Лепестки.
Черные розы, если быть точной. И я окружена ими.
«Что происходит?»
Я снова наклоняюсь, глубоко зарываясь рукой в цветы. Меня переполняет любопытство, насколько глубоко они уходят. Острая боль пронзает мою руку, и я отдергиваю ее назад, сердце колотится в груди, когда я смотрю, как пузырится кровь, создавая пульсирующее ощущение в предплечье. Моя грудь сжимается, дыхание становится неглубоким, из раны торчит блестящий зеленый шип. Я протягиваю руку и тяну его, вынимая. Густая красная жидкость равномерно стекает по моей руке.
Жжение усиливается, превращаясь в сильную боль по мере того, как рана трансформируется у меня на глазах. Мой желудок падает, внутренности скручиваются от паники, когда я смотрю, как буквы врезаются в мою кожу, словно по волшебству.
Лишь одна строка.
«Signasti fatum tuum».
Я резко выпрямляюсь в постели, моя грудь вздымается, а со лба стекает пот. Сердце колотится о грудную клетку, когда я провожу пальцами по волосам, пытаясь взять себя в руки. Бросаю взгляд на красные цифры на часах Линкольна, и пытаюсь выровнять дыхание.
«Это был просто сон».
Тот же самый, как и каждую ночь в течение последних двух недель; с тех пор как мы переехали, чтобы остановиться в хижине Линкольна. Вздохнув, откидываю одеяло и встаю с матраса. Тихо пробираюсь через маленький коридор в гостиную, и смотрю на пустой диван.
Линкольн не спал здесь с того дня, как мы появились. На самом деле, я видела его всего три раза за последние четырнадцать дней, да и то мимоходом.
Мои пальцы дрожат, когда я иду на кухню, ставлю чайник на плиту, чтобы разогреть, пока готовлю кружку для ромашкового чая. Я ухмыляюсь, глядя на слова сбоку.
«Лучший в Мире Дядя».
Что-то сжимается у меня в груди, когда я представляю мир, где Линкольн Портер счастливый. Нежный. Заботливый. Картинки его сверкающих глаз, запрокинутой от смеха головы атакуют мой разум, и мое сердце сжимается, зная, что я никогда не увижу этого сама, и ненавидя, что даже самая маленькая часть меня хочет этого.
Чайник свистит, выводя меня из задумчивости, и я наливаю воду, чтобы заварить чай. Это стало моей ежедневной рутиной здесь; по крайней мере, в те ночи, когда приходит очередь Алекса работать.
Мы чередуемся, один из нас ложится спать, а другой наблюдает за маяком и окрестностями. До сих пор абсолютно ничего не происходило.
Хотя, кто знает, что происходило на воде, когда мы оба застряли на суше. Я уже несколько дней умоляю Столла просто дать мне что-нибудь. Позволить выйти на воду и посмотреть, не вызовет ли что-нибудь обеспокоенность.
Но по какой-то причине Клепски сопротивляется, а Столл слушает все, что он говорит, поэтому они оба категорически против этого. Некомпетентность участка острова Скельм превосходит все, с чем я сталкивалась прежде, и это чрезвычайно осложняет работу. Обычно я была бы по уши в уликах. Жить, дышать, проникнуть в разум серийного убийцы, чтобы выследить его. Это трудно сделать, когда полицейские, от которых вы зависите, не хотят вашего присутствия здесь, и устраивают ненужные препоны, просто чтобы дать понять, что вы нежеланный гость.
Я обхватываю пальцами горячую кружку, накидываю бежевый кардиган, прежде чем сунуть ноги в туфли и направиться к входной двери, чтобы пойти к причалу.
«Может быть, свежий воздух успокоит мои нервы».
Двигаюсь к краю воды. Вокруг клубится густой туман, так напоминающий мой кошмар, что у меня холодеют кости и беспокойство пробегает по позвоночнику.
Мой взгляд останавливается на лодке Линкольна, слегка покачивающейся на волнах. Потягивая чай из своей кружки, я чувствую, как тепло проходит сквозь меня, и закрываю глаза, представляя, как жидкость успокаивает мои нервы.
Это не работает.
Мой разум лихорадочно работает. Мне не чужды кошмары, хотя это первый случай, когда дело, над которым я работаю, вмешивается в мои сны. Может быть, это потому, что я не могла полностью сосредоточиться в часы бодрствования, мой разум был слишком погружен во все, что касалось Линкольна Портера и того, каково это — быть в его объятиях.
«Тупица».
— Не можешь уснуть?
Звук выводит меня из оцепенения, горячий ромашковый чай разливается по моим пальцам и обжигает кожу. Я роняю чашку, звук ее падения на деревянную палубу резок в тихом утреннем воздухе.
— Ох, черт возьми.
Крепкое тело Линкольна перепрыгивает через край своей лодки, направляясь ко мне. Мой желудок сжимается, пальцами глажу обожженную руку.
Мужчина останавливается, когда оказывается передо мной, ладонями тянется, пока не обхватывает мои, и от его прикосновения жжение проходит сквозь мои пальцы и проникает в мои вены.
— Черт, — бормочет он. — Пойдем.
Мужчина тянет, и я без борьбы следую за ним, когда он ведет нас на лодку. Сила его хватки заставляет меня чувствовать себя в безопасности впервые с тех пор, как начались кошмары. Он затаскивает меня на борт и подталкивает к двери внутренней каюты, придерживая ее открытой и отходя в сторону, чтобы я могла войти первой.
Я уже видела внутреннюю часть лодки раньше, но это первый раз, когда по-настоящему осматриваю ее не как место преступления. Каюта выглядит обжитой. Здесь есть мини-кухня, которая ведет к небольшому круглому столу, окруженному синими мягкими скамейками, а за ним слева есть дверь, которая, как я знаю, является уборной, и матрас с идеально сшитыми чехлами, придвинут к стене. Моне тихо похрапывает на своей кровати на полу в дальнем углу.
Линкольн завладевает моим вниманием, когда тянет меня к раковине и включает воду, подставляя мои руки под струю. Съеживаюсь, когда она заливает ожог, но вскоре это смывает жжение, и я вздыхаю с облегчением. Бросаю взгляд на Линкольна, его глаза, как лазер, фокусируются на моих покрасневших пальцах. Тем временем я концентрируюсь на том, как ощущаются его ладони, когда тот обхватывает внешнюю сторону моей руки, удерживая ее неподвижно. Смотрю на его лицо и сердце замирает, когда замечаю остроту его точеной челюсти, слегка скрытой под щетиной.
Мужчина выглядит усталым, но даже с темно-фиолетовыми мешками под глазами и грубостью небритого лица он так красив, что это причиняет боль.
— Лучше? — спрашивает он, проводя подушечками пальцев по моей покрасневшей коже.
Мой желудок переворачивается.
— Да, — шепчу я. — Спасибо.
Он переводит взгляд на меня, но не отпускает мои руки.
— Ты что, спал здесь? — Я киваю головой в сторону кровати в задней части.
Он пожимает плечами.
— Подумал, что вы, ребята, могли бы использовать пространство в доме. Я не люблю беспорядок.
Я наклоняю голову.
— Так вот кто мы для тебя? Беспорядок?
— Ну, черт возьми, точно не мои друзья.
Вздыхая от его враждебности, я убираю руки.
— Не знаю, что я тебе такого сделала, Линкольн, но сожалею об этом.