— «Или» в таких случаях не проходит. Зачем спрашиваешь, слушай?..
— Если кто-то ранен, могут и не добить. Их трое, хоть один нужен ментам для суда. Обычно так. Практика такая, — не согласился с ним я.
— Когда-нибудь, может, узнаем. Мы сорвались с противня за счет них. Орел не решка, Михей.
— Еще не сорвались, Граф. Менты с ходу въедут, что из побегушников там только один — Картоха. А где еще двое?
— Будут искать в лесу. Подумают, что оторвались, ушли. Здесь они, конечно, тоже не расслабятся, но у нас есть шанс. Я тут кое-что прикинул… Надо посоветоваться, — сказал он.
— Говори, пока малого нет. Что ты придумал? — поторопил я его.
— Скажу, не спеши. — Граф встал. — Хорошие мысли приходят в голову поздно. К сожалению, поздно.
— Ну говори же, не томи.
— Я слишком понадеялся на то, что мы благополучно отвалим после того, как вырвемся за ворота. Вот что. Я думал о тюрьме, о подкопе, о столовой. А нужно было думать и о другом… Например, о грузовике, о фургоне с каким-то грузом, под которым могли бы укрыться трое. Что-то в этом роде, короче. Чтоб без проблем и на все сто.
— Ха! Но кто мог подумать, что Тоске взбредет в голову ехать в Закамск, кто? Он переиграл. Не вини себя, Граф, я сам думал, что мы осядем на время в Перми, в каких-то трех — пяти километрах от тюрьмы. Думал. Теперь поздно сожалеть, дело сделано.
— Я не сожалею. А мысль у меня такая: если ты свяжешься сегодня с Тоской и жеванешь ему суть, завтра он сможет помочь нам выбраться. У тебя есть его телефон? — спросил Граф.
— Есть. Я его просто запомнил. — На всякий случай я назвал ему номер Витиного телефона. — Запомни и ты. — Я повторил его. — Но нет никакой гарантии, что он не прослушивается легавыми и вообще. Нам не известно, что там у них сейчас. Ты хочешь, чтобы я позвонил ему сегодня?
— А когда? Утром нам придется отваливать отсюда, не забывай. Или ты собрался жить здесь неделю? Если пацан заведется, его может куда-то потянуть. К телкам, например, на дискотеку там.
— Останемся здесь, Граф.
— И что ты ему скажешь? Что нам негде переночевать? С кучей бабок и в котельной?!
— Можно и так, ничего страшного. Он будет пьян.
— А если он припрется с тремя шлюхами или еще с кем-то? Что тогда?
— Не должен, ты же слышал, что он говорил…
— Тогда он был трезвый. Что-то его долго нет, а? — Граф заволновался и посмотрел на дверь. — Может, мы рано автоматы скинули, а?
— Звонит, наверно, говорил же… Пацан вроде ничего. Придет, я выпытаю у него, с кем он живет и прочее. Возможно, он живет в этом дворе, кто знает. Хотя нет, уже сказал бы. — Я потянулся к транзистору и включил его. Приемник не работал. — Тьфу! Держит хлам всякий, нечего и послушать.
— Слушай себя. Так оно даже лучше.
— Надоело, в лесу наслушался, — отмахнулся я. — В жизни столько не протопал!
— Опишешь когда-нибудь в своих мемуарах. Ты же пописываешь что-то… Картоха говорил мне, я в курсе, — усмехнулся Граф.
— Пишу кое-что. Точнее, писал. В тюрьме делал кое-какие наброски…
— И что, получается? — поинтересовался Граф.
— Не знаю, я же тебе не Стендаль. Описывал как было. Нет нужды придумывать, жизнь как роман, сплошные приключения. Был «рассказ» и о тебе… о нашем побеге. Не хотел тебе говорить. Не обидишься?
Он вскинул на меня свои черные, глубоко запавшие глаза.
— На что? На то, что писал? Ты же все уничтожил.
— На правду. Ну если напишу когда-нибудь…
— Пишешь ты, тебе виднее. Надеешься, что кто-то когда-то издаст твою писанину?
— Вообще-то да, надеюсь. Осяду где-нибудь и…
— Значит, ты пишешь, как эти слащавые писатели. С ментовским уклоном, «в угоду обчеству», мать его! — Граф махнул рукой.
Я даже обиделся, он затронул самое больное место.
— Представь себе, нет; наоборот; — сказал я. — Пишу как было, я же сказал. Те писатели отходят в историю вместе со своей эпохой. Их уже почти никто не читает, особенно молодежь. На прилавках одни детективы да боевики, еще кое-какая философия, мистика. А вся эта совковая шушара, все те, кто писал «под общество» и, так сказать, мо-раль-но, оказались в заднице вместе с критиками. Сейчас они лопаются от зависти, пишут заумные статьи, а люди читают книжки про братву. Козлы даже не понимают, что их время ушло безвозвратно. А жизнь — вечный бунт.
— Убедил, — выслушал меня Граф. — И как же ты окрестишь наш последний побег? — спросил он. — Не тот, а этот?