Стас внимательно следит за моей реакцией. Мне кажется, что Стас в некотором роде трус. Не будучи уверен в моей положительной реакции, он словно боится дать мне что-то. Боится быть отвергнутым. А может боится того, что придется работать над какими-то деталями в себе. Он постоянно все делает поверхностным, чтобы не сталкиваться со сложностями.
Хотя в жизни я бы не сказала, что Стас труслив или не уверен в себе. А вот в этом… И это меня тоже удручает. Я не чувствую его силы внутри наших отношений.
Это какой-то чисто женский парадокс — любить мужчину, трезво осознавая все его недостатки и не принимая их, не видя будущего, не получая удовольствия от отношений. И мне тошно от своих чувств.
Мой телефон звонит, прерывая какие-то окружные заходы Стаса в эту тему
Курьер. Доставка по номеру. «Куда привезти?».
Это цветы?… Да, странно делать предложение без цветов.
— Секунду. А какой адрес здесь? — отрываюсь я от телефона.
Стас немного растеряно называет мне адрес. Передаю курьеру. Скидываю вызов.
— В общем, наверное, я готов поговорить с тобой о будущем. Обсудить всё.
— Стас… — закусываю я губу. — Мы уже поговорили об этом в прошлый раз. Пусть всё будет, как есть. Что обсуждать?
— Я ведь еще ничего не предложил…
— Ты хочешь предложить мне стать твоей женой. Но у тебя вагон условий и тележка одолжений. И я должна выкупить статус жены, согласившись на все эти условия. А я не хочу ничего выкупать. Я хочу, чтобы мне дарили.
— Саша, — качает он недовольно головой. — Так не бывает! Мы живем в реальном мире, а не твоих фантазиях. В реальном мире люди обговаривают условия, идут на компромиссы, заключают контракты.
— Не со мной. Со мной так не надо.
— Как ты себе это представляешь, Саш? Я повезу тебя знакомить с родителями и сообщу им, что ты позируешь голой?!
— Я продавец книг и натурщица. Да. Это всё про меня. Либо ты принимаешь меня, либо — нет. Мне не стыдно, что я натурщица.
— А мне стыдно!
— А мне стыдно, что ты стыдишься меня. Зачем делать предложение женщине, которой ты стыдишься? Останемся любовниками.
— Это значит только одно, что потенциально ты готова рассматривать как мужа другого мужчину. Это так?
— Да, я планирую когда-нибудь выйти замуж. Я надеюсь, что у меня сложится личная жизнь.
— Со мной не сложилась?
Пожимаю плечами.
— Я не хочу тебя терять. И чувствую, что теряю. Ты отдалилась.
— Уже год как… И тебя это не беспокоило.
— Извини, если был невнимателен. Много работы… Но вот я осознал сейчас. И хочу это исправить.
— Ставя мне условия? Из вина можно сделать уксус, из уксуса вино уже не сделать.
— Это ты от обиды мне говоришь, да? Женщине важен брак. Неужели сложно пойти на мои условия?
— Ты что правда не понимаешь? Условия — это унизительно. Это — пошло. Это — обывательство и мещанство! «Я женюсь на тебе, если…»?! — прорывает меня. — Это должно быть не так! Руки просят, Стас. ПРОСЯТ! А не торгуются.
— Из какого-то настолького романа? Восемнадцатый век? — скептически.
— Это вне времени. Мне жаль, что ты не чувствуешь ко мне этого. Но мой брак состоится только из этой логики.
— Я понял. Давай попробуем так.
Он достает бархатную бордовую коробочку, открывает. Ставит на стол, разворачивает ко мне. Там колечко…
— Я тебя люблю, Саш. Я хочу, чтобы ты стала моей женой. И я прошу твоей руки…
Впадаю в ступор глядя на это кольцо. Внутри меня раскол. Первая моя часть требует ответить ему «да» и перестать все усложнять. Мужчины они просто такие… Они не живут в моем времени и пространстве. Других не предусмотрено. Вторая — хочет сбежать. Она разочарована. Во всём…
Надо просто сказать «да»?… И эта неопределенность внутри меня перестанет выжирать мою энергию?
— Но… Саш. У меня будет к тебе несколько просьб, которые очень важны для меня. Так лучше?
— Да, Стас. Так лучше. Но… — отрицательно кручу головой.
Мой телефон звонит. Доставка. К столу подходит парень.
— Александра? — я поднимаю глаза.
Курьер, на груди бейдж.
— Да.
— Это Вам. Пароль продиктуйте, пожалуйста.
В его руках не цветы. Коробочка… Очень похожая на первую. Называю ему пароль.
Он оставляет коробку на столе. Между мной и Стасом.
— Что это?
— Не знаю… — пожимаю плечами.
— Открой.
— Не хочу.
— Открывай, Саша, — ходят его желваки.
Упрямство внутри меня парадоксально нарастает. Не хочу открывать. Не хочу объясняться.