Но присмотришься: злоба сквозь нежность –
Словно финка из рукава.
Отличить, где обман, а где правда,
Невозможно, и, всё же, хорош
Мир, в котором добро, как награда,
Даже там, где в почёте ложь.
* * *
Слова – не листья на ветру,
Но на миру – парят.
Как голубь мира, сквозь жару,
Сквозь холод, рай иль ад
Летят, порой, теряя смысл
И обретая вес,
И слово «смерть», и слово «жизнь»,
И, чудо из чудес, –
«Любовь»… И рядом – столько слов,
Что даже «тишина»
Звучит, как «память», вновь и вновь,
Как «мир» и как «война».
* * *
Сквозь запотевшее стекло
Неочевидны очертанья
Лиц или улиц, лишь мечтанья
И ощущенье – «повезло»
Конкретны, как осенний дождь,
Как радость встречи, боль потери…
И в то, что рядом ты идёшь,
Я тоже – верю и не верю.
* * *
И легкомысленный мотив,
И звон залётных колокольчиков-бубенчиков
Летят над миром, воспарив,
Сквозь жизнь, тяжёлую, как проза деревенщиков.
Вчерашним днём согрета ночь.
Вода, как время, вновь струится из стоп-крана…
Брат Авель, я хочу тебе помочь.
Брат Каин, не в твоём ли сердце эта рана?
* * *
Раскрытая книга судьбы, где вначале
Страницы надежды, любви и добра.
И дальше – страницы неясной печали,
Дорожные жалобы, злые ветра.
Завистливых взглядов угрюмость чужая,
Пустых разговоров невнятная речь.
И снова дороги открытость простая,
И мысли о том, как спасти и сберечь…
* * *
Осеннее солнце, как кровь старика,
Не греет, а только ласкает.
И жизнь нелегка, и зима так близка,
Листвой, будто днями, играет.
Но как же не хочется думать всерьёз
О возрасте, и о погоде,
А время пыхтит, как больной паровоз,
И, словно прощаясь, проходит.
* * *
Как будто бы в час пик
по встречной полосе
Летят за днями дни. Лавирую, как все.
В стремлении вперёд
одолеваю страх,
В закрытый поворот несусь на всех парах.
И выбираю жизнь,
как выбирают путь,
В котором бой часов мне сотрясает грудь.
* * *
Осенней неустроенности гнёт,
Весеннего предчувствия простор.
Душа и не молчит, и не поёт,
А просто продолжает разговор.
С самой собой, а больше – с тишиной,
В которой листья падают, шурша,
Меж миром и войной. А кто виной?
И ищет лишь в себе ответ душа.
* * *
Осень обнажает пустоту,
Злость на лицах, мусор на дорогах,
Проявляя некую черту
Между всем, что хорошо и плохо.
Хорошо – любимым быть сполна,
И любить, пусть даже без ответа.
Плохо – что за осенью зима,
И совсем неочевидно лето.
* * *
На любопытство не хватает сил,
Как песни для последнего парада.
Тот, кто хотел спросить, уже спросил,
А кто не захотел, – не надо.
И кажется, что всем плевать на всех.
А совесть – составная часть кармана.
И где граница, за которой грех
Не страшен, как обман или, как рана.
* * *
Беспричинный смех,
беспричинный плач –
Невеликий грех,
не палач, не врач…
Может быть, сигнал,
но не «SOS», а так –
Для родной души
ведомый лишь знак,
Важный лишь в судьбе,
для которой «двое» –
Всё – и смех и плач, – общее, родное.
* * *
Рукопожатья тайный знак –
Прикосновенье рук
Даёт понять, кто скрытый враг,
А кто – открытый друг.
А, может быть, наоборот,
Всё исказит кулак.
И, кто сумеет, тот поймёт
Всю жизнь, как тайный знак.
* * *
Настроенье меняется быстро,
Впрочем, это совсем и не плохо.
Работяги, студенты, министры, –
Все мы – слепок себя и эпохи.
Просто сердце не знает покоя,
Реагируя ритмом на стрессы.
Лишь начнёшь понимать: «Что такое?»
Как уже окончание пьесы.
* * *
Калейдоскоп движений, взглядов, лиц…
Вокзал – обеспокоенности блиц.
Вокзал, зал ожиданья, стрелок бег,
И напряженье – общее на всех.
И озабоченность, и спешка. Всё ж,
Есть путь домой, и тем вокзал хорош.
* * *
Судьба на вырост не бывает.
Она всегда не впрок, а в срок.
Дыханьем жизни обдавая,
Читая правду между строк,
Она не хочет, а калечит,
Она и знает, а молчит…
И давит груз потерь на плечи.
И сердце в такт ему стучит.
* * *
А жизнь, как всегда, хороша,
Безумна и неповторима.