— А как же… — фраза остается незаконченной, потому что я забыла, о чем хотела сказать, спросить.
— Домой тебе пора, деточка, — устало улыбается… наатцхешта.
Да-да, та самая, с которой я смотрела на звезды. Не девочка с косами. Не девушка из палатки. А… настоящая. В этом я уверена.
— Я не знаю, как вернуться, — тихо признаюсь.
— Ох, горюшко ты мое. Совсем думать не хочешь, — притворно сокрушается Лета.
— Я действительно не знаю! — срываюсь на крик, а по щекам текут слезы.
От бессилья? От усталости? От всего.
— Дурочка, — шепчет наатцхешта, прижимая к себе, баюкая в объятиях.
— Причем полная, — согласно шмыгаю носом.
— Помнишь, о чем говорил колдун?
— Он много чего сказал, — неосознанно пожимаю плечами.
— Кровь. Что он рассказал о крови принцев? — подталкивает наатцхешта.
И правда, что он говорил тогда?
— Кровь принцев способна исполнять желания, — ответ приходит сам собой.
— Умница, — похвалила Лета. — Можешь ведь, когда захочешь.
— Причем здесь я?
— Притом! Фларимон спас тебя своей кровью. А правильней — желанием. Да, магия — есть желание. Концентрированное, сильное, искреннее. Все остальное — механика, — словно учитель ученику, поведала наатцхешта. — Какой отсюда вывод? Ты должна искренне, всем сердцем, всей душой пожелать возвращения.
— А механика? — напоминаю я.
— Считай, что это и есть механика для души, духа.
— Духа?
— Подробности приблизительно тебе рассказать и Мудрейший может, я же не учитель, в конце концов! — нахмурилась наатцхешта.
— Мудрейший? — решительно, я сегодня способна только на вопросы, причем односложные, до неприличия короткие.
— Эльф, Эфиан который, — все же отвечает наатцхешта. — И вообще, тебе пора. А то еще народ и впрямь решит, что ты умерла. Пошевеливайся, деточка, давай-давай.
Наатцхешта поднялась и стала таять. Как туман от солнечных лучей. Как звезды на рассветном небе. Как… призрак.
— Спасибо, — почему-то шепчу, хотя хочется кричать. — Эльфу что-нибудь передать? — я не удержалась от ехидной ухмылочки.
— Обойдется, — послала мне в ответ столь же ехидную ухмылку Лета. — Прощай…
И все. Ее нет. Осталась одна чернота. И мне не стоит тут задерживаться. Главное — желать…
Боль. При выдохе. При вдохе. Иногда острая. Иногда тупая. А иногда все сразу. Но говорят: если болит, значит жив. Получилось?
Какой-то неясный скрип слева. Слева? Хм, а где это я? Кажется, лежу на кровати. Во всяком случае, на чем-то мягком. Осторожно, боясь вновь увидеть черноту, открываю глаза. Комната. Чужая, естественно. Из доступного взгляду только потолок в завитушках, какие обычно в замках знати бывают, да люстра колесом с оплывшими свечами. И куда меня теперь занесло?
Скрип вновь повторился. Медленно, боясь лишний раз вздохнуть, потому как боль никуда не уходит, поворачиваю голову. Стул. Фларимон. В смысле Фларимон то ли сидит, то ли спит на стуле, который собственно и скрипит, потому что одна из ножек самую малость короче остальных, вот стул и покачивается.
Все-таки спит. Тревожный сон ему снится, вон как брови хмурит. Так бы и провела рукой по лбу, чтобы разгладить складку. Но не дотянуться, да и разбудить могу…
Спит. А руку так положил, словно специально кольцо на показ выставил. Привычка? Вероятно.
А что стало с моим кольцом? Приподнимаю руку и лишь краем глаза замечаю, кольца папа как не бывало, но дубовый венок на месте — его даже при смене не задело. Движений всего ничего, а стон таки пробивается. Вроде бы тихий, но Фларимон тут же проснулся, подскочил, свалив стул, и бросился ко мне. Но у кровати замер в нерешительности: то ли опасаясь причинить боль, то ли не зная как себя со мной вести.
Беспокойство пересилило нерешительность, и Фларимон осторожно присаживается на самый край кровати. И молча смотрит на меня.
Я тоже молчу. А ведь как много вопросов…
«Почему ты здесь?» — оба могли бы спросить.
«Тебе больно?» — но и так ясно.
«Зачем ты меня бросил?» — обида не позволит.
«Что ты хочешь?» — глупо, хотеть можно только одного: жить без боли.
