В координатах мифа: антология
Редактор-составитель Нари Ади-Карана
Серия: Антология Живой Литературы (АЖЛ)
Серия основана в 2013 году
Том 5
Издательство приглашает поэтов и авторов короткой прозы к участию в конкурсе на публикацию в серии АЖЛ. Заявки принимаются по адресу skifiabook@mail.ru.
Подробности конкурса: издательский сайт www.skifiabook.ru.
Все тексты печатаются в авторской редакции.
Что первично – реальность или ее описание?
Не вырастает ли этот весомый, грубый, зримый мир из мифа, созданного кем-то и когда-то?
…Или нами самими – прямо сейчас?
Редактор тома Нари Ади-Карана
P.S. Если у вас есть желание предложить свои произведения – мы будем рады. Просто вышлите свои работы вместе с небольшим рассказом о себе по электронному адресу нашего издательства: skifiabook@mail.ru с пометкой «заявка на участие в Антологии Живой Литературы». Мы обязательно рассмотрим ваше предложение и ответим вам.
Зацикленное
Ирина Окс. г. Мурманск
От автора:
Я – Ирина Окс. Имя и фамилия настоящие и мои с рождения.
Прошлое у меня было. Там были Воркута, Москва, Камень-на-Оби, любовь, стихи, работа, работа, работа… Ой, даже Парижа три дня было!
Настоящее у меня есть. Здесь у меня Мурманск, любовь, дочка в Питере, работа-аптека, стихи, стихи, стихи… Я прописана на Стихи. ру уже семь лет.
Будущее у меня будет. Там у меня будет все только хорошее, потому что так поется в детской песне. Взрослые песни врут.
Бог есть. Смерти нет. А остальное – лишнее обо мне будет только мешать читателю воспринимать стихи.
© Окс Ирина, 2016
А все, до цитаты, достанется нищим…
А небо некстати в ночи голубеет,и бездну вбирают глаза глубиной;а жизнь на Земле несравнимо грубее,но небо в стихах остается со мной…
И бьются поэтские души босыео камни житейских сует и невзгод,и каждый поэт в своем слове мессия,и каждый поэт в этом мире изгой;и те, кто сейчас не поймут и освищут,за гробом слезами омоют венки,а все, до цитаты, достанется нищим,что вслед усмехнутся: «Отбросил коньки».
Мы все улетим. Но останется Словоиконами в храме на нашей крови…А с неба, некстати в ночи голубого,осыплются звездами строки любви.
Мое Ангелическое, очередное
Мы шли уготованным ранее чьим-то путем, мы ведалиСолнце и море по тысяче раз и так умирали, не зная, начто мы идем, и с нами измором ушли пять замученных рас.Когда мы вернулись, увидели небо в крови, когда мывернулись, нас жаждали, ждали и жгли,и мумии улиц дорогами дней перевив, армады горгулийуснули в церковной пыли.
Тиары и мантии саваном падают в грязь, икон благоокихза окнами снова не счесть, а мир, от ума не горюя,сгорает от дрязг, и Солнце упало с Востока…И мы уже здесь.Кто с нами пойдет, мы не знаем, не видя живых,а мертвые очи способны полнеба убить! Мы плачемдождем, если душами плачете вы, но вряд ли сквозь сонвы упьетесь лишь кровью рябин.
Мы ваши потомки, убитые вами давно, и общаяненависть наша должна умереть, как крыса в потемках,оставшись гуано в земном, которое мы еще вспашемна зимней заре. И старых царей из могил поднимая насуд, сдирая кресты с перепачканных кровью гробов,пусть наши друзья и враги общий крест понесут, гремячерепами погибших за слово «Любовь».
Когда его вспомнят.
На высоких отрогах серьезного Запада рук, там,где ходят стадами волы и коровы мыча, мы идемпо дорогам, их камни ругая к утру, и приносимстраданье туда, где надежный причал.А еще мы привозим надежды без веры в любовь,а еще в наших стойлах в солому заныкана соль, изапретную нежность мы дарим, идя на убой, а доэтого стонем и ломом вбиваемся в сон…
На высоких отрогах, где мысли стремятся в Тибет, намс шерстистыми яками тесно – до них далеко,и тропою пологой спешат избавляться от бед те, ктоистину маковым соком дольет в молоко.А еще мы на Север скалистый пойдем зимовать,и спокойная старость – бесцельная цель бытия.А еще мы посеяли истину в Божьих словах и находимв их зарослях слаще лекарства лишь ядна высоких отрогах.
На доверчивых далях скалистого Севера дней,до которых доплыть удается живыми не всем, далеконе всегда ожидает нас море огней, и других водоемовна них не увидишь совсем.