Бросая телефон, нервно стучу коготками по витрине.
А зачем эта паника? Разве человек, дарящий «небо» и розмарин, может быть маньяком?
Ну а что дарят маньяки своим жертвам, когда преследуют их? Не разделочный же нож!
Откуда мне знать логику незнакомого человека?
Меня преследуют?
Что за глупости… Всего лишь пара подарков и моя паранойя. Подарок — это не преследование.
Но я впечатлительная трусиха. И поэтому не нахожу ничего умнее, чем закрыть магазин еще до темноты и написать моему маньяку записку. Я пишу ее на открытке, которые тоже продаются в моей книжной лавке. Выбираю открытку в непромокаемой прозрачной упаковке на петельке.
Пишу, как чувствую, на порыве эмоций:
«Остановитесь, пожалуйста. Вы меня пугаете.»
Цветы оставляю в магазине. А зонт открываю, выходя на улицу. Замыкаю двери. На острый кончик дверной ручки надеваю маленькую открытку. Вряд ли, конечно, она попадет адресату. Ну а вдруг? Зонт же дождался меня.
Прячась под зонтом решаю немного прогуляться. И иду вдоль мостовой, разглядывая кипящие от капель дождя лужи. Покупаю на углу с собой Латте с макадамией. Он греет моё горло и радует ароматом. И становится еще гораздо уютнее. Опускаются сумерки…
А зонт, кстати, замечательный. Ни чета моему маленькому складному, который все пытается вывернуться от каждого порыва ветра. Ручка деревянная и удобная, с кожаной петлей. Поля — широкие. И даже капли косого дождя не долетают до меня. А когда поднимаешь глаза вверх, то…
Боже мой… — мои губы расплываются в улыбке. Небесный принт едва заметно светится в темноте!
Мне достался самый романтичный и заботливый маньяк? Прячу свою неуместную улыбку от прохожих, опуская зонт ниже. Под зонтом витает запах моих новых духов. И я почти что чувствую такое редкое в моей реальности, счастье.
В кармане пальто звонит телефон.
Немного вожусь с перчатками, достаю и наконец-то отвечаю.
— Да?
— Саша, ну как так? Я с работы ушел, чтобы тебя встретить, вообще-то. Сложно было предупредить, что уже не актуально?
Ну вот. Настроение тут же испаряется. Снова я в чем-то виновата.
Глава 8 — Оказаться пробитой
Поднимаясь по лестнице подъезда снова впадаю в свою паранойю. В подъезде гулкая тишина. Слышны лишь мои шаги. Тусклые лампочки горят через этаж и та, что едва освещает мне ступеньки, немного мерцает. Как в классическом фильме ужасов.
Я ощущаю присутствие.
Здесь как будто кто-то только что шел. Чувствую едва уловимый запах туалетной воды… и мне кажется он знакомым… Внутри сонно ворочается страх. Быстрей преодолеваю последний пролёт, залетаю домой, замыкая дверь — и на ключ, и на задвижку.
Смотрю на себя в зеркало.
Я с детства такая мнительная трусиха.
Вместо ужина выпиваю стакан йогурта и мою себе парочку яблок. В квартире тоже очень тихо. Настолько тихо, что мне становится неуютно.
Мне хочется включить музыку, и я ищу глазами пульт на журнальном столике. И замираю. Он на своем месте. Беру в руку… На краю сознания проносится, что я положила его кнопками вниз, а сейчас он лежал почему-то вверх. Или я ошибаюсь. Вспоминаю, как торопясь выключила систему и… Я точно перевернула его, бросив так.
Ты не можешь помнить наверняка, Александра! — урезониваю я себя.
Включаю «плей». И опять растерянно замираю. Диск включается не с того места, где я выключила. Совсем немножечко не с того. Секунды на три раньше. Но я точно помню, как выключила после этой фразы. Я подпевала. А теперь она проиграла заново!
Несколько раз перекручиваю и прослушиваю. Она не повторяется больше. Только один раз.
Растеряно сажусь в кресло.
Опять Пётр?
Подскакиваю, проверяя шкафы, свои немногочисленные и не слишком дорогие драгоценности, деньги в перепрятанной шкатулочке…
Все на месте. Никаких других «следов» нет. Балкон заперт.
Закрываю лицо руками. Это бред какой-то… Это всё из-за этого тайного поклонника.
Забираю на колени ноутбук, открываю. Он выходит из спящего режима. На экране административное сообщение.
«Обновления загружены. Для полноценной работы системы необходимо перезагрузит компьютер.».
— Какие еще, к черту, обновления?! — бормочу я шокировано.
Квартира вдруг снова начинает мне казаться изнасилованной. И снова хочется всё перемыть!
Это всё — бред! — убеждаю я себя.
Ты все накручиваешь, Александра.
Но хватаю телефон и звоню Стасу.
— Стас, привет.
— Привет. Надеюсь в этот раз не бросишь трубку без всяких объяснений?
По моим щекам начинают течь слезы, и мне хочется проорать ему, что мне, чёрт возьми, страшно!