«А вот у брюнетов не бывает веснушек, по крайней мере — не у тебя» — прозвучало в голове.
А-а-а, угу… — это уже снова вслух, отвечая разоткровенничавшимся мыслям. — Ну это хоть я, да? — спросил он у мыслей, ожидая получить какой-то ответ: он уже решил, что ответ непременно последует.
«Ну не я же!» — раздалось в черепной коробке. «Ты, ты. Собственной персоной. Не переживай. Не узнаёшь, что ли?!»
А и действительно. Похож. Вроде я.
«Да ты! Ты. Иди уже чаю с молоком выпей…» — оформился очередной ответ.
Он пошел на кухню…
Там, машинально включив электрочайник, который у него всегда был полон воды, и усевшись на табуретку, продолжил размышлять.
«Хорошо… Ладно. Предположим, что это мне не снится. ЧТО тогда происходит?
Так… Операция по удалению доли правого лёгкого. Вроде и ничего необычного. Она должна была пройти успешно и наверняка так бы и было, но я впадаю в летаргию. А они решают, что я — умер. Что не выдержал операции. Неужели смерть и летаргический сон действительно так уж просто перепутать? Этого я не знаю. Видимо — просто. Иначе бы не перепутали. Ладно. Последнее, что я помню — маску анестезиологическую на лице, потом — ничего. Очнулся уже в кровати. Сначала показалось, что проснулся у себя дома, как обычно… Даже потянуться захотелось. Да я, кажется, и потянулся. Потом — воды попросил… Вероятно, что-то стряслось с моим телом — после этой кратковременной летаргии — и я теперь не дышу…
(Словно бы желая проверить себя еще раз, попытался сделать вдох. Нет. Не выходит. Ага…). Давай разбираться…
Не дышу, да. Но… Ведь меня же обдавало уже — «ветерком» этим… Два раза. Первый, затем — второй… Что это, если не дыхание, черт подери, а? Не носом, согласен, не через ноздри… А всё же дыхание, нет? Да. Оно. Дыхание. Не легочное, а… клеточное, получается, так? Ну, или что-то в подобном этому роде. То есть — всё же дышу. Логическое объяснение неумению и ненадобности дышать носом — есть. Если бы я спал, логика бы всхромала. Значит — не сплю. Ладно. Стало быть — возможно включились какие-то компенсаторные механизмы… Кто знает, на что способно тело, если ему доводится попасть в экстремальные, шоковые условия… Возможно, что легочное дыхание еще восстановится… А до той поры — так вот. Хорошо. Ладно. Это пока оставляем как есть. Второе.
Допустим, что этот вот, в зеркале — действительно я. Ведь похож. Копия прямо. Только волосы черные, длинные и прямые да глаза серые… Веснушек у смугляков и правда не водится, как правило. Стало быть, посмуглел, вытянулся (что-то уж довольно-таки, ей-богу…) и шевелюркой заново обзавелся. Что это? Почему? Рыло моё и тело, — какого хрена так изменились? Глаза волосы, пропорции туловища… Что-то многовато как-то переоформилось… Почему я такой «другой» вдруг теперь?! Возможно, что и не будет ответа… Хотя… Почему это не будет? Может это всё те же компенсаторные механизмы… Ну, то есть — гены предков «включились», я и поменялся внешне… Стресс, понимаешь, летаргия, все дела… Гены ведь тоже в шоке побывали: небось решили, что какую-то информацию о фенотипе предков надо бы активировать — и врубили, посовещавшись, так сказать… Ага. Ну, вот. Вот и ответ. Если уж дышу всем туловищем, то почему бы и пропорции тела не поменять? Вероятнее всего, кто-то из предков был черноволос и долговяз — может такое быть? Не просто может, а так и есть: прадед высок и смугл был, а у братьев его — еще и глаза серые, у двоих из трёх даже, кажется.
И это выяснили, ну, или, по крайней мере — попытались объяснить. Выходит логично. Вполне правдоподобно даже. Так и будем считать. Пока еще что-нибудь не обнаружится…».
В том, что в ближайшее время что-то станет еще более понятным, он — почему-то — не сомневался уже совершенно.
Удовлетворившись предварительными итогами собственных рассуждений, он налил себе чаю… «Чёрта в гриву!! А пить-то как?! Я же не втягиваю воздуха — ни носом, ни ртом!»
«Молока добавь» — послышалось в голове.
