Адем лежал на поляне перед ущельем. Сначала можно было подумать, что он отдыхает, наслаждаясь видом неба, на котором уже показались первые звёзды.
- Адем! Ты здесь? – старик поспешил к нему.
Подойдя ближе, он опустился на колени, поняв, что опоздал. Слёзы одна за другой текли по его щекам.
Рядом с Адемом лежал тот самый клинок из ивы, острие его было красным от крови. Кровь ярким пятном украшала и грудь юноши, сердце которого навсегда остановилось. Его глаза были не чёрного, как обычно, цвета, а голубого, под цвет луны, которая уже поднялась высоко в небо.
- Зачем ты это сделал? – закрывая его глаза руками, еле сдерживая слёзы, обращался монах к Адему, который хоть и не стал человеком, но навсегда обрёл покой, о чём и мечтал.
Старик догадывался, что ни к чему хорошему затея юноши стать человеком не приведёт. Адем, который, несмотря на свою сущность, имел огромное сердце, никогда в жизни ни при каких обстоятельствах не смог бы проткнуть сердце любимой. Но он и не смог бы жить без неё!
… Прошло несколько месяцев. Монах, который любил Адема, как собственного сына, иногда, будто ведомый какой-то силой, вновь приходил на то место, где оборвалась жизнь последнего бозкурта! Как и сегодня. Его сердце трепетало, когда он поднимался к ущелью по знакомой крутой лестнице. Вдруг ему на плечо сел мотылёк. Старик взял его в руки и, подбросив к небу, выпустил. Но что за чудо? Появился ещё один, потом – второй, третий. Сотни мотыльков окружили старика.
- Адем! – вырвалось у монаха.
Сердце бешено забилось. Он вернулся – пронеслось в голове. Монах поспешил в ущелье, откуда мотыльки и вылетали.
Войдя внутрь, он остолбенел. На кровати, на которой ещё недавно спал его Адем, лежал только что родившийся младенец, завёрнутый в белую простыню. Он был спокоен, и совсем не плакал, будто чувствовал себя здесь, в ущелье, как дома. Вокруг него летали те самые мотыльки, за которыми малыш наблюдал, переводя взгляд с одного на другого. Монах подошёл ближе к младенцу. Тот улыбнулся старику, и маленькие чёрные, будто два уголька, глаза его засветились янтарным блеском…»
Слёзы наворачивались у меня на глазах. Прочитав книгу до конца, я стала уже кое-то понимать. Пирамида кубик за кубиком начала выстраиваться в моей голове.
Я достала сотовый, набрала тот самый номер, который мне дал профессор:
- Алло! Господин Григорян? Я хотела бы встретиться с вами. Это по поводу вашей книги. Когда вам удобно? Я могла бы подъехать сейчас. Да. Хорошо. Записываю адрес: Первый проезд Жуковского, дом семь, квартира 15. Думаю, через час буду у вас.
Ровно через час, как и обещала, я стояла перед нужной квартирой, всё ещё боясь дотронуться до звонка.
Набравшись храбрости, позвонила.
Дверь мне открыл пожилой седовласый мужчина небольшого роста, в смешном клетчатом костюме и чепчике на голове.
- Вы Армен Григорян? – спросила я.
Тот жестом руки предложил мне войти в квартиру.
- С кем имею честь познакомиться? – заперев за мной на пять замков дверь, спросил он.
- Меня зовут Василиса Крылова. Я прочитала вашу книгу.
- Так! Так! Василиса, значит! Какое красивое русское имя, - явно с акцентом продолжал он. - Пройдёмте на кухню, я угощу вас чаем. Там и поговорим.
Это было отличной идеей. Я немного замёрзла и от чашки чая не отказалась бы.
Мы прошли по длинному коридору в кухню. Квартира напоминала скорее музей, чем место для проживания. Повсюду на стенах висели картины, старинные мечи и шашки. На полу стояли пугающие чучела животных, статуи древних богов, старинные вазы и много других вещей, по которым сразу можно было догадаться, что здесь живёт человек, интересующий искусством Древнего Востока.
- Ваш телефон мне дал профессор Левин, я учусь на его курсе.
- Так! Так! – повторил Григорян. – Студентка, значит.
- Да, первокурсница. Я пишу курсовую работу о бозкурте – божестве древних тюрков.
- Ну, мне-то известно, кто такой бозкурт, - перебил меня Григорян.
- Вот именно об этом хотела с вами поговорить, - пыталась я как можно понятнее объяснить цель своего визита. – Я прочитала вашу книгу. Она меня очень заинтересовала.
- И что же именно вы хотите узнать, барышня? - посмотрел на меня пристально Григорян. - Вы же знаете, я только перевёл эту книгу.
- Вы сами верите в то, о чём там написано?
- Вы хотите спросить, верю ли я в бозкурта? Не так ли? – прямо спросил Григорян.
- А вы верите?
Григорян ещё пристальнее смотрел на меня:
- Почему вас это так интересует? Ведь это же простая легенда.
- Любая легенда на чём-то основывается. Разве нет?
- Вы видели его? – спросил он совсем неожиданно для меня.
Я заволновалась. Пролила на стол чай из чашки. Пыталась скрыть от этого странного человека свой взгляд.
- Значит, вам известно, кто он! – Григорян поднялся с места, медленно подошёл к окну, сцепив руки за спиной. - Это случилось в Армении, откуда я родом. Мне было десять лет. Мы с соседскими мальчишками играли там, где нам нельзя было, на стройке. В тот день был выходной, и рабочих не было. Сторож, видимо, был пьян и крепко спал в своей сторожке. В общем, помешать нам было некому.
Играя, мы услышали треск, доносившийся сверху. Подняли глаза. На крючке крана, который находился прямо над нами, почему-то была прицеплена бетонная плита. И судя по звуку, который раздавался именно оттуда, с ней были проблемы.
– Сейчас упадёт! – крикнул кто-то из мальчишек.
Все убежали, оставив меня одного. Я же не мог уйти - нога застряла. Пытался её выдернуть, но тщетно. Я звал на помощь. Но рядом не было ни души. Сторожа можно было разбудить только пушкой. Друзья же мои были уже далеко.
- Помогите! – кричал я из последних сил, думая о неминуемом несчастье.
И знаете, что я увидел? Как плита сорвалась с крючка крана и полетела вниз…. Прямо на меня. В ужасе закрыл глаза и попрощался с жизнью. Я ждал, но она не падала. Когда открыл глаза, рядом со мной сидел незнакомый молодой человек в чёрной одежде и чёрными, как уголь, длинными волосами. Глаза же его были янтарного цвета, и они светились, знаете, как светятся глаза кошки в темноте. Он сидел около меня на коленях, одной рукой обняв меня, другой же держал плиту. Вы представляете, бетонную плиту весом в несколько тонн он держал, словно картонную.
Никто, конечно, мне не поверил. Да и кто поверит десятилетнему мальчишке, играющему в пиратов и супергероев. Все решили, что это плод моей фантазии. Но я ни на минуту не забыл тот взгляд. Он и сейчас у меня перед глазами.
Повзрослев, я начал собирать информацию о подобных случаях. И вы знаете, их набралось немало в одной лишь Армении. За несколько лет были люди, спасённые загадочным молодым человеком в чёрном, обладающим неимоверной силой. Конечно, никто не придавал этим историям должного значения. Но только не я.
Я начал искать информацию о том, кем бы мог быть этот человек. Вот тогда-то и наткнулся на легенду древних тюрков. Легенду о бозкурте. Поэтому и стал востоковедом, чтобы добраться до истины. Книга, которую нашли в Турции десять лет назад, помогла мне расставить всё по своим местам. Что-то не сходилось в моей теории, и, прочитав книгу, я понял что: тот, кто спас меня был не бозкурт. Это был полукровка – сын бозкурта и простой женщины.
Я не верила своим ушам. Эти слова говорил мне взрослый человек, учёный. Придя сюда, я надеялась услышать, наоборот, его отрицание. Что это всего лишь легенда и не более. Но его прямота застала меня врасплох.
- На вид ему двадцать лет, не больше, - продолжал Григорян. - Волосы чёрного цвета, глаза тоже чёрные. Но, когда он превращается, глаза светятся янтарным блеском. Он выглядит, как простой смертный: ест, пьёт, спит по ночам. Внешне от человека его отличает, пожалуй, только низкая температура тела. Он обладает неимоверной силой: может одной рукой остановить машину на большой скорости и поймать сорвавшуюся вниз бетонную плиту. Он, как и любой человек, чувствует боль, но раны затягиваются на нём мгновенно, не оставляя и следа. Он бессмертен. Убить его лишь можно одним оружием, - Григорян замолчал.