Андрей сел и нащупал под кроватью гантели. Только бы хватило сил…
Он выбрался из комнаты, хватаясь за стены. Дрожащая рука включила свет в коридоре, другая изо всех сил сжимала гантели, ставшие вдруг невыносимо тяжёлыми. Впереди коридор, лестница, ещё коридор до входной двери… Не дойдёт, он просто не дойдёт, упадёт по дороге – и тогда конец.
Андрей рванул дверь зала. Крышка рояля была открыта. В полумраке лунного света поблёскивали желтоватые клавиши, поднимаясь и опускаясь под чьими-то невидимыми пальцами.
Андрей двинулся на рояль, как полуоглушённый боксёр на сильного противника. От двери до рояля пять шагов. Каждый шаг отдавался всё усиливающейся болью.
Андрей взмахнул гантелями и тяжело опустил их на клавиатуру. Удар и крик ломающихся клавиш слился с кошмарной пляской смерти – музыка зазвучала ещё громче, ещё скорее, ещё мучительнее. Снова удар, и снова… Темп ускорился настолько, что вместо мелодии мелькали какие-то обрывки, отдельные ноты.
"Я не могу больше жить в напряжённом ритме…" Откуда эти слова? Андрей уже не помнил. Он лишь раз за разом наносил удары роялю. Все слабее и слабее…
Его тело нашли на следующий день. Окостеневшие пальцы крепко сжимали гантели. У входной двери мягко улыбалась с портрета великая пианистка Софья Кардашевич. В центре зала скалился в щербатой усмешке её разбитый бесценный рояль.
История жизни – история смерти
Маленький большеголовый человечек с гномьей бородкой корчился от боли. Порог семидесятилетия – не шутки, возраст уже сказывается. Подумать только – из-за какого-то скандала с женой начался сердечный приступ!
Мир погрузился в темноту, закачался, качка становилась все сильнее.
– Зачем я только к тебе вернулась, Рихард?! – раздался во тьме драматический шепот. – Бежим неведомо куда, как воры, прячемся от всех, кому ты задолжал…
– Хватит, Минна! – отмахнулся он. – В Париже меня ждет успех!
– Успех?! – румяная темноволосая красавица тихо саркастически рассмеялась. – Для успеха оперы нужна не только музыка, нужен сюжет! У тебя нет ярких сюжетов, да и композитор ты не лучший…
Рихард вылетел из каюты, за спиной револьверным выстрелом громыхнула дверь. Палуба под ногами качалась, что-то скрипело, как старая, несмазанная телега, порывы ветра пытались сбить человечка с ног. В темноте черными тенями носились матросы, сквозь негодующий вой ветра слышались обрывки ругательств. Разъяренное море ревело, словно требуя жертвы.
Небо над головой Рихарда пронзил сверкающий зигзаг молнии. Грохот с небес соединился со звучаниями ветра и моря, создавая страшную и прекрасную симфонию разрушения. Рихард зачарованно вглядывался в темную бескрайнюю даль. Там проявлялся силуэт парусника – без единого сигнального огня он несся навстречу кораблю, подгоняемый разбушевавшейся стихией.
Снова полыхнула молния, и стало видно, что паруса у близко подошедшего судна – черные. Рихард с интересом следил, как парусник проходит мимо всего лишь в нескольких метрах.
– Повезло, месье! – Рядом остановился пробегавший мимо матрос. – Уйдите лучше в каюту, не для прогулок погодка!
Словно в ответ на его слова с неба стеной хлынул дождь.
– Что это за корабль? – Рихард с трудом оторвался от созерцания уходящего парусника.
– "Летучий голландец", месье! Корабль-призрак, проклятье морей! Он редко дает уйти тем, кого встречает.
– Проклятье морей? – в глазах Рихарда вспыхнул фанатичный блеск. – Расскажите…
– Утром, месье, утром, – матрос смотрел на человечка, как на помешанного. – Уходите!
Рихард ворвался в каюту вместе с потоком дождя.
– Кажется, у меня есть сюжет, Минна! "Летучий голландец"!
Последние слова прозвучали неожиданно хрипло и слабо. Вместо резкого, недовольного голоса Минны ответил совсем другой, но тоже знакомый голос:
– Да, Рихард, да, ты давно написал его. Потерпи немного, за доктором уже послали.
За каким еще доктором? Кому нужен доктор? Рихард давно не был так счастлив. Он уже представлял, как зазвучит музыка новой оперы. Корабль-призрак – это должно понравиться публике!
Тьму рассеял тусклый свет фонарей. Рихард прогуливался по набережной Рейна. Швейцария гостеприимна, но почему, почему он не может вернуться на Родину и воспитывать своим искусством умы и души бюргеров? Воистину, нет пророка в своем Отечестве!