— Фля.
— Ааа! Мы все умрем! — провизжала одна из выживших, худущая девушка, явно гордящаяся своей осиной талией, выставляя её на всеобщее обозрение.
В одежке-корсете, и вся такая прям...
— Фух — выдохнул парень, высвободив одну руку, и утирая ею пот со лба.
— Аа! — подхватили две другие дамы группы визг зачинщицы, а единственный мужик средь этой бабской династии, со злостью поглядел на пластиковую игрушку, за место настоящей бомбы, меж своего пуза, и автоматом-кандалами.
— Может быть, а может не быть — прохрипел я, все так же глядя на свет и ноги — кто знает? Но маски лучше снять, и это точно.
Глава 31 - Зюйд-Вест
Забавно, видеть сон, будучи как бы мертвым. Может это воспоминания кого-то? Кого-то, кого сегодня тут убили? Или того, кто ещё не умер, но скоро это произойдёт. Поссмертие — странная штука. Но я не умер! Просто балансирую на гране. И вижу сон, как прячусь от убийц в туалете.
Как они меня настигают — убивают, а я ничего не могу сделать. Меня сначала бьют, потом душат, и под конец — обезглавливают, бросая тело средь грязной уборной, перепачканной всем, чем только можно испачкать туалет — от хлорного порошка, до человеческих выделений. А голову — оставляют торчать из унитаза.
Но сон не заканчивается! Лишь меняет жанр. Теперь я тону в маленьком закрытом помещение, что уже почти заполнилось водой. Вода чистая, прозрачная, без примесей... но жабры это тело, что не тело, а лишь плод воображения, или память чьего-то духа, отращивать не умеет. И оно захлебывается, как только жидкость достигает потолка.
Вновь смена жанра. Теперь я горю заживо. Кажется, это машина. Богатая пластиковая отделка, что хорошо горит. А еще лучше — прилипает ко всему, что только её коснется, в виде липкой раскалённой субстанции. К одежде, к телу, ко всему. Оставляя не просто ожоги-волдыри, и дыры на хлопке, а следы желания прожечь до мяса.
Кожаный салон из синтетической кожи, что тоже неплохо полыхает, грея спинку. Ну и руль... думаю, из машины еще можно было бы вырваться, но тело, что уже мертво, о таком и не подумало.
Опять смена жанра — я откуда-то упал, и вмиг преодолев десяток метров, встретился с асфальтом. Это было быстро! Но пока пронзенные ребрами, что призванные защищать, легкие, истекали кровью, лишая тела последней надежды на жизнь, сердце еще продолжала биться. А мозг, отбитый, но еще живой! Думать.
Так себе представление в общем! Вовсе не душевные сновидение, и скорее какие-то кошмары сумасшедшего, от которых нормальный человек может и умом тронутся, и вполне реально сдохнуть — вся боль, все муки, вся достоверность, всё в наличии и в полном объёме.
Таймер щелкает, и я прихожу в чувства.
Вот... китайский ежик! Кто стырил моё сердце?!
Тремя часами ранее.
— Доктор, вы уверены. — растерянно поинтересовалась далеко не молоденькая, опытная, и повидавшая уже казалось все, медсестра, у хмурого как осенняя ночь хирурга.
— У нас нет выбора — отозвался мужчина, чья кислая гримаса умудрялась просочится даже сквозь маску и защитный щиток — Готовьте...
— Но все же... — перебила его операционная медсестра, взглянув на тело совсем юной девочки.
Или все же девушки? Женщины? По сути, совершенно непонятно кого, даже для столь опытной сестры. Внешне, по пропорциям тела и костей — вроде как женщины, пусть и маленького роста. Иностранка, азиатка... но органы то детские! А рука с ногой, по цвету кожи, вообще как будто прилеплены от другