Я продолжаю вспоминать себя первокурсницу и снова невольно сравниваю с собой сейчас. Была я глупее, трусливее, но искреннее и реальнее? Не знаю.
Из-за угла выходят очень опасные парни и оценивающе проходятся по мне взглядом. Не смотрю на них. И не боюсь. Потому что с моей силой-то. С Блумиксом-то. С этим Ревом Дракона, который, как оказалось, сидел во мне столько лет. И не справлюсь? Я просто объективно оцениваю реальность.
Очень опасные парни проходят мимо, хотя один как-то прищелкнул пальцами, наклонился к своему товарищу, шепнул ему что-то, и они дружно заржали. Меня это не касается. У меня иная цель.
По пути мне встречается еще много подобных. Но я иду с высоко поднятой головой, расправленными плечами, уверенно шагаю на своих каблуках и чувствую себя свободной. Разбитой, упавшей, обновленной, очищенной, но свободной. С мощной любовью в груди, но свободной.
Я совсем не помню дороги, но знаю, что что-то меня ведет. Такое бывает: полагаешься на внутреннее чутье и приходишь туда, куда надо. Ну что, Муза, нажремся и надебоширим? Странно звучит, потому что я никогда не делала этого. Ну да, пила красное вино во время нашего первого секса, шампанское на праздниках, но чтобы прям забухать. Такого не было. Развезет? Или я пойду танцевать на столе? Ладно, там посмотрим.
Наконец я сворачиваю и вижу заветное место. Кажется, за эти годы оно изменилось. Стало лучше, масштабнее и теперь сияет зазывающей вывеской. Да, похоже, за эти годы забегаловка превратилась в отличный бар.
Я спокойно толкаю двери и вхожу внутрь. Многие посетители мгновенно поворачивают на меня головы, но пялятся недолго, вскоре возвращаясь к своим делам. Улыбаюсь про себя. Что ж, это уж точно говорит о том, что я не произвожу впечатление розовой феечки. Отчасти я темное и бесконечно измученное существо.
Здесь есть и шикарные столы с кожаными зелеными диванами, и деревянные круглые столы с грубыми стульями, но моя цель - барная стойка. Шикарная, кстати. Отполированная, блестящая. Посетителей не очень много, в основном молодежь сидит маленькими компаниями, тупо прозябая время. Местные забулдыги заняли круглые столы, перидически оглашая зал громким хохотом, стуча гранеными стаканами пива.
А ведь кто-то проводит здесь почти каждый день, пропивая очередную получку. Я вздрагиваю. Неужели кто-то постоянно так живет? А потом вскидываю голову. Не все ли мне равно? Я вливаюсь сюда ровно на один день. Но вливаюсь. Стучу каблуками и плюхаюсь на высокий стул около барной стойки, нетерпеливо постукивая по гладкой столешнице.
Чуть подальше от меня сидят старый хрен в потертой зеленой куртке с грязной бородой и молодой парень с убитым лицом. Базарят о чем-то. Странно, в таком месте в голову сами собой лезут словечки, на которых так отчаянно шпарит Рив.
Это место буквально дышит им. И не фантомы прошлого в виде его, Дарси и одного маленького заклинания. Нет, атмосфера, музыка, запахи, обстановка, обрывки разговоров. Я впитываю и дышу Рива. Я узнаю Рива. Хотя его самого, конечно, здесь быть никак не может.
Бармен орудует вокруг настолько плавными движениями, словно танцует. Вот протирает столешницу, вот с невозмутимой полуулыбкой режет фрукты на специальной дощечке, искусными движениями, словно талантливый пианист перебирает клавиши, наливает в бокал алкоголь и различные соки. Внезапно я понимаю, что это - тоже искусство. Подобно тому, как музыкант извлекает звуки, экспериментируя с нотами и аккордами, и рождает мелодию, бармен, смешивая различные ингридиенты в особых пропорциях, создает свою мелодию, которую пригубляют губы, а не ловят уши.
Я завороженно наблюдаю за его действиями. Бармен одет в черную футболку и темно-синий, почти черный фартук, почти достающий до пола, завязанный на поясе. Каштановые волосы, коротко подстриженные. Ему около тридцати лет, и он явно мастер своего дела.
Бармен обслуживает молодого парня и поворачивается ко мне. Рядом со мной уже давно лежит меню. Я просматриваю лишь первые страницы, зная уже, с чего хочу начать.