«Как ты?» — откровенно выставить на показ чувства?
«Ты злишься на меня?» — это и без слов понятно.
«Где ты был?» — нелепо, все уже в прошлом.
«Для чего ты жертвовала собой?»
«Почему ты спас меня?»
И он молчит, только смотрит глаза в глаза, да кольцо на пальце теребит. Нет, не пытается снять, а… Будто бы оно ему сил придает, спокойствия, уверенности.
— Э… я… не знаю… Ты… как себя чувствуешь (И как себя может чувствовать вернувшаяся с того света?)? Болеть будет еще какое-то время (А то я не знаю!). Ты… может… воды хочешь? — Фларимон сбивчиво сыплет вопросами, пытаясь дать какие-то объяснения, но снова и снова уходит от главного.
А я не спешу помочь. Во-первых, нет сил. Во-вторых… Нет уж, тут и во-первых хватит.
— Где я? — ой, а голос-то как скрипит, что ссохшийся журавль на колодце в Скамме.
Фларимон сперва кинулся за водой и пока, аккуратно поддерживая, помогал напиться, поведал:
— Мы в замке князя Жд анича, что в двух лигах от дома колдуна. Нам повезло удачно наткнуться на его детей, выехавших на охоту. Хотя какая тут охота? Любопытство тянуло в Темный замок. Княжич Юж ей наверняка зарекся впредь любопытничать — едва с лошади не свалился. А вот кн яженка повела себя совсем иначе, решительно командуя отрядом сопровождения (Кто бы сомневался! И одного принца достаточно было бы, а тут сразу оба. И как же себя не проявить?). Да и врача по пути найти сумела. Тебя разместили в комнатах, принадлежавших госпоже замка (Ну хоть не господина, и на том спасибо, иначе потом в ответ благодарности несоизмеримой потребовали!). Жданич лет десять как овдовел, так что никого мы не стесним, не переживай об этом.
Я и не переживаю — нет сил. Что Фларимон замечательный рассказчик — знала, но вот о его способности трещать без умолка и толка не подозревала. С чего бы так? Волнуется? Но это мне положено. Как же: сбежала от тетушки, нарушив запрет, вляпалась в неприятности, заставила рисковать. Почему тогда он волнуется и нервничает?
— Эредет… — Фларимон внимательно смотрел на меня, закончив наконец описание обстановки замка и его хозяев, хотя я большую часть пропустила мимо ушей. — Ты…
Что «я»? Пиктоли? Знаю. И совершенно не стыжусь этого.
— Послушай, нам… — вновь начинает фразу Фларимон, запинаясь и опять не договаривая.
Что «нам»? Не стоит разглашать свою тайну? Да кто ж против? Уж не я точно. Я ведь и искала его только чтобы обряд отменить. Зачем же мне портить себе жизнь? Ах, да, Фларимон об этом пока еще не знает: ну, за всей суматохой сказать и не успела. Вот сейчас воздуха побольше наберу в грудь и скажу.
Угум… Разбежалась, в смысле раздышалась! Резкая боль в груди полустоном-полукашлем вырвалась наружу, скрутив все тело судорогой.
— Эредет! Эредет! — Фларимон едва сумел обхватить меня, сдерживая, чтобы сама себе не навредила.
Боль отпустила, затаившись на время. И туман перед глазами рассеялся, лишь для того, чтобы смогла встретить обеспокоенный взгляд супруга. А еще там, глубоко на дне, в темно-фиалковой глубине мелькнуло что-то иное. Такое… желанное…
— Эредет, — прошептал Фларимон, едва касаясь пальцами моей щеки. — Я…
Что «я», точнее «он» узнать не довелось: в комнату, едва не сорвав дверь с петель (судя по звукам, естественно), влетела Сирин. Мда, куда ж без нее. И так столько дней не видела и не слышала. Кстати, надо уточнить — сколько времени я была без сознания.
— О, Ваше Высочество! Как она? Пришла ли в себя? — все тем же патетическим тоном, впрочем, как и всегда, выдала Благочестивая.
Если б не Фларимон, она наверняка пошла бы самостоятельно выяснять мое состояние. Чем это могло закончиться, даже думать боюсь.
— Эредет в сознании, — не подумав, ответил мой супруг, но, заметив, слишком восторженное выражение лица Сирин, тут же пошел на попятную. — Но ей еще нездоровится, совсем нездоровится! Рана только начала затягиваться! Ее нельзя беспокоить! Ей необходим покой! — зачастил Фларимон, даже прикрывая меня собой от Благочестивой.