тлеет:
И я ощущаю себя Галилеем,
Который не смог отстоять убеждений.
Душа моя в клетке мятущейся птицей
О рёбра решётки изранила крылья.
Я в тесном кольце бесконечной границы…
И только строка моя к свету стремится,
Ей просто неведомо чувство бессилья.
7 ОКТЯБРЯ
Луна плывёт над кряжистым горбом,
А мимо тучи движутся в депо,
И грани дня безременьем сметаемы…
Сегодня в ночь уходит Эдгар По,
А завтра — день рождения Цветаевой.
Мир не стоит. Он соткан из примет,
Событий, городов, которых нет,
Из чувств и слов, риторики, поэзии…
И дни колосьями из мрака рвутся в свет
В Божественном вселенском равновесии.
БУДЕТ
Дрожит тумана серый студень,
Рассвета вспорота аорта,
И новый день несёт на блюде
Свет октября легко и гордо.
И хочется кричать о чуде
В мажорно-праздничном аккорде,
Что счастье будет! Будет? Будет!
Была бы вера в сердце, люди,
И день никто нам не испортит!
УЧИСЬ
Научился говорить — значит вырос,
научился молчать — значит поумнел.
Джордж Бернард Шоу
Мне говорят: «Учись молчанию!», –
А я, признаться, не могу,
И здесь, на левом берегу,
Где время жалует терзанием,
Слова мне страхом душу жгут.
Молчанье может вытечь в фобию,
Снедая разум по чуть-чуть,
А это мне не по плечу.
Мне говорят: «Учись безмолвию!», –
А я, признаться, не хочу!
НАД ГОРОДОМ
В скверах вновь рябиновый накал,
Ветер листья без просвета носит.
Вот и я, сомнения отбросив,
Понял, как последний маргинал:
Густав Климт любил, бесспорно, осень,
Только всуе не упоминал…
Смерть и жизнь, две непохожих птицы
Заставляют этот мир кружится…
Несказанно тесен мир и мал,
Охрою деревьев опалённый.
Снова сыплют позолоту клёны,
Снова сквер полупразрачней стал.
Я парю над городом влюблённо,
Как когда-то рисовал Шагал:
Люди у него почти что птицы,