Старше на сердцебиенье,
Сам себе шепчу: «Держись!»
Думаешь: «Прошло мгновенье…»
А оно длиною в жизнь.
* * *
Всё, что не сказано – вовсе,
Не исчезает бесследно.
Листья, летящие в осень,
Падают тоже не в бездну.
Отблеск несбывшихся планов
Медью пылает морозной.
Не опасаюсь, что рано,
Я опасаюсь, что поздно.
* * *
Саше
Зеленеет трава у обочины
Средь пожухлой листвы в ноябре.
Не печалься, ещё не просрочены
Наши шансы в ответной игре.
Пусть устали с тобою мы донельзя,
Пусть победа пока далека…
Всё равно, всё равно –
мы поборемся –
От свистка, дорогой, до свистка!
* * *
Всё вокруг досадно и нелепо,
Как солдат, чихнувший на параде.
Попадаю пальцем прямо в небо
Сквозь косые дождевые пряди.
Я не знаю нового прогноза,
Да и старому, наверное, не сбыться.
Говорят, что дождь похож на слёзы,
Украшающие злые лица.
* * *
Пахнет кулак перегаром,
Завтрашний день пахнет порохом.
Все происходит – недаром,
Наоборот – очень дорого.
Запах котлет над державой
Переходит в запах хот-дога.
И не ясно – где лево, где право,
Хорошо это, или плохо.
* * *
Со мной играет светотень,
Со мной играет тьма и день.
Со мной играет жизнь и смерть,
И карусели круговерть.
Со мной, с утра и до утра,
Идет нелепая игра.
И каждый хочет победить,
Не просто выжить. Просто жить.
И потому мне всё ясней
Нестройный хор полутеней.
* * *
Все больше грустных стариков
На фоне мерседесов.
Слышнее клацанье курков,
Знакомей чувство стресса.
Верны прогнозы, не верны.
От них уже не скрыться…
Но чувство собственной вины –
Как общий шрам на лицах.
* * *
Мы тоже были рождены,
Чтоб сделать сказку былью.
Но оказалось – у весны
Соломенные крылья.
И скука, как побитый пёс,
Блукает где-то.
И слышен дальний стук колес,
Но нет билетов.
И дарит ночь чужие сны,
И счастье – рядом.
Знакомый гимн чужой страны –
За всё награда.
Из книги «Разговор с другом»
1994
Городские часы стоят.
Все трамваи идут в никуда.
Сорок восемь часов подряд
Без работы герои труда.
Воздух пыльный поранил грудь,
Хлеб кирпичный не лезет в рот…
Кто-то скажет когда-нибудь:
«Это был интересный год».
* * *
Я землю луганскую
раем
совсем не считаю.
Но в ней моим дедам спокойно лежать,
и я знаю,
Что эта земля и накормит меня
и согреет,
Хоть небо не так уже ярко,
как в детстве моем голубеет.
И кровью,
и потом полита от края до края
Земля,
та,
которую раем совсем не считаю…
* * *
Хочется жить и весёлым, и грустным,
Хочется жить и евреям, и русским,
Хочется жить старикам и влюблённым,
Горьким пропойцам и чемпионам,
Хочется жить и в тюрьме, и на воле,
Хочется жить и в больнице, и в школе,
Хочется жить демократам, военным,
Толстым, худым, террористам и пленным…
Хочется, в общем,
так мало,
ей-богу –
Жизни и счастья.
Хотя бы немного.
* * *
Это город моих неудач и удач,
Моих горьких потерь и находок…
Этот город больной,
этот город – мой врач,
Он старик, и он мой одногодок.
Этот воздух,
который был раньше степным –
По душе мне и с пылью Донбасса.
Ну, а дым заводской –
что ж, Отечества дым
Сладок нам, как говаривал классик.
Здесь друзья и враги – не чужие, мои,
Да и я для них кое-что значу.
Здесь и память моя – на любви и крови,
Надо мной то хохочет, то плачет…
О Луганске своём говорю – и всегда,
Как о близком, родном человеке.
Есть на свете Париж.
Есть ещё города…
Но Луганск в моем сердце навеки.
* * *
Всё уже когда-то было сказано,
Всё ещё когда-то повторится,
Жизни наши туго перевязаны
Временем,
словно фигуры в блице.
Мой черёд – сказать своё заветное –
Он – вся жизнь
и плюс одно мгновение.
Только объявили время летнее, –
Как уже – глядь! – смена поколения…
* * *
Это рок проходит мимо
С тяжким взглядом пилигрима.
Это грозное дыханье наступающего дня…
Сколько боли,
сколько крови –
Это мрамор изголовья,
это свежая могила.
Но пока не для меня.
8 августа 1994 г.
г. Луганск
* * *
У зависти и корень, и язык
Длинней,
чем у степного сорняка.
Привык к успеху ты,
иль не привык –