Постепенно вихърът на магията утихна и в пещерата на Прокудените отново се възцари мрак.
– Е, приятели мои – отекна гласът на Тери Сторн, Вечния Човек, сред стените на каменния затвор – вече съм тук. Сега вече можем да напуснем тази тъмница и да се върнем обратно там, където ни е мястото – сред хората.
– Но как? Ние не можем... та те ще ни... и как ще... – избухнаха в глъч Прокудените.
– Можем и трябва! – прогърмя гласът му. – Когато се завърнем обратно сред онези, които ни пропъдиха, когато видят, че все още сме живи и сме много по-щастливи без тях, когато сравнят дребнавите си еснафски животчета с нашите и разберат, че са направили грешката на живота си, когато са решили да се поддадат на мислите за собственото си величие... о, да, приятели мои, тогава ще настане нашето време. Тогава вече никой няма да мисли за нас като за Прокудени, напротив – ще мисли за тях като за Самотниците. И дано във всички светове не се намери някой мекушав магьосник, който да помогне на тях така, както аз помогнах на вас! И във всяка една секунда, когато някой от тях умира сам като куче, забравен от измислените си „приятели“ и любовници, ние ще ставаме по-силни и по-силни. Мракът, който те засадиха насила в нас, ще победи мъждукането от сребролюбивите им развратни сърца и ще кара душите им да гният по-бързо, отколкото самозваните вещици около тях успяват да ги излекуват. Да тръгваме, приятели! Да помогнем на тъмнината да унищожи собствените си създатели!
Аметистът в пръстена му припламна за миг. Когато огненият взрив помръкна, пещерата бе празна. Черните каменни стени се огледаха наоколо, недоумявайки къде бяха изчезнали всички.
Не че се притесняваха, че ще останат самотни.
Нещо им подсказваше, че в скоро време ще имат нова компания.
Реквием за две ръце
Отново 2001 година, отново актуално и днес...
Благодаря ти, Н.
Без сарказъм.
Тук ли си? Не виждам, не чувам и не усещам нищо. От сълзите, проляни по теб, ослепях. От виковете, предназначени да прогонят гласа на ревността, оглушах. От ударите по стени, стъкла и ненавистни хорски физиономии ръцете ми са безчувствени. Не че има за какво повече да виждам, чувам или усещам каквото и да било. Превърнах се в бледа сянка на самия себе си. И всичко това заради теб. Странно – всичките ми учители по магически изкуства постоянно ми повтаряха отдавна проверена на практика според тях поговорка „Слабо и некачествено като женска магия”. Ако бяха живи, днес бих им се изсмял в лицето. Понеже, както се оказва, вещиците също могат да раждат невероятно силни магии. От тях сърцето пропада в невиждани досега бездни, ръцете започват да създават думи, по-нежни от вълшебство, а очите спират да виждат друго, освен тази, която ги е оплела в нежните си като коприна и силните си като драконово проклятие мрежи.
Лошото е, че вещиците, особено младите като теб, правят тези магии без цел или просто за да опитат до каква именно степен се простира изкуството им. А, щях да забравя – и без да мислят за страничните ефекти на всяко заклинание. Именно заради тези странични ефекти (понякога простосмъртните ги наричат „ревност”...) сетивата ми отказаха да работят.
Искала си да ме докоснеш? Съжалявам, закъсня. Трябваше да мислиш, преди да се впуснеш в опасните дебри на магията. Трябваше поне веднъж да се запиташ дали душата на магьосника е толкова тривиална и обикновена, колкото на останалите ти обожатели. Дали ще е безопасно за нея да положиш върху нея бодлива тел, надявайки се, че глупавият маг ще я помисли за венец от глухарчета...
Знам защо си такава. Никой не обича вещиците. Хората обикновено или ги изгарят на клада, или ги жигосват. Ти си жива, следователно си избягнала кладата, но жигосването е останало. Когато си се спасявала от побеснелите селяни, ти си откраднала клеймото. Сега постоянно го държиш в разпаления огън и когато някой дръзне да се приближи до теб, ти за забавление го забиваш безмилостно в плътта му... или в душата му.
Но аз не съм селянин, вълшебнице. Някога исках да съм принцът, който идва на кон и те спасява от кладата на посредствеността. Сега вече не искам нищо. Освободих дракона и вече съм сам в тъмната кула на онзи далечен-далечен хълм, където никой никога не смее да пристъпи... най-малко ти. Защото, колкото и да се преструваш на смела, теб също те е страх. Обвиняваш ме, че съм те ревнувал от съня ти. Така е, признавам – по простичката причина, че МЕН ме няма вътре... че няма място за мен. Нима ще отречеш, че сънуваш други? А ТИ защо ме ревнуваш? И от кого, вещице? От дракона? От огледалото? От някаква митична личност, която евентуално ще се появи след десет хиляди години? И как може да се страхуваш, че някога ще вперя очи в друга, когато първото нещо, което ти поднесох, бяха очите ми с цялата любов, отразила се в тях? Ако не плачех, сигурно щях да се разсмея. Но усмивката ми вече я няма. Магията ми също се изпари със сутрешната роса. Превърнах се на вълк-единак и сега ближа раните си. Сам. Както винаги. Обречен на безсмъртие... и вечна самота.