Миг по-късно обаче той надигна глава и очите му проблеснаха със същия онзи присмехулен пламък, който Мишел бе забелязала още при появата му.
– Това е, девойко. Споменът е вече минало. Не мисля, че повече ще те притеснява... понеже в някои случаи спомените са твърде издръжливи... но това се отнася само за добрите спомени... Лошите, какъвто бе и твоят случай, много лесно се поддават на унищожение... само че трябва да знаеш какво трябва да правиш и най-важното – да ИСКАШ да го направиш.
– Благодаря ти... – облиза тя пресъхналите си устни. – Мога ли да ти се отблагодаря по някакъв начин...? – Искрено се надяваше той да не поиска да преспи с нея, както по принцип правеха девет десети от мъжете, които познаваше.
– Успокой се, Мишел... Не поглеждам жени от близо пет хиляди години – каза той след кратко мълчание, сякаш бе прочел мислите ѝ.
Тя отвори широко очи, готова да зададе логично следващия въпрос, но той отново я изпревари:
– Не, не съм нито обратен, нито ми тежат годинките. Има... има някои неща, които ме тревожат... притесняват ме насън и наяве... но не мисля да ти пълня главата с глупости. Не ти трябва да знаеш. Важното, комичното – и трагичното, поне от моя гледна точка – в случая е, че АЗ, Ловецът на спомени, не мога да помогна на самия себе си.
По дяволите! Трябваше някак си да скрие мислите си от него! Ето пак – точно си помисли колко странно е, че дори и маговете имат чувства, когато той заговори:
– Да, Мишел... все пак и ние някога сме били хора. Магьосникът... това е странно същество. Той е започнал живота си като обикновен човек... дишал е като всички, спял е, сънувал е... обичал е понякога... и точно загубата на тази любов го е тласнала към света на магията. Ти не знаеш, понеже никога не си обичала, и никога няма и да обичаш – след загубата на любов у теб се появява огромна дупка, пустота, която не може да бъде запълнена. Която заплашва да те погълне изцяло и да те превърне в част от Нищото... Ето затова хората стават магьосници – те просто търсят в магията начин да се отърват от празнотата, да избягат в друг свят или в други светове... да обикалят по различни земи, да унищожават дракони, да спасяват принцеси, да шият разпокъсаните дрипи на Пространството и Времето, когато това се налага... с две думи, да се занимават с нещо, за да отвличат мозъка си, за да не експлодира от болка. В някои случаи обаче тъжното е, че не винаги се успява...
Той вдигна ръце, събра дланите си, след това ги раздалечи на около половин метър. Между тях се появи сияещият образ на млада жена.
– Това е моят спомен, Мишел. Това е моята болка, моето страдание вече и аз не знам колко хилядолетия, моята вина и моята непростима грешка. За жалост обаче, както вече ти казах, аз съм единственият Ловец на спомени. На нито един свят от всички, на които съм бил, не съм срещал колега, събрат по жезъл, който да може да ми помогне. Може би ти ще имаш по-голям късмет от мен... някой ден, както вървиш по улицата, ще се сблъскаш очи в очи с някой като мен... Затова обикалям реалностите като скитник, помагам на всички, които имат нужда да се избавят от някакъв спомен... а в замяна ги моля винаги за едно и също нещо. Не за пари, за дрехи или храна – един магьосник няма нужда от подобни неща. Не – аз ги моля за услуга, както ще помоля и теб днес: ако някой ден – след седмица, година или десет – срещнеш друг Ловец на спомени, спомени му за мен и кажи, че имам огромна нужда от помощ. Той ще ме намери, няма начин – един Ловец на спомени винаги усеща къде, на кой свят и в кой град, някой се нуждае от него. А и все пак репутацията върви преди мен – той се усмихна горчиво – и всички знаят къде да открият Тери Сторн: в кръчма „Зелената котка“, разбира се...
Мишел така и не разбра кога старият магьосник си бе тръгнал. Отиде си така, както се и появи: в един миг бе тук, а в следващия вече го нямаше. Единствено пламъчето на свещта леко се полюшваше насам-натам от полъха, предизвикан от косата му, завихрила се при обръщането му към вратата.
Тя щеше да го забрави, разбира се. Всички забравят магьосниците, когато вече нямат полза от тях. Когато услугата е свършена, заклинанието – отзвучало, отгласът от магията затихва, а животът със скърцане се връща в ръждясалите си скучни рамки, никой вече не си спомня за магьосниците. Хората заживяват жалкото си съществуване, радвайки се на дребнави нещица – нова дреха, нов любовник, нова работа... – а споменът за маговете изчезва из дълбините на плиткото им съзнание.
Едно обаче е интересно: някъде там, в тъмните кътчета на душата, винаги се крие едно палаво пламъче, запалено от очите на магьосника. То тлее непрекъснато и не може да бъде изгасено нито от сребролюбието на скъперника, нито от хиперсексуалността на жената, нито от дребнавостта на еснафа. Когато магът умре, пламъчето изгасва... и тогава хората спират работа, отблъсват любовника, престават да броят жълтиците си, вдигат очи към небето и с поне минутка мълчание се сбогуват с човека, който някога им е помогнал, а в замяна на това е бил забравен на мига. Щом пламъчето се стопи и топлината му спре да сгрява душата на човека, той се връща към обичайните си занимания.