— Родители-то у тебя есть? — спросил просто так, лишь бы не молчать.
— Зачем тебе? Есть, нет, какая разница! Я же не спрашиваю про твоих, — отмахнулась Нина.
— Спроси, отвечу. Моих уже нет в живых, давно.
— Можешь считать, что моих тоже, — сказала она.
— Как это, «считать»? Так есть или нет?
— Есть, в разводе. Мать — наркоманка, отец — алкаш. Устраивает? — В ее голосе слышались обида и вызов одновременно, еще горечь. — Я не местная, приехала сюда по распределению, скажем так. Родители в Астрахани. Что еще?
— Ничего. И сколько же лет твоей мамаше, если не секрет?
— Родила меня в шестнадцать, — ответила Нина.
— Допустим. Все равно ей сейчас под сорок, наркоши до такого возраста редко доживают. Ты загнула, мисс. — Ясное дело, я не поверил ей.
— Загнула? А чего мне загинать? — удивилась она. — Не все рано начинают. Ей было тридцать четыре, когда она первый раз укололась. Жизнь-то! Чтоб не сойти с ума, наверное, вот и начала, — вздохнула девка.
— Бывает. И что? Что дальше-то было?
— Присела на иглу и кололась до тех пор, пока не проколола все. До нитки, — уточнила она. — Мебель, вещи, украшения, даже книги и посуда ушли в вену. И все это на моих глазах. Отец ее крепко любил и потакал во всем, а когда спохватился, было уже поздно. Запил и сам, опустился до ручки. Затем… Затем она взялась за меня…
— Панель?
— Почти то же. Одно время она работала медсестрой, затем перешла в социальную службу, ухаживала за больными. Знала многих мужиков, у которых водились деньги. Кто — в инвалидном кресле годами, а кто и вообще лежачий… Летчики, шоферы, афганцы — кого только не было. Не старые, но немощные. Вот к ним я и ходила, ради нее. Обслуживала, как могла. И платили неплохо, и работа постоянная. А делов-то — пять минут, в основном болтовня да рукой пошарит под юбкой, раздеться попросит, кто как, короче. Спала с ними редко… — Нина замолчала. — Жалко было бедолаг. Сама не заметила, как втянулась. Больные люди — особые люди, ты для них как богиня. Так что я помогала всем сразу: себе, матери, им, — заключила Нина.
— А потом? Что за «распределение» и как ты сюда попала? — поинтересовался я.
— Да какое, к черту, распределение! Я нигде не училась. Так ляпнула, долго рассказывать. Убежала, да и все. Надоело.
— А они, родители?
— Не знаю. Писем я не пишу, и вообще…
— Сама-то тоже небось колешься?
— Представь себе, нет, не угадал. Выпить — да, а колоться — уволь. Насмотрелась. Я умная девочка!
— Умная, базару нет, — засмеялся Граф. — От умных больше канители, чем от глупых. Посмотрим, как сработают твои мозги, когда нас тормознут менты. А тормознут, козлы, тормознут. Слышь, полковник, — похлопал он по плечу мента, — тормознут или нет, как думаешь? На Мосьве-то?
Того слегка повело от панибратского обращения бандита.
— Должны. На ночь на поселения обычно не ездят, добираются засветло. Я не знаю.
— Херня, отмахнемся! Скажешь, что срочное дело. И поубедительнее, поубедительнее, — инструктировал его Граф. — Я буду вни-ма-тельно слушать, что ты говоришь, — предупредил он.
— Даже так? — усмехнулся подполковник. — Я не артист, простите, но говорю, как умею.
— Не забивай баки, скажешь, как нужно, а не как умеешь. Всякий мент есть и артист, понял? Всякий, — отрезал Граф безапелляционно. — Я хоть и не философ, а знаю. Легавые вообще уникальная порода людей. Правда, шеф? — обратился он к шоферу. Тот замялся и ничего не сказал, видать постеснялся сидевшего рядом мента. — Правда, — сам за него ответил Боря. — Знать, что ты сам ничем не лучше других, и тащить людей в кутузку! Каково, а?! Чем не игра? Игра, да еще какая! Все ведь знают, что девяносто процентов ментов — продажны и паскудны, конченые преступники. Причем все, снизу доверху! И все притворяются, делают вид, что стоят на страже закона. Боремся, дескать. У, суки продажные! — Граф от души выругался.
Я его поддержал. Подполковник молчал, в споры не вступал, однако слушал Графа внимательно. Привычка, школа. А может, в глубине души сам был согласен с Графом.
Выпустив немного пар, мы снова притихли.