Как хорошо, что думают за меня!
«Вставь меня в телефон — направь камеру на лицо, дружок» — было написано на футляре, в котором лежал маленький чип, одно из тех устройств, что мне выдал тогда Председатель.
В темноте занюханного спуска в смрадной парадной, где мне явно не рады, я пытался вставить эту карту в слот, но она все выскакивала из трясущихся пальцев, как нить моего повествования.
Щелк.
Словно пуля в обойму самоубийцы.
Предпочитаю сеппуку — хоть какой‑то контакт с чем‑то живым, пусть это и будут разрезанные внутренности.
На экране загорелось приветственное сообщение, которое даже имело наглость знать мое имя. «Кем ты хочешь быть сегодня?»
Вопрос на миллион.
Я хочу быть монахом в глуши, чтобы рядом был старый пруд, и единственным звуком, прерывавшим тишину, был прыжок лягушки в воду.
Хочу поспать в могиле неизвестного солдата, потому что я зря тогда думал, что выйти из войны живым — лучшая награда.
Хочу быть отцом семейства. На зеленой лужайке стоит гриль, где жарятся сочные бургеры. Нос щекочет запах свежескошенной травы — мокрый, зеленый запах. Смех детей. Сын дуется на меня, что я не пришел посмотреть его матч, но, обещаю, — это в последний раз, папа заработал достаточно, чтобы уйти на заслуженный отдых. Она подходит ко мне, в легком ситцевом платье, весьма свободном, но под ним все равно прослеживаются ее женственные формы. Я прикасаюсь к ее бедру. Она наклоняется ко мне, и я слышу аромат ее светлых локонов — свежий, легкий аромат. Она целует меня, а потом говорит, тихо-тихо, так, чтобы мог слышать только я:
— Ты убил меня.
Я не хочу быть собой.
Почему мне вообще надо выбирать какой‑то образ?
Какая мне разница?
Видео со всех камер стекается в огромные кладбища с надгробиями-серверами. И что с того, что меня заметят? Узнают, где я?
Они мне помешают найти ее. Внутри, по крайней мере, затеряюсь в толпе, выиграю время, наведу справки.
Я торопливо выбрал какой‑то образ на экране, меня обволокла голограмма, и я зашел внутрь.
Кем ты хочешь быть?
Я хочу быть человеком.
6
В толпе невозможно затеряться. Там еще сильнее ощущаешь себя как нечто уединенное, одинокое. Отколотый кусок мирового фрактала.
Со всех сторон меня избивал стробоскопический свет, и вспышки были ярче и пронзительнее, чем взрывы бомб во время авиаударов.
Музыка. Можно ли назвать музыкой гудение, скрежет, грохот тысяч машин? Сломанные ритмы, хрипящие синтезаторные мелодии, визгливые цифровые инструменты — и под такое звуковое сопровождение я продвигался по конвейеру, который доставлял меня то ли на сборку, то ли меня сейчас сожмут в куб и выкинут на свалку металлолома.
Мельком уловил на себе более-менее безразличные взгляды вышибал — здоровых шкафов «два на два», обитых тесными черными костюмами, пропотевшими насквозь, в мозгах у каждого по боевому чипу, рассчитывающему за тебя куда, как и с какой силой ударить. А так же мускульные стимуляторы, из‑за которых они могут бегать, прыгать и бить быстрее, выше, сильнее, только вот еще пара лет — и все их бицухи лопнут, как кровавый мыльный пузырь.
Надо двигаться быстрее — если они поймут, что меня вряд ли можно зачислить в ряды фанатов современной электронной танцевальной музыки с ее гулкими ударными, то ударные появятся и на моем лице.
А ведь мы были здесь — здесь впервые и познакомились.
Знала ли она тогда, что из‑за тебя она умр…
Хватит.
Где‑то тут уже должна быть если не разгадка, то хотя бы оброненное слово, улика, что приведет меня к истине, взяв за руку это ковыляющее пьяное тело. Дайте мне заползти в дом Истины! Пустите!
Сильно ударил в плечо одного из местных тусовщиков.
Старайся меньше задевать их.
Пустые глаза. Люди в грязной одежде, люди в модной одежде, люди в мокрой одежде. Движение — быстрые, резкие, медленные, соблазнительные, развратные, тупые, дерганные. Эпилепсия. Теряют сознание прямо на ходу. Работа спинного мозга обратно пропорциональна головному.
Это фишка стимулирующих улучшений — иногда эффект напоминает припадок. Небольшой передоз.
Змея ползет сквозь стадо. Мне казалось, меня сейчас растопчут.
Когда мы с ней тут проводили вечера, тут было не так людно и жарко.
Они хотят, чтобы было жарко.
Они так согреваются. Снаружи холодно.
Это не танец дождя, это танец Солнца — но не того огромного светила, а раскаленного огненного демона, что своим взглядом выжигает все живое.
Транс.
Забыться.
Сгореть.
Техника перетруждается и тоже перегорает.
А я — затерявшийся и пережеванный шестеренколюдьми детективинтик.