И ощутить опять своё
Младенчество и ученичество.
Как оголенный провод бьет
Души ранимой электричество.
* * *
Что делать, что делать,
Не знаю.
Живу наугад и во сне.
Ночами, как будто,
Летаю.
А ночи летают во мне.
А днем так легко
И так странно
Упруго шагать по земле.
И жизнь,
Словно рваная рана,
Пульсирует, бьется во мне.
* * *
Я посмотрел в твое окно.
А в нем и пусто и темно
Лишь отражение двоится.
Твое иль наше –
Все равно.
Я посмотрел на небеса.
Шел дождь горючий как слеза.
Сквозь ветра свист
И причитанье
Прорвались чьи-то голоса.
Сквозь гром прорвался сердца стук
И молний бешеный паук
Оплел все небо,
Распадаясь
На миллионы
Наших рук.
* * *
В душе покой?
Скорее равнодушие.
Сквозь рыночные крики, маету,
То ли контуженные,
то ли простуженные.
Несутся мысли, подводя черту.
А под чертой – нетронуты, пустынные
Листы бумаги и дороги нить,
И лепестки, подернутые инеем.
Клубок, в котором бьется слово
«жить»…
* * *
Сияющая даль социализма
Исчезла за холмами небылиц.
Мы дышим спёртым воздухом цинизма,
И удивленье сходит с наших лиц.
Кто был никем… А, впрочем,
был иль не был –
Душа молчит, как смятая ботва.
То хлеба не хватает ей, то неба…
То слов. Хотя вокруг – слова, слова.
* * *
У каждого – своё,
И каждому – своё.
Глянь – не над падалью
кружится вороньё –
Над Родиной. Уж в небе стало тесно,
Хоть жить, по-прежнему,
тревожно – интересно.
Своё вдруг кажется
совсем чужим.
Мечты сгорают, превращаясь в дым,
Не в журавлей, как думал я
когда-то,
И не в вороний след
на дне заката.
* * *
Перекись водорода меняет цвет
Новая прическа меняет стиль.
Утро вечеру говорит: «Нет»,
Старый закат сдавая в утиль.
Утренний кофе пахнет весной,
Старые счёты стирает вражда.
Дождь, словно праздник,
прошёл стороной.
Ночь шелестит миллионами «Да».
* * *
Н. Сухаревской
Притворяюсь весёлым. Знакомое дело.
Несмотря ни на что, веселюсь и пляшу.
Что в душе наболело – скрываю умело,
И за то, что несмелый – прощенья прошу.
Открываю и вновь закрываю скрижали.
Паникую и вновь обретаю покой.
И удача внезапной сестрою печали
Вдруг бросается вслед за случайной строкой.
* * *
Взглянул в окно – увидел хлопья,
Там снегопад в ладони хлопал,
Весь город падал из окна.
И лишь зима была видна.
А вышел на мороз – снежинки
Припали тотчас же к лицу.
Зима шепнула без запинки:
«Все. Дело близится к концу».
Ещё – февральские метели
И дальше – мартовская стынь…
Но где-то рядом, еле-еле
Пахнула летняя полынь.
* * *
И все-таки февраль!
Какое наслажденье
Предчувствовать, что март
уже готов к броску.
И каждое незримое движенье
Диктует не поступок,
так строку.
И, все-таки февраль.
Он в меньшинстве в природе,
И силы большинства
ещё диктуют ход
Событий, новостей
и перемен в погоде.
И, все-таки, февраль.
А не наоборот!
* * *
Отходят вишни, поспевают
абрикосы,
Объятья летние все жарче,
все вкусней.
А лебеда пророчествует: «Осень…»
Но летом, все же, мысли не о ней.
Успеть! Собрать! Придумать!
Приготовить!
Сгореть? Да нет же, просто
загореть.
Горячка, а не горечь –
в каждом слове.
И пульс стучит: «Успеть,
Успеть,
Успеть!»
* * *
Знакомая весна цветёт сиренью,
Любовью, жизнью, страстью, чей-то ленью.
Знакомая весна на фоне злобы
И зависти крутой, что смотрит в оба.
Ещё на фоне искренних улыбок,
И добрых слов, и горестных ошибок,
Забытых песен, модных силуэтов,
Красивых женщин, летчиков, поэтов…
Знакомая весна в саду и дома.
И счастье тоже, кажется, знакомо.
* * *
В стране сентября, где краснеет
арбузная мякоть,
Где солнечный свет по утрам
ненавязчив, как друг,
Надежды плывут в облаках,
и грядущая слякоть
Немыслима вовсе.
И воздух упруг.
В стране сентября средь прохожих
виднеется лето.
Оно полирует каштаны,
вздымая листву в синеву.
И всё-таки, всё-таки
летняя песенка спета.
В стране сентября ожиданием
лета живу.
* * *
А вот верба –
Совсем не торопится.
Книгу жизни читая в реке,
Сквозь весеннюю многоголосицу
Дышит вечностью на сквозняке.