- Катя, ты меня допрашиваешь? Хватит, пожалуйста.
- Прости, пожалуйста, Соньчик. – спохватилась подружка. – Просто волнуюсь я за тебя.
- Ну не стоит. – и как бы между прочим, добавила: - Я вчера картину продала.
- Поздравляю! – радостно воскликнула собеседница, и бросилась обнимать подругу. – Когда успела? И разве ты продаешь картины?
- Уже продаю. – и опустив ладонь к сладости, к которой они так пока и не притронулись, произнесла: - Как вкусно выглядит.
Следующие несколько часов прошли в обычной непринужденной беседе. Подружки болтали, смеялись, шутили. Соня успокоилась от того, что ее больше не душат бесконечные вопросы от подруги. А Катя, что ж, она знала, что нужно делать.
Чуть позже
- Киря, привет. – выйдя от подруги, позвонила знакомому следаку Катя. – Дело к тебе есть. Не в службу, а в дружбу.
- Привет, Лисичка. – радостно воскликнул мужчина, - С праздником тебя!
- Спасибо, поможешь?
- Что нужно? – став более серьезным, выдал мужчина.
- Пару дней назад. ДТП, на пересечении Толстого и Жилянской. Пострадавшая – Соня Малиновская. Водитель – мужчина. Девушку отвезли потом в частную клинику, Добробут. Она из нее на следующий день сбежала.
- Так, информации хоть и мало, но уже что-то. – прокомментировал мент. – Что конкретно нужно?
- Имя виновника, остальное сама сделаю.
- ДТП зафиксировано? Дорожную вызывали?
- Нет, в том-то и дело.
- Задачку ты мне подбросила, Катюха. – о чем-то размышляя, проговорил мужчина: - Думаю, что в течении пары часиков дам ответ.
- Спасибо, в долге не останусь. – подбодрила его девушка, садясь за руль своей машинки, и включая зажигание.
- Ой, Лиса! Молчи! – возмутился парень, - Это кто еще и кому должен? Сделаю все что смогу.
- Жду, отбой.
Спустя два часа, Катерина уже знала и имя водителя и кто он такой. И волнения за подругу стойким червем поселились в ее душе. Такие люди могут быть опасными. И лучшим решением, будет перестраховаться. Что ж, нужно будет парням знакомым шепнуть, чтобы пару дней понаблюдали за домом Соньки. На всякий случай.
.....
После ухода подруги, в душе девушки поселилось необычное тепло. Как и всегда, после их посиделок. И стоило отметить, что в голове Сони родилась определенная концепция декора. Она представила себя на месте служащих, которые днями снуют по офису туда-сюда. Чтобы она захотела бы увидеть, если бы работала в большой компании.
На обычных, чистых листах то и дело рождались идеи, распускаясь точно весенние цветы, под лучами ласкового солнышка. Все бы ничего, но в таком вот воодушевленном настроении, девушка и жила вплоть до дня Х.
Почти не ела, и не спала, она боялась упустить тонкую нить вдохновения, спонтанно возникшую. Несколько лет назад, она рискнула поделиться этими мыслями с Элькой, и та ее не поняла. В ответ, лишь покрутила у виска, и отмахнулась от бредовых идей творческой подружки. В ее то жизни, все было куда приземлённее. Дочь и постоянная нехватка средств.
А Соня верила, что у каждого писателя, художника, музыканта или поэта – есть своя Муза. Это дух, или второе Я, или Вселенная, посылающая в нужный момент что-то невероятное. Идею. Концепцию. Песню или слог стиха. И ты забываешь обо всем. Об обычной жизни и окружающем мире. Твой мир сужается до твоего творения, создаваемого именно в этот, конкретный момент. Для творческого человека нет ничего более прекрасного, чем рожать что-то. Это некий коллапс, взрыв, крик. Вот ты жил спокойно, до определенного дня, а после – вспышка и ты творишь. Страстно. Сильно, будто и нет ничего больше в мире.
В случае Сони, это были картины. Она писала маслом, нанося на холст – порой и хаотичные, порой и нежные – мазки краски. Превозмогая боль в спине, от постоянно неудобных, напряженных поз. А после – видела частичку мира. Особую. Трогательную.
Мы так часто спешим по делам, забывая остановиться. Замереть. Прислушаться к миру. Мы ведь не являемся центром всей вселенной, как привыкли сами и считать. Мы, словно маленькие, крохотные песчинки на берегу огромного острова, омываемого бушующими волнами океана. Раньше, когда ничего не существовало, человек следил за природой. За сменами сезонов; птицами, летящими в небесах. Музыкой ветра, слышной в кронах деревьев. А теперь? Жизнь загнала нас, словно своих рабов в систему, из которой сложно вырваться. Как в матрицу. Решения, принимаемые порой, и во все не наши. Путь жизни нам выбирают родные и общество. А если ты, отличаешься от системы, она пытается тебя уничтожить. Пусть и не в прямом смысле слова, но так и происходит. И пребывая в глубинах подобных размышлений, девушка творила. В промежутке с восьмого марта и по двенадцатое, она написала семь чудесных картин. Живописных. Ярких. При одном лишь брошенном взгляде на которые, душа отправляется в безумный пляс. Будучи увлеченной, фанатично и неконтролируемо, в своем желании придумать что-то невероятное, Соня уснула на своих же набросках, лишь с первыми проблесками рассвета.