— Добре ли е тя? — попитаха момчетата, докато насочвах лекаря нагоре по стълбите. Четирите им очи бяха пълни със същия страх като на Бианкамария Особуко няколко часа по-рано.
— Тя е добре, момчета — отговорих аз. — А вие имате три красиви, съвсем отделни една от друга дъщери.
— Тогава те всички са добре, нали? А Бианкамария Особуко?
— Те са добре. Тя е добре. Всички са добре. Наистина са добре. Идете да ги видите.
Те хукнаха на трите си крака нагоре по стълбите. Последвах ги и видях сълзите им от радост когато видяха прекрасното си семейство. Това беше един от най-щастливи те моменти в живота ми.
ЕДИНАДЕСЕТА ГЛАВA
Онази нощ беше преди три години, а днес съм в кухнята във фермата и се грижа за моите племеннички Роза, Розита и Розина. Близнаците удържаха на думата си и ги кръстиха и трите на мен. Посещаваха ме често. Те са щастливи с мен. Обичам ги нежно. Чувствам ги като мои момичета. Аз съм единственият човек, който може да ги различи, дори техните родители понякога ги объркват.
Никога не съм знаела, че съм способна на толкова дълбока, всеобхватна любов. Тези три малки момичета ме върнаха отново към живота. Давам им цялата любов, която имам, нямам на кого другиго.
И още нещо. Те всички, дори и в тази крехка възраст, са отлични готвачки като леля си. Най-щастливи са, когато са в кухнята, покрити с брашно до малките си лакти, и месят миниатюрни топки тесто, оформят макаронени форми с бебешките си пръсти или малки бисквитки, които раздават на любимите си ратаи.
Помагам на малката Роза, най-голямата, да направи „малки портокали" — бухти от ориз и три вида сирене. Сваряваме ориз арборио, докато омекне, изцеждаме го и го оставяме да изстине. Смесваме го със сирене рикота, настъргано овче сирене, нарязани на ситно моцарела, магданоз, яйце, индийско орехче, сол и пипер.
С мокри ръце оформяме сместа на топки. Двете с малката Роза сме омазани със засъхнало тесто, което тя щастливо е размазала от двете страни на лицата ни с мъничките си пръстчета. Не мога да правя друго, освен да се смея, с което я насърчавам да продължава да ни цапа. Въпреки че се опитвам, не мога да съм строга с моите момичета.
Малкото тестени топки, които са останали, овалваме в брашно, разбито яйце и накрая в галета. Когато сложих маслото да се загрее на печката, хвърлих поглед през прозореца на вратата, навън на двора.
Светлината е толкова силна в разгара на лятото, че очите ми се насълзиха, докато се опитваха да се приспособят. В ослепителната светлина ми се стори, че виждам някаква фигура да върви по алеята към портата. Нещо в нея ме заинтригува, не знам какво. Напомня ми на някого, привлича ме към нея. Присвих очи, за да разбера кой е това.
Беше мъж. Разпознавам походката и осанката от разстояние. След това избърсвам очите си с ръкава и си казвам, че пак си въобразявам. Не съм имала блян от дълго време. Трябва да отвикна от тях, тъй като вече съм по-стара.
Въпреки това, отместих маслото от огъня. Заради моите фантазии вече бе станал един пожар. Моята загриженост за безопасността на племенничките ми беше станала инстинктивна.
Погледнах отново, мъжът все още бе там. По-близо. По-ясно. По-видим. Избърсах ръцете си в престилката и смъкнах малката Роза от масата на пода, където сестрите й си играеха с едно котенце. Тя се възпротиви шумно, искаше да продължи с готвенето. За първи път леля Роза не чува и малката Роза надава вой.
Въздухът около мен сякаш се сгъсти. Съвсем осъзнато чувам гласовете на момичетата да бърборят на заден план, мяукането на обичаното от всички коте, усещам миризмата на прясно нарязан магданоз по ръцете ми. Но всичко това изглежда много далечно сега. Чувствам се като сомнамбул или водолаз, далеч от всичко, с изключение на разширяващия се в сърцето ми балон на радост, която се боря да потисна. Не бива да си позволявам да бленувам, чувам вътрешния си глас, ще умра, ако това не е истина.
Краката ме водят към вратата. Ръцете ми се стремят да се освободят от уловката. Затварям вратата зад себе си, за да не могат момичетата да се измъкнат и да паднат надолу по стълбите. Те започват да плачат, не искат да останат вътре.
Внезапната топлина отвън ме блъсва в гърдите, изпитвам шок, когато излизам от хладната кухня под мощните слънчеви лъчи. Слизам по стълбите. Краката ми се чувстват нестабилни, сякаш наистина не могат да издържат теглото ми. Искам да летя, да танцувам, да пея, да плача, да крещя.