— Что же стало причиной данной агрессии?
— Пару недель назад я узнал, что у меня рак.
Доктор ещё раз посмотрел на меня. В комнате молчание. Только психолог постукивает обратной стороной ручки по столу и над чем-то думает.
— Ну, знаете ли вы, что люди с данным диагнозом живут десятки лет? Если правильно лечится. Давайте проведём с вами небольшой тест. Он позволит мне понять, как помочь вам.
— Давайте, — ответил я. Доктор открыл выдвижной ящик стола и достал папку. Из папки аккуратно вынул какие-то листочки, а из них разноцветные карточки. Затем он разложил их по столу.
— Итак, посмотрите на каждый цвет, и скажите — на какой вам приятнее всего смотреть? — мягким голосом сказал психолог. Таким же тоном успокаивают детей…
— Чёрный… — тихо сказал я. Он убрал чёрную карточку.
— Говорите дальше… — продолжил мужчина.
— Красный.
Доктор убрал красную карточку.
— Отлично, давайте дальше…
— Фиолетовый…
— Хорошо, а теперь покажите цвета, которые вызывают у вас негативные эмоции.
— Зелёный, жёлтый и белый, — сказал я и ткнул пальцем на карточки. Доктор убрал их и снова задумался.
— Знаете… Очень интересно… Теперь проведём тест «Ассоциации». Я буду называть вам слово, а вы мне должны ответить первое, что придёт вам в голову… Готовы?
— Да, — сказал я, но не был готов…
— Роза, — начал доктор.
— Шипы, — быстро ответил я.
— Смерть.
— Звездопад, — промямлил я. Какую же хрень я нёс… Жаль, что не могу управлять воспоминаниями…
— Друзья, — продолжил психолог.
— Бухло.
— Солнце.
— Дрянь.
Тест закончен. Доктор смотрит внимательно на меня и от его взгляда меня почему-то тянуло убежать из комнаты. Вновь картинка расплывается во тьме…
Сколько шума повсюду. Я открываю глаза и снова оказываюсь в телеге.
— Я ж тебе сказал, что зря… — говорит извозчик.
— Куда мы едем? Что происходит? — заволновался я.
Вновь молния сверкнула в сгустке туч. Пахнет чем-то прогнившим. Телега продолжает движение. Гнидой белый конь торопится и бежит по дороге, потянув нас за собой…
— Ты эгоист, Илья… Жизнь прожил недостойно… — продолжил старик.
— Кто вы? — спрашиваю я. В этот момент старик поворачивает голову и смотрит на меня. Боже… ЭТО ЖЕ МОЁ ЛИЦО. Оно охвачено шрамами и морщинами. Ужас. Что это значит? Я застыл. Снова всё вокруг растворяется и уходит во тьму…
Отчётливо слышу голос. Это Америка.
— Ты справишься, Тихонь… Мы в тебя верим. Ты нужен нам. Ты мне нужен. Как же я хочу снова оказаться с вами…
— Оо.. Боже… Ребята, все сюда!!! Он пошевелил пальцем!!!
Я пошевелил пальцем? Да, да, да!!! Ура, я пошевелил пальцем! Все сюда!!! Я жив! Жив, мать вашу!!! Голос бабки. Не могу понять, что она говорит.
— Выходи… Давай… Ты должен выйти… Это всё не по настоящему!!!
Откуда выходить? Куда идти? Темно… Повсюду тьма… Так… Нужно что-то сделать, но как? Что-то вижу…
Я снова в той самой белой комнате. Дверей нет. Криков за соседней стенкой не раздаётся. Вновь вода заполняет комнату. Чёрт, всё заново? Напор сильнее, чем в прошлый раз. Я не боюсь, ведь от этого я не умру. Это всего лишь сон… Этого нет в реальности. Напор остановился. Стены начали покрываться трещинами и разрушились. Я в коридоре. Снова темно и свет только в его конце… Я бегу к нему. Хочу проснуться!!! Подо мной пол начинает рушиться. Мне не страшно. Ничего со мной не случится… Пол рушиться, но я продолжаю бежать!!! Будто по воздуху. Подо мной тьма и я бегу по ней на свет. Вот я уже в конце коридора. Свет…
Открываю глаза в телеге. Мы всё ещё едем. Старик с моим лицом что-то бормочет себе под нос. Этого нет. Всё это сон. Около меня откуда-то появился топор. Я беру его и ударяю об голову старика. Всё пропало. Нет ни телеги, не тьмы, ни комнаты…
Что? Я шевелю веками… Тело болит. Открываю глаза. Я на кровати в доме у деда Матвея!!! Я проснулся!!! Я не умер!!
Часть 4. Вне свободы.