От страшных переживаний не отвлекал ни вид заснеженных полей, ни голос Александра Васильева, что в составе группы «Сплин» растягивал на уникальный манер слово «зимовать».
Трасу от снега почистили хорошо – казалось, чёрный асфальт только заиндевел слегка. Но большую скорость Марк не смел выжимать из своего старенького Нисана – даже не смотря на то, что тот отличался высокой устойчивостью. Да и передний привод спасал от заноса.
Так называемый «Дёминский круг» он оставил за спиной в районе полудня. Ставрополь встретил его порывистым ветром и коркой льда на проезжей части. Снега вокруг не было, не считая белых пятен на крышах домов. Зато лёд встречался повсеместно. Льдом покрылись провода фонарных столбов. Льдом сковало припаркованные автомобили. Льдом покрылись пешеходные дорожки и проезжие части. Даже трава на газонах превратилась в зеленовато-бурый лёд.
Ветром срывало рекламные плакаты с билбордов. Пешеходы жались к стенам домов и оградам, не в силах устоять перед порывами. Пакеты кружили в воздухе, часами не касаясь земли.
От одной картины за ветровым окном Марку становилось холодно. В машине обогрев работал хорошо, и в пору было покрыться потом. Но подсознание напрочь игнорировало рецепторы на коже, больше доверяя глазам.
Автомобильная пробка растянулась на всю улицу Доваторцев. Даже для того, чтобы свернуть н объездную, пришлось простоять полчаса. А ехать предстояло аж на другой конец города.
Простояв ещё в нескольких пробках, Марк выехал-таки на проспект Кулакова, и по прямой направился к заветной цели.
Найти девятый дом на улице Васильева было не так-то просто. С одной стороны улицы располагается городской парк, по которому проходит знаменитая «Тропа здоровья». С другой – безликие панельные высотки, номера которых хаотично разбросаны. Да что номера, там трудно разобраться к какой улице какой дом относится. Вот идёшь ты по улице Васильева, смотришь на облысевший лиственный лес по правую руку, а по левую у тебя девятиэтажная – типичная «Брежневка». Подходишь к её углу и ищешь номер: в ужасе узнаёшь, что номер её 24 и относится она к проспекту Кулакова. А пройдёшь чуть дальше, и увидишь, что улица перетекла в переулок Шеболдаева. И не дай тебе Бог проскочить мимо домов – выйдешь на улицу Васякина, и, невнимательно прочитав название, пройдешь три километра в противоположную сторону.
Но Марку повезло, он не проскочил между домами, а потому сумел вовремя развернуться.
Девятый дом оказался одноподъездной свечкой, славящейся длинными коридорами и неблагополучными соседями – их аромат, это первое, что почуял Марк в подъезде. Запах перегара, плесени и жареной картошки начинался у стеллажей почтовых ящиков, и тянулся, должно быть, аж до девятого этажа. Но так высоко Марку подниматься было не нужно. На распутье он верно подметил распределение номеров квартир и направился по длинному коридору. Седьмая квартира оказалась в самом его конце, в тупике.
Марк почувствовал, как вспотели ладони. Сердце гулко заухало, кровь прилила к коленям. Жуткий, сверхъестественный страх накатил на сознание, часто прокручивающее подготовленную ложь.
Звонок, по всей видимости, не работал – нажатие на него не произвело никакого эффекта. Тогда Марк решил постучать – твердо, но редко, дабы не напугать хозяев.
– Кто там? – раздался басистый, но всё же женский голос за дверью.
– Добрый день! Я ищу Геннадия Турищева, – пролепетал Марк. Его, судя по всему не расслышали. Дверь приоткрылась и за ней показалась грузная фигура пожилой женщины. Её обвисшие груди, и ещё более обвисший живот, слегка прикрывал тонкий халатик, который натянулся как пакет с тяжёлой ношей.
– Чего-чего? – непонимающе провыла женщина. Из квартиры тут же вылетел затхлый воздух, несся с собой спиртовые пары. Марк с трудом сдержал приступ отвращения и вежливо улыбнулся.
– Геннадий Турищев, подскажите, здесь живёт?
– Нет, – удивлённо ответила женщина. – А вы вообще кто?
– Я? Да как сказать… Недавно познакомился с Геннадием при странных обстоятельствах. Он говорил, что тут живёт.
– А, понятно, – проревела женщина. В её лице что-то переменилось: дикая безуменка исчезла из мутного взгляда, а на её место пришёл испуг.
