- Задраить наружные двери. Проверитье, чтобы иллюминаторы в каютах были закрыты наглухо. Вечерний концерт отменить. Предупредить пассажиров, чтобы и носа не высовывали на верхнюю палубу. Вызвать сюда стармеха.
Жмыхов отдавал распоряжения короткими рублеными фразами и одновременно пытался раскурить трубку.
- Вызывали, Иван Тимофеич? - Маленький полный Бороздин, старший механик "Некрасова", вошел в рубку и с трудом удержал равновесие - нос лайнера зарылся в очередную волну.
Жмыхов внимательно посмотрел на стармеха. Он ходил с Бороздиным долго, почти как с Нечаевым, и доверял ему полностью.
- Ожидается ураган до двенадцати баллов,- сообщил Жмыхов. Как машина, Иваныч? Выдержит?
- По идее - да, - несколько уклончиво ответил Бороздин, предварительно облегчив душу ругательством.
- Что значит - по идее? Ты мне прямо отвечай: да или нет? Не в бирюльки играем!
- Скорее, да. Все показатели в пределах нормы, - спокойно сказал Бороздин. - А так... Я еще вчера докладывал, что турбина мне внушает подозрение.
- Докладывал! - резко откликнулся капитан. - Надо было меры принимать, а не докладывать! Кто стармех? Я или ты?
- Я. Но на ходу много не сделаешь. Машину-то в море не остановишь. Да не кипятись ты, Тимофеич! Пока это только предчувствия, а им верить тоже нельзя.
- Вот сбудутся твои предчувствия, и запоем мы с тобой на два голоса. - Жмыхов, не верящий ни в черта, ни в Бога, привык доверять интуиции Бороздина.
- Не век же урагану длиться, - заметил стармех. - Ночь как-нибудь продержимся, а там и шторм поутихнет.
- Смотри, головой отвечаешь. Кровь из носу, но чтобы машина работала как часы.
- Сделаю, - кивнул Бороздин, и: не прощаясь, удалился в царство своих механизмов.
Шторм все усиливался. "Некрасова" уже болтало на волнах не хуже какого-нибудь СРТ. Пассажиры забились по каютам, но команда продолжала работать.
Ни о каком продвижении вперед не могло быть и речи. Жмыхов старался лишь удержать корабль на месте, поставив его носом к волне, да и какой смысл двигаться, когда путь лежит в другую сторону?
Наступила ночь, ранняя по случаю непогоды и непроницаемо темная, хоть глаз выколи. Пришлось зажечь прожектора, но толку от них было мало: при такой болтанке их лучи то натыкались на безумствующую воду, то взмывали к низким небесам.
Оставалось ждать утра и надеяться, что корабль выдержит удар надвигающегося урагана. Если бы надежды моряков сбывались всегда...
10. ЯРЦЕВ. ВАХТА НА МОСТИКЕ
Народу на мостике было много. Помимо вахтенных, там находились кэп с чифом, Володька, боцман Фомич, Колька, по праву лучшего рулевого занявший место у штурвала, наш электромеханик Гришин - по сравнению с обычным безлюдьем толпа, да и только. Болтало порядочно, но все терпеливо стояли, словно ждали чего-то.
- Так... - Жмых вытащил изо рта давно погасшую трубку. Свободным от вахты штурманам отдыхать. А то будете потом носом клевать!
Это в наш с Володькой адрес. Но разве отдохнешь, когда все раскачивается, как на качелях? Впрочем, делать на мостике нам сейчас действительно нечего, и потому мы молча направляемся к выходу. Сам Жмых, похоже, решил остаться на мостике, пока не утихнет ураган. Оно и понятно - капитан.
С большим трудом по то и дело встающему на дыбы коридору добираюсь до своей каюты, и первым делом закуриваю. Самое паршивое, что нечем убить время. Заняться чем-нибудь серьезным невозможно, отдыхать трудно, а до вахты целых два часа. Сейчас бы чашечку горячего кофе, да только как его выпить? Качка такая, что чашку не удержать. "Вам кофе в постель?" - "Нет, лучше в чашку..."
Вспоминаю, что где-то в вещах у меня должна быть книга. Специально взял для подобных случаев, да вот позабыл. Долго копаюсь в сумке, затем в чемодане и, наконец, уже отчаявшись, нахожу между рубашками небольшой томик в мягкой обложке. Читать при качке тоже занятие не из легких, но все-таки лучше, чем пялиться в потолок, и потому старательно перелистываю страницы и стараюсь вникнуть в содержание.
А содержание оказывается банальным до тошноты. Областной городок, две терроризирующие его банды, продажная милиция, вернувшийся к родным пенатам отставной майор-спецназовец... Все крутится по накатанной колее. Друг детства майора, честный предприниматель, становится жертвой преступников, вдова покойного, между прочим - бывшая возлюбленная майора, и приходится бедняге, стиснув зубы, и мстить, и защищать и наводить порядок в городе... Раньше наверняка прочитал бы этот бред с удовольствием, а сейчас до того тошно...
Еще пятьдесят минут. Да какая, к черту, разница!? Я докуриваю очередную сигарету и отправляюсь на мостик. Жмых мельком смотрит на часы, но ничего не говорит. Он многое понимает, наш кэп, а что порой кричит на нас, так это должность у него такая. Неизвестно еще, каким стану я, если дотяну до капитана. А почему бы и нет? Лет эдак через пятнадцать... Да только стоит ли? Лучше поднакопить деньжат, да податься в бизнес. Буду к Варьке поближе.
Вот же закон подлости: пока молодой - с палубы не сходишь, а что делать в старости на берегу? Жена - старуха, на такую и под угрозой расстрела не полезешь, по молодым шастать здоровье уже не то, море-то и на потенцию влияет. Вот сейчас стою, думаю о бабах - и хоть бы что шевельнулось!
Полночь. Расписываюсь в журнале и принимаю вахту. На экране, отмечая наше местоположение, мерцает черточка, на пульте ровно светятся лампочки и циферблаты, прожектора все так же попеременно освещают то зарывающийся в волны нос, то черноту небес. И вот что странно - едва принял вахту, как захотелось спать. Была бы возможность - ушел бы в каюту, заклинился в койке и дал бы как следует храпака назло всем штормам и ураганам. Полцарства за чашку кофе, да нет у меня и сотой доли царства, а о кофе сейчас остается только мечтать...