— Почему Херманнзен?
— Ну, я ж говорю, родных детей-то у Вальтера не было или не роднялись просто. Не знали, бабла у него сколько. Кто она ему была — вроде дочки? Или, может, падчерицы?.. Я не знаю. Мамашу ее тоже не знавал — да мало ли у Вальтера их было. Небось, не одну бывшую республику Зовьет Униона объездил — может и расписался где с кем. Ну, как расписался, так и кинул, ради Инги-то. А если б он при жизни когда ее, Риту, увидал, то была б она очень бы в его вкусе. Ну вот, возникла она, и крыша у нее была, и бумажки в порядке — «Рита Херманнзен». А Рик — после нее уже. Они-то с ним, конечно, вроде как «сводные» да с одной фамилией — снюхались, ничего. Так-то оно бы и лучше, чем воевать. Он-то думал… — мямлит Хорст, — он думал у него семья с ней будет…
— А откуда вы знаете? — цепляю его я. — Это он вам сказал?
Пьяный старикан — он, когда надо, очень даже трезвый. Вместо ответа он кладет руку мне на плечо и проникновенно смотрит в глаза, все смотрит и смотрит. И там, в этом абсолютно трезвом взгляде я за секунды успеваю много чего прочитать. Всю историю читаю, рассказанную только что. И еще что-то читаю, нечто зашифрованное, находящееся под неким кодом. Видимо, расшифровать его можно лишь, напившись в хлам.
Похоже, и у него тоже своих детей нет, думаю.
— Рик, в общем, давай дела Вальтера осваивать. Ну, кроме как «Дом Короля» — это она сама уж…
Она сама?.. С-сука-Ри-ита, вскидывается во мне истерический смешок.
«Я давно ее знаю. Она не конченая».
Как же, как же…
— …не-е, это ж не притон тебе какой-то был, да что-о ты… — рассуждает Хорст. — Все аккуратно, тихо, уютно. Как дома. Мужик придет — душой отдохнет, не только телом. Они там в шоколаде были… На себя пахали, все как хотели, так и воротили… хозяйке только бабки отстегивали за помещение. Кого не хотели, того не обслуживали…
Так… Значит, и «молоденькая» Олеся… Оливия сама хотела обслуживать Вальтера. Прям хотела. Хотела, хоть он и бил ее… Что ж, нравилось ей это или платил он по особому тарифу?.. Да не-е-е…
Как бы там ни было, пытаться как-то открыть глаза этому защитнику квартирных борделей теперь уж дохлый номер…
— Нет, им хорошо там жилось, чего уж… Ну, при Рите, оно, как знать, наверно, стало и похуже. Она-то насчет аренды поблажек не давала, девка строгая. Сама ж, наверно, из говна вылезла. Да там в скором времени Рик взял да и завинтил ей это. Что-то его там не устроило. Может, гулять она от него начала… а может, особо и не переставала… Он перво-наперво девчонку ту… Оли… Оле… темненькую сбагрил. От того-то все и понеслось… Да тебе хахаль ее, Риты, сегодня, что ли, не рассказывал?..
«Привет, дорогой…» — всплывает зачем-то пышненькая Оливия.
Ведь Рик еще с тех времен знал ее — значит, вытащил из «комнат» и в Лотос за стойку пристроил… Может, вытолкал взашей, мол, хорош ерундой заниматься, а может, она сама его попросила помочь вылезти по старой дружбе… или не дружбе…
А «хахаль» Риты — значит, сегодняшний «протокольный» субъект, который намекал мне, чтоб, мол, носа не совала?.. Мне хочется бежать обратно в «дом» — разыскивать его, чтобы насесть и попинать зачем-то. Желанием этим заглушается даже мысль о том, как Рита «гуляла не переставая», а Рик, значит, терпел…э-э… вряд ли… не терпел, скорее всего…
В глазах мельтешат и дергаются лампочки на опустевших игровых автоматах. Мужик ушел с блондинкой, а может, они просто одновременно вышли на воздух, а там разошлись в разные стороны.
В ушах шумит и уже не так отчетливо слышится Хорст. А он бубнит себе под нос, переливает из пустого в порожнее:
— И ведь не сдал его Вальтер… наверно, думал, за нанесение телесных повреждений в тяжелой форме его из «школы» той могут исключить… окажется, зря он тогда его учил… бабки в него вкладывал… ну, или что там…
Только вряд ли, думаю, Рик оценил заботу, которую проявил по нему люто ненавидимый отчим.
— Ему тогда как раз «за двадцать» стукнуло… по взрослой статье пошел бы… а-а, вспомнил… Это ж Вальтер тогда с Ингой… это ж они тогда поругались, потому что он… парень… день рожденья свой с ними отмечать не приехал. Инга… Вальтер незадолго до того лупцевал ее по пьяне, Рик тоже там оказался, полез защищать и отгреб сильно, вся морда — в «радуге»… но он не уехал, как обычно, весь в кровище перемазанный, а сам пристал к ней и давай за руки тащить: поехали, мама, отсюда, я тебя заберу. Ну, она — ни в какую, мол я его, сынок, спровоцировала. Он поорал-поорал да так сам, без нее и свалил. Не впервой такое у них было. Сказал, мол — все, будь он проклят, больше не приеду. Ни-ког-да. Но матери звонил все равно. А в день рожденья его Инга Вальтеру возьми да брякни… мол, сына из-за тебя не вижу… уйду от тебя, мол…