Бармен смотрит на меня. Она улыбается, ее вьющиеся черные волосы подпрыгивают в высоком хвосте, когда она подходит ближе.
— Ты новое лицо. — Она улыбается еще шире. — Здесь редко такое случается. Что я могу… — Девушка останавливается передо мной, ее слова затихают, когда она окидывает меня взглядом.
— Ты в порядке? — спрашиваю я.
— Да, прости, просто... — Она сглатывает. — У тебя действительно красивые глаза.
Мои щеки вспыхивают, на лице появляется улыбка.
— Спасибо.
— Они как голубой лед, — продолжает девушка, наклоняясь, пока я не начинаю ерзать под ее пристальным взглядом. — Я только... — Она делает паузу, качая головой. — Не бери в голову. Что будешь пить?
— На самом деле я здесь не для того, чтобы пить. Я здесь, чтобы задать несколько вопросов.
Ее тело напрягается.
— Какого рода вопросы?
— О городе. — Я пожимаю плечами. — Людях в нем.
— Ты что-то вроде журналиста?
— Нет. Боюсь, я хуже. — Я наклоняюсь. — Детектив.
— Хм, — хмыкает она. — Значит, ты здесь из-за Альты Мэй?
— Я здесь, чтобы помочь восстановить справедливость, да. — Я киваю. — Ты случайно не была здесь барменом в воскресенье вечером?
Сзади раздается хлопок, и девушка поворачивается.
— Иза! Сколько раз я должен тебе повторять, что у нас закончились куриные палочки? Прекрати принимать заказы!
Она закатывает глаза и кричит в ответ.
— Арчер, клянусь Богом, перестань врать. Джордану нужны палочки, и он получит свои чертовы палочки.
Иза усмехается, оборачивается и заставляет себя улыбнуться.
— Прости. Арчер чертовски ленив. — Она снова указывает на спину. — Но да. Это мой бар. Я всегда здесь.
— А Линкольн Портер был здесь? — спрашиваю я, мой желудок напрягается.
Ее губы поджаты, брови нахмурены.
— Линк? Да, он был здесь большую часть ночи. А что? Он не... — Ее глаза расширяются. — Мисс Детектив, мэм. При всем уважении, вам лучше следить за своим тоном, когда приходите сюда и задаете вопросы о Линкольне Портере. Этот человек — настоящий американец. Герой.
Я улыбаюсь.
— Я слышала об этом.
— Герой, моя задница, — выплевывает голос с конца бара.
Повернувшись в сторону, я встречаюсь взглядом с серо-стальными глазами пожилого джентльмена с седеющими волосами и бородой, закрывающей его лицо, склонившегося над темным пивом.
— Джордан, следи за своим языком. Не обязательно любить его, чтобы признать его заслуги, — говорит Иза.
— Вам не нравится мистер Портер? — спрашиваю я, не в силах сдержать любопытство, что кто-то, кроме меня, придирается к этому человеку.
Мужчина отхлебывает из своего стакана, причмокивая губами, когда глотает, прежде чем развернуться на стуле.
— Мне очень нравился мистер Портер, он был одним из моих самых близких друзей. У меня проблема с его сыном.
— А мистер Портер... — Я замолкаю, мои брови поднимаются.
Женщина вздыхает, постукивая ногтями по барной стойке.
— Он мертв. — Она оглядывается вокруг, прежде чем перегнуться через стойку и понизить голос до шепота. — Но если вы ищете людей, чтобы задать вопросы, возможно, вам стоит найти Пола Дженсена.
Имя звучит знакомо, и я сканирую свой мозг, пытаясь понять, почему, но ничего не припоминаю.
— О? — Я наклоняю голову. — Кто это?
— Он смотритель маяка. — Женщина выпрямляется.
Меня охватывает замешательство, я морщу лоб.
— Я думала, что маяк не работает.
— Так и есть. — Ее брови приподнимаются, длинный красный ноготь постукивает по барной стойке. — Но так было не всегда. Я дружила с его дочерью, когда мы были детьми. — Ее глаза теряют фокус, губы опускаются.
— У него есть дочь?
— Больше нет. — Она одаривает меня улыбкой с плотно сжатыми губами, и по моей спине пробегает холодок. — Он убил ее.
ГЛАВА 9
Я уже много лет нормально не спал по ночам, а после того как детектив Слоан и ее дружки вывернули мой дом наизнанку, все, кажется, стало только хуже. Две чашки мятного чая и несколько капель каннабидиола позже, но я все еще бодрствую и сижу в старом кресле-качалке моего отца на крыльце, глядя на луну.
Или на маяк прямо под ней; черная башня исчезает в ночном небе, практически целуя созвездия.
Когда-то это было мое любимое место — возможно, потому что технически нам запрещено было туда подниматься. Отцу Морган было все равно, но у ее мамы был иррациональный страх, что мы упадем и разобьемся насмерть.
Ну, может быть, не такой уж и иррациональный. Но тогда никто не воспринимал эту женщину всерьез, потому что этот страх был лишь одним из многих.
Отчаянная боль царапает мою грудь, и я поднимаю кулак, пытаясь смахнуть ее. Но как и все невидимые раны, эта продолжает гноиться, портя мне настроение, когда мой разум воспроизводит звук смеха и шепот признаний клятвы на мизинцах.
Воспоминание о чем-то чистом. Может быть, последней чистой вещи в моей жизни.
Слишком рано я узнал, как легко все это может исчезнуть.
Встав с кресла-качалки, я распахиваю сетчатую дверь и возвращаюсь внутрь, Моне следует за мной. Войдя в спальню, сбрасываю свои черные домашние туфли и стягиваю футболку через голову, бросая ее в корзину для белья в углу.
Плюхнувшись на край кровати, наклоняюсь, чтобы выдвинуть ящик сосновой тумбочки, роясь в предметах внутри, пока не добираюсь до металлической коробки внизу. Медленно вынимаю ее, моя рука дрожит от усилий, которые требуются, чтобы не оставить затею, и кладу ее на колени, поглаживая пальцами золотую гравировку на замке.
«Скучаю по тебе, папа».
Постукивая пальцами по черным краям, я на мгновение замираю, мое сердце подскакивает к горлу. Едва могу дышать, тревога просачивается в мой мозг, когда я открываю коробку.
Выпадают разрозненные фотографии и вырезки, и я наклоняюсь, чтобы поднять их, взгляд останавливается на верхней фотографии — фотографии с детской площадки, которую я практически увековечил в своей памяти. Оглядываю знакомые лица, Гейба, Оливера и меня сзади, дарящего кроличьи ушки Морган и Изе, пятому члену нашей маленькой группы, пока две девочки обнимают друг друга.
У меня сжимается грудь, когда я смотрю в глаза Морган, прищуренные от смеха, желая, чтобы фотография не была черно-белой, чтобы я мог вспомнить точные оттенки ее глаз.
Часто это является предметом моих кошмаров — тот факт, что она ушла, а я не могу вспомнить о ней ничего, кроме того, что вижу на фотографиях.