Тут он вдруг понял, впервые почувствовал, чего ему на самом деле хочется более, чем дышать… И чтобы всенепременно вот так же вот — пронизало до самой последней клеточки…
«А вот этого — не надо…» — мягко запротестовал «голос» в голове. «Иди молоко из холодильника доставай. Там еще полпакета. Тебе хватит... Кровь пьют по ошибке, не надо этого делать. Не стоит. Никогда… Жалеть будешь…»
Вдруг до его рассудка докатило еще кое-что: «голос» был женский. И принадлежал ни в коей мере не ему… Он был чужим. С ним, начиная с первой — диалоговой — фразы в его голове на протяжении этого вечера, постоянно кто-то общался… И этот кто-то — еще одна из «забавностей», в числе прочих — сегодняшних и вчерашних. В этот момент ему уже становилось несколько понятнее, почему диалог придётся поддерживать активным образом…
«Ты спрашивай, не бойся» — поймав его это бессловесное ощущение, спокойно предложила новая собеседница…
Что ж.
— У меня такое чувство, — начал он, — что я не пил дней восемь… Бочку бы осушил сейчас. И какого черта мне хочется… не воды?!
«Потому что воды тебе не может хотеться. Её тебе не требуется. Хоть ты сам её производишь, она всё же требуется от тебя. Не тебе…»
— Чего?!
«Ничего. А что?»…
— Что за бред? Ты КТО вообще?
«А ты КТО?»… Пауза — секунды три. «Вот и я — тоже…»
Минуло еще секунд, наверное, одиннадцать. В молчании. Спустя это время до него и дошло. Окончательно.
— М-ммм-м!! Уфгх-х-кхбл… — это он заявил уже сразу после…
«Ну вот, понял, наконец»
«Да, ты вампир. Именно он и есть, ты правильно всё понял, словами можешь не переспрашивать. Что же, теперь — такой вот ты, да…»…
«Какого же… хрена!», «Сплю», «Спятил», … … … — затем еще череда неких сторонних мыслеконструкций — разных по длине — проносилась у него в голове в следующие пять, может быть семь, секунд…
Новая мысль, пришедшая к нему секунде на девятой, его почему-то порадовала:
«Да я попросту из комы не вышел, в которую во время операции впал! Я без сознания, а это — мерещится мне!»
От восхищения этим новым осознанием у него, наверное, перехватило — бы, дыхание… Он тут же перешел в наступление: «Э-э-й, там!!! Эй, вы, там, у операционного стола!!! Я жив, ребя-а-а-та!! Врубайте свои дефибрилляторы!! Я ту-у-т!!!! Э-э-у-у-у-у!! Поспешите!! Не скупитесь на вольтаж!!! Эй, вы-ы-ы-ы-ы-ы!!! (ы-ы-ы-ы-ы-ы!!! Ы-а-э-ы-ы-ы…)…». Ну и прочее, в таком духе — с минуту, может быть, полторы…
Всё же в какой-то момент он утомился. И замолчав, как-то вдруг сразу — не выстраивая особо никаких словесных формулировок внутри своего рассудка — потребовал ответа у новой знакомой… «Эй, слышите меня??» — мол — «Вы, вы, ага…» — только и пронеслось в мозгу.
«Всё изложил, да?» — спросил всё тот же голос. «Минута и девятнадцать с половиной секунд… Ну, почти как обычно. И матом ты почти не ругался — один раз только. Хорошо, молодец!!». Почему-то ему показалось, что обладательница этого мягкого голосочка улыбается…
«Ну, вот как-то так пока. Но это — пока!!» — всё еще не желая быть полностью спокойным, постулировал он.
«Да не в коме ты, успокойся. Ты дома у себя. Из комы ты не вышел бы. Ну, или точнее, так: ты не сразу, но всё же вышел из неё, из комы-то этой своей… Позже немного. Пришлось помогать… Ты не умер, не бойся. Жив, не переживай. Всё нормально. Пока, по крайней мере…»
«Так вот, значит… Ух ты, чёрт… А…. ну… впрочем… ладно; ладно. Отлично, чего там… Спрашивать и не знаю о чём уж, получается… Эх… Жаль, что не сплю всё-таки…»
«Да, жаль» — прозвучало в голове «в ответ»… Ему показалось, что тон ответчицы печален, неподдельно и…
«Я здорово вляпался, да?»…
«Да как сказать… Да, вообще-то… Но ты носа не вешай. Мы что-нибудь придумаем, ага?»…