– Дык он там же, в интернате… Если не сбежал, скотина.
– В интернате? – обрадованно спросил Марк. Он узнал уже достаточно, чтобы порадоваться. Он узнал, что его сны не совсем бред. Что, по крайней мере, по адресу, что назвал товарищ, действительно живут те, кто его знают. Более того, имя – она узнала его имя.
– Ну да, он там лет пятнадцать уже.
– А вы его родственник? – решил уточнить Марк без особой нужды.
– Ну как… Жена я ему, алкашине!
– Вот как, о вас он не рассказывал. А подскажите, где находится интернат? Хочу с ним увидеться, если это возможно.
Женщина с сомнением посмотрела на Марка. Несколько секунд подумала и сказала:
– В Тоннельном интернат. Вы что, не знаете?
Марк улыбнулся, выражая извинение.
– Нет, не знаю. Говорю же, при странных обстоятельствах познакомились.
В одну лишь секунду женщина вспыхнула яростью. Глаза выкатились, а желваки запрыгали.
– Что тебе нужно? А?! Квартира на меня, пенсия на интернат. Что тебе от него нужно?!
Марк в ужасе отпрянул и затараторил еле внятно:
– Да ничего мне не нужно. Пообщаться только. Честно. Он мне помог кое-с чем. Я ему должен, можно сказать.
– Понятно. Курево у него стрелял! А он звонит бедный, передачку просит, говорит: «всё вытянули». Ах вы скатины! Ах вы сволочи!
Женщина выскочила из квартиры и огрела Марка по плечу пятернёй. Удар у неё, надо сказать, был поставлен – сожми она руку в кулак и двинь по черепушке, и сотрясение обеспечено, а то и перелом позвоночника.
Марк отступил на несколько шагов назад и попытался остановить безудержный клёкот и поток ругательств утешительными словами.
– Да верну я ему всё! Да, блок сигарет… Хорошо, таких. Ладно, этих тоже… Чай? Хорошо, пару пачек… Ладно, десять! Хорошо, и кофе возьму. Только скажите, где его найти!
Марк еле отвязался от агрессивной женщины. Она ещё долго кричала ему вслед, но дверь захлопнулась и не дала дослушать. Среди всего злобного клёкота Марк уловил главное: Блэк находился в интернате в посёлке Тоннельном. Крикливая женщина назвала даже адрес: Королёва шесть. Но этого было мало: что за интернат? какой там режим работы? пускают ли посетителей? – осталось тайной.
Марк вернулся в машину, завёл двигатель и включил обогрев. Окна тут же запотели. Но Марку было не до видов на облысевший лес. Он усердно лопатил просторы интернета, выискивая сведения об интернате, в который собирался ехать.
И найденные сведения вогнали его в глубокий шок.
В первую очередь выяснилось, что это психо-невралогический интернат, то есть заведение, в котором содержат душевно больных.
Червячок сомнения и страха подкрался к сосредоточию всех мыслей. «Ты сходишь с ума!» – зловеще шептал он. И не было ни единого аргумента в защиту.
В отчаянной попытке отвлечься, Марк продолжил искать информацию о заведении. Много говорилось об условиях содержания, о методах реабилитации, о высококлассных специалистах и социальных гарантиях. С трудом нашлась информация о контактных телефонах и часах посещения. И второй раз Марк был шокирован: в выходные дни навестить проживающих интерната можно было только с десяти утра до трёх часов дня. Стрелки на наручных часах образовали прямой угол – маленькая у цифры три, большая у шестёрки. За полчаса до посёлка не добраться, тем-более по гололёду. К тому же Марк пообещал собрать «передачку». Пусть обещание и было дано под физическим нажимом.
С неохотой Марк признал, что придётся переждать ночь. Благо это входило в первоначальный план.
Снять гостиничный номер в этом городе – безумная роскошь. Безумная, во всех смыслах. Если не считать хостелов, после которых придётся лечиться от педикулёза, стоимость аренды номера на ночь стоит от полутора тысяч. Притом одноместного, времён Горбачёвской перестройки. Но опытные гости столицы края знают, как сэкономить и остаться в плюсе – снять квартиру. За полторы тысячи рублей можно на сутки арендовать хоромы в самом центре города, с шикарным видом из окна, со свежим постельным бельём и бытовой техникой. И это не говоря о таких преимуществах, как возможность закатить пьянку и притащить целую ораву друзей.