Перед тем, как меня привезли к большому пятиэтажному зданию, у меня отобрали все вещи: мобилу, часы, книги и весь багаж. Мы долго ехали и я даже не знаю что это за место. Тут очень стрёмно. Белое старое здание окружает большой забор из колючей проволоки. Это не тюрьма. Тут нет охраны и постов. Я заметил с другого края здания пару белых фургонов. Интересно… Это психушка для малолеток, скорее всего. Везли меня на автобусе около двух дней. Записать мне негде, поэтому проиграю свой дневник в голове:
Всем привет… С момента моей последней записи прошло больше трёх дней. В общем сначала я впал в кому, но меня откачали. Познакомился ещё с одним парнем по прозвищу Коловрат. Он тоже из шайки Падре. Довольно крутой чувак… Позже нас всех повязали в поезде. До сих пор не отошёл от шока. От следователя узнал, что моя бабушка умерла. Это было последней каплей. Головные боли не дают мне забыть о моём недуге. Сильно болит родинка на затылке. Наверное я ударился, когда меня били. За эти несколько дней меня избивали свыше пяти раз. Первый раз я получил от следователя, затем от заключённого. Потом били сопровождающие менты. Они те ещё гандоны. Меня прокалывают обезболивающим каждые три часа. Я ещё не знаю куда меня привезли. Мы ехали на автобусе. Сейчас стоим у входа в белое здание и ждём кого-то. Я не знаю почему меня привезли сюда и на каком основании. Никогда не слышал о психушке для малолеток. К стати, со дня на день мне исполняется восемнадцать и меня переводят во взрослую психушку. С момента заключения, я ни с кем ещё не разговаривал. Чувствую себя человеком в футляре, как в рассказе у Чехова, только у меня немного другой футляр. Когда мне скучно, я мысленно разговариваю и высказываюсь. Меня будто спрятали ото всех. А может я сам спрятался? Без разницы. Если раньше я утверждал, что хочу жить, то теперь скажу обратное: «нахер мне жизнь не сдалась»… Пожалуй всё на этом..
Двери в здание открываются и оттуда выходят двое огромных мужиков в санитарных халатах. Берут меня под руки и быстро заводят внутрь. Сопровождающие уходят… В здании пусто. Будто все вымерли. Я не чувствую страха. Страх делает меня слабее, а зачем слабеть бессильному? Я морально расколот. Как интересно это должно звучать: «Раскольников расколот!». Интересно, где же обыватели психушки? Сейчас мы идём по длинному коридору. Где-то я его уже видел, но я никогда тут не был. В воздухе много пыли. Тут, похоже, не делают уборку. Воняет чем-то вроде сернистой кислоты. Мы доходим до конца коридора и меня толкают в сторону двери.
— Иди, там тебе покажут где твоя койка. Когда вызывают по громкой линии, ищи заведущую. Где она тебе, тоже покажут. — сказал один из мужиков. Я кивнул головой и пошёл.
Медленно приближаюсь к двери. Стук сердца и тряска рук свирепствуют во мне. Кто там? Что там? За ней голоса. Люди разговаривают и кричат. Я думал, что ад будет выглядеть иначе… Я захожу внутрь и оказываюсь в большом зале. Какой же кошмар… Хаос в примеси со спокойствием. Кто-то сидит на диване и вышивает, а кто бегают по всей большой комнате. Я прохожу. В мою спину ударяют злые взгляды. Все эти парни выглядет довольно дико. Не знаю, как назвать их одежду, если не ошмётки. Что им надо? Они меня с ног до головы обглядели. Как они тут живут? Повсюду мусор и остатки еды. Белые стены измазаны красками. Вижу и этого художника. Длинный парень стоит у стены, макает в стеклянную банку руку и рисует что-то типо иероглифов. При этом улыбается и что-то бубнит. Около него, на полу, как труп застыл ещё один из ребят. А может и без «как». У меня мурашки бегут по коже. Неужели тут я проведу остаток своих дней? Пиндрец… Я хоть и недолго путешествовал с ребятами, но уже успел к ним привыкнуть, а сейчас я дико соскучился по ним. По глазам Америки, шуткам Засранца и позитиву Сухаря. Как же мне не хватает вас..… Проходя мимо какой-то маленькой комнатки, я почувствовал запах табака. Как же давно не курил… Захожу в комнату. Это туалет. Тут людей больше, чем в зале. Какой-то волосатый парнишка справляет нужду прямо по центру, а не в кабинке. Второй подбадривает его криками. Ужас… У кого бы спросить сигарету? Около окна курит ещё один шедевр. У него на всём лице набита тауировка черепа, как у Зомбибоя. Сам парень полностью бритый. Почему-то знакомый образ. Такое чувство, что я где-то видел этого человека. Он точно не подросток. Что он тут делает? На вид ему свыше тридцати лет. Стоит в штанах и с голым торсом лицом ко мне. Он смотрит на меня. Внимательно приглядывается, когда остальные уже потеряли ко мне интерес и продолжают дальше заниматься своими делами. Мне вновь становится страшно. Он не похож на психа, скорее на отморозка или убийцу, но не на сумасшедшего. Парень подходит ко мне. Я отдаляюсь.