- Асторию, пожалуйста.
Начинать надо с малого. В конце концов я не хочу попасть в больницу сразу с алкогольным отравлением. Или сразу же отрубиться. В мои планы входит нажраться с оттяжкой, смакуя все стадии.
Бармен все также невозмутимо и чуть танцуя, колдует на своем столике, и через некоторое время молча ставит передо мной стакан с крупной красной ягодой на краю. Я медленно беру клубнику двумя пальцами с длинными ногтями, выкрашенными темно-красным лаком (спасибо Стелле) и запускаю ее в рот, выразительно смотря вокруг. Сталкиваюсь взглядом с молодым парнем. Дед заходится кашлем.
Итак, нас трое. Но я не настроена вступать с ними в диалог.
Пригубляю свой коктейль, нахожу его приятным на вкус: чуть сливочным, чуть клубничным, и вскоре осушаю стакан до конца. Мне кажется мало, я смелею, подзываю бармена и говорю быстро, без запинки:
- Один дайкири.
Я знаю, что говорит его взгляд: “Ты пьешь первый раз, да, детка?”. “Да, и иди нахрен. Тебе платят не за то, чтобы играть со мной в гляделки”, - рычу про себя я. Наш безмолвный диалог прерывается, когда бармен снова отворачиваетчя от меня.
Диалог, который я, разумеется, выдумала.
Через несколько минут передо мной предстает вожделенный напиток, который я тут же жадно начинаю осушать. Говорят, коктейли надо пить медленно. А мне вот насрать. Я хочу расправиться и получить новый. Когда половина бокала выпита, дело идет медленнее, но я уже вхожу во вкус и медленно потягиваю запретную жидкость (и немыслимую для прежней меня). Это бодрит.
Я чувствую, что рамки окончательно падают. Все хорошее, что было, летит на пол вдребезги.
Я окончательно пропитываюсь этим баром и этим местом. Мне так хреново. И так отчаянно хорошо. А знаешь, Рив, что я хочу сейчас больше всего на свете? Чтобы ты увидел меня сейчас и офигел. Офигел, что я - да-да, охренеть же! - могу сидеть в таком месте, в такой позе, закинув ногу на ногу, с сумасшедшей полуулыбкой на губах, потягивающей алкогольный коктейль.
А я еще выбрала приличный бар. Что-то мне подсказывает, что он не кишит постоянно шлюхами, наркоманами и бандюганами. Нет, конечно, такие субъекты здесь тоже появляются. Но чаще - такие же разбитые, как и я. Это ты довел меня до такого состояния, Рив. Смотри, хоть тебя здесь и нет.
Эффекта все нет, я начинаю злиться. Мне уже хочется упасть в то состояние, когда память отключается напрочь. Хочется наклюкаться и горланить пьяные песни. Хочется встать и станцевать тут нахрен офигенный стриптиз, раздеться, чтобы эти пни увидели хорошее женское тело.
Да-да, внезапно, но Муза-из-Винкс может и не такое.
Почему я не пьянею? Почему? Смотрю вокруг, и все становится каким-то обостренным и слишком ярким. Я хватаюсь за столешницу, подзываю бармена и приказываю ему сделать еще один Дайкири.
“Ты же совсем не умеешь пить”, - говорит его взгляд. “Слушай, черт, у меня горе. Срать я хотела на твои взгляды”, - огрызаюсь я. “Но мне ведь тоже наплевать на тебя, фея”, - улыбается он. “А что, раз не ведьма, так доступ сюда запрещен?” - нагло спрашиваю я. “Детка, посмотри на себя, ты уже скоро отключишься”, - закатывает он глаза. “Давно пора”. И снова ничего такого на самом деле нет.
Но я уже чувствую неладное. Все начинается с того, что я вдруг качнулась назад. Тут же привожу себя в порядок и чуть не падаю вперед. В мозг что-то ударяет, словно по барабану. Я хватаю свой коктейль и жадно начинаю его пить, почему-то отмечая невероятную гибкость пальцев. Сексуальную гибкость. Абсолютную. Я завороженно любуюсь своим оружием, своими руками, из-под которых могут выходить как неземной красоты мелодии, так и кроваво-ужасные, от которых врагам захочется вырвать себе мозги.