Когда был жив дедушка они с бабушкой каждое лето отправлялись туда на пароходе как бы в гости к дяде Павлику ведь никто точно не знает в каком месте он убит и похоронен, а одна бабушка туда ни разу не ездила. Она вообще боится поскользнуться и только по телефону разговаривает со своими знакомыми они тоже к нам никогда не приходят да ни у кого и времени и сил нет для них готовить.
Я не знаю что еще написать о ней раз она ничего не умеет. О Ксении можно написать больше: и про то как она нашла в луже пять рублей и про то как она умеет вырезать из бумаги елочные игрушки. А бабушка Таня только изредка поднимается посмотреть в окно на улицу хотя врачи ей не велят ходить и сидеть а велят лежать. Она похудела пьет лекарства и отвар шиповника.
Я и сама не знаю за что люблю бабушку Таню. Я люблю и маму, и папу, и бабушку Ксеню, но их знаю за что. Они обо мне заботятся и приносят пользу. А бабушку Таню я люблю просто так. Хорошо хоть когда чувствует себя лучше она помогает мне учить уроки и за это ей папа и мама весьма признательны. А тут открыла книжку а прочитать ничего не может голос слабый. Она и сама расстроилась отложила книгу а меня погладила по голове. Я даже не знаю чем ее порадовать. Хорошими отметками или аппетитом за завтраком. Я хочу чтоб папа к ней больше не придирался. А еще мечтаю стать врачом и тогда буду бабушку Таню лечить а Ксене не придется мыть за мной пол.
Про волшебника, золотую рыбку и двух редакторов
История эта произошла относительно недавно, но, может быть, и очень давно. Не то в современном многоэтажном здании газетно-журнального комплекса, не то в старом особнячке, где располагалась редакция одного весьма уважаемого издания. Одну комнату в этом редакционном коридоре занимал, кажется, отдел поэзии или прозы, или публицистики, и в комнате этой сидели друг против друга два редактора. Издание, скажем сразу, было популярным, авторитетным, уважаемым, поэтому поток авторов не иссякал и не ослабевал, оба редактора читали рукопись за рукописью, буквально не поднимаясь с места, с раннего утра до позднего вечера. Известные писатели торили себе дорогу к публикации своей известностью, а безвестные терпеливо ждали своей участи. От строчек, букв и вереницы людей у наших редакторов рябило в глазах.
Но редакторы, в каком бы отделе они ни работали, — тоже люди, со своими мыслями, чувствами, настроениями, эмоциями. В тот день, о котором идет речь, один из редакторов пришел на работу хмурым и удрученным: у его жены был день рождения, а он совершенно не знал, что ей подарить. Пока он грустно размышлял о своих проблемах, вошел один из неотличимых авторов и неуверенно направился к его столу. Разумеется, рукопись его романа, поэмы, очерка, рецензии была ужасна, грешила орфографическими, пунктуационными и фактическими ошибками, смысловыми неточностями, наконец, сюжетной и композиционной путаницей, но, глядя на автора, который, весь подавшись вперед, замер на стуле и смотрел на своего судию преданными глазами, на его обтрепанные, измятые брюки, кургузый пиджачишко, небритые впалые щеки, безвольно поникшие плечи, редактор подумал: «А чем я лучше и почему имею право судить о его рассказе или стихотворении? Он такой же человек, как и я, со своими трудностями и сложностями, и, наверно, тоже не может сделать своей жене подарок, который бы ее удовлетворил. Но в моей власти улучшить его настроение. И я это сделаю. В конце концов, могу я хоть раз отнестись к своим обязанностям неформально и расставить запятые? Разве это такой уж большой труд?»
А быть может, и какое-то не вполне ясное, безотчетное даже предчувствие забрезжило у него в душе, когда он принимал это волевое решение. Как бы то ни было, он привел в этом стихотворении, рассказе, очерке, обзоре в порядок орфографию и пунктуацию, изменил название и последние строки, то есть финал, после чего подписал рукопись в печать.