в жажде полёта. Теперь под лавкой.
Времена уж не те
Михаил Гундарин
Три поэмы выходят в один тираж.
Но не время рассчитывать на успех -
добродушный читатель, мучитель наш
делит праздничный свой пирожок на всех,
оставляя кусочек на чёрный день,
оделяя оставшимся невпопад…
Но довольно того, что ему не лень
под бумажным дождём принимать парад.
Мы и сами закуска, фисташки-dry,
(для надёжности можно добавить бром).
Между этими судьбами выбирай,
допиши до конца и взмахни платком.
До свидания, волны текучих лун,
коридоры, сверлящие небеса!
Как ни строй календарь, каждый раз канун
обгоняет начало на полчаса.
Владимир Буев
Времена уж не те: на поэтов троих
Сохранился читатель всего один,
да и тот не читает поэм чужих,
если выложить надо за них алтын.
Или классику стырит читатель наш,
побродив по просторам глобальной сети.
А уж если войдёт он в священный раж,
то и сам накропает поэм ассорти.
Да, читатель пошёл совершенно не тот!
Не читает и денег не хочет платить.
А как в клубе гулять – там он мот и не жмот.
Там читатель умеет деньгами сорить.
Вот пиши для таких и старайся зазря.
Не дождёшься спасибо, не то что деньжат.
Но уверен поэт (пусть скорбя втихаря),
что поэмы чрез годы пойдут нарасхват.
Я дуло присуну себе к виску
Михаил Гундарин
Одиночество пеленает виски,
Развязывает шнурки,
Говорит, что нужно доплыть до конца реки.
Говорит, что свобода – лежать во рву,
Отсюда видно Сибирь, Москву,
Но не вздумай, покуда не позову.
Отвечает, что да, будет звезда,
Но она – обман, и ещё беда:
Дрянь её провода.
Значит, теперь навсегда.
Отвечаю: мы ещё раскинемся, как луга,
Дождёмся, пока растают снега,
Ведь должны же быть у той реки берега!
Лишь бы моё, твоё не забыло себя,
Встречу всех торопя,
Как в детстве, скатерть из-под стола теребя…
Владимир Буев
Я дуло присуну себе к виску
Забыв завязать шнурки,
Но спуска я нынче не дам курку –
Не время валяться во рву.
Уж лучше в Сибирь в кандалах из Москвы
Шагать босым наяву,
Чем сгинуть, упав в сухую ботву,
И звёздной не зрить синевы.
Не может погибнуть моя душа –
она широка, как страна.
Я дуло опять не спеша к виску
Приставлю чрез «не могу».
Никак не обман, не лукавство то:
Не пуст магазин, ведь в нём
Живёт не один холостой патрон.
А глаз мой косит на шнурки,
Не гордый пацан: склонюсь – завяжу,
ведь руки мои ловки.
Я их прямо щас на себя наложу.
И миру о том возвещу.
Я жму на курок, сделав выбор свой,
Ведь магазин… пустой.
Песнь во славу года
Михаил Гундарин
НОЯБРЬСКАЯ ПЕСНЯ
Белым золотом ноябрьской тоски,
Белой скатертью на пиру воровском,
Дни мои режутся на куски
Раздаются всякому кусок за куском.
Некому пожалеть меня, расстелить игру –
Клетчатый мир поверх дешёвых ковров.
Распахивается, подставляется маляру
Чёрно-белый свет, но больше нет маляров.
Пойти покрутить крышечку – покрути-покрути,
Ничего не выкрутишь: бутылка пуста.
Пойти поглядеть в дырочку – погляди-погляди
Никого не выглядишь:
– чужие места.
Владимир Буев
ПЕСНЬ ВО СЛАВУ ГОДА
Последует декабрь за ноябрём.
Скатёркой белою покроется земля.
Январь шагает вслед за декабрём.
Февраль потом. И вот уже весна!
Вот март с апрелем, а потом и май!
Июнь с июлем улетели вон.
О лето! Русский август – он не рай!
Почти осенний месяц – лета склон.
Сентябрь, октябрь – и завершился круг.
И снова на дворе ноябрь стоит –
Причина горьких задушевных мук.
И снова обнажённый нерв торчит.
Летят недели, рвутся в клочья дни.
Лишь у меня такое в жизни есть.
Душа трепещет и от беготни,
И от метаний. Может надоесть
И небо в решето, и в клетку мир.
Дизайнер нужен на один денёк,
Но не пьянчужка и не дезертир.
И чтобы дырок лишних не нажёг.
Щека прижалась к меху бурдюка,
Чтоб успокоить нерв наверняка.
Но там – лишь пустота и темнота…
В дурке
Михаил Гундарин
ДЕЖУРСТВО
как мясной недовешенный вес
распростерт на базарном прилавке,
кто лежит опрокинутый весь
и ни палки ему, ни подставки?
«вы-то, старшие, знаете как
раздвигать черепную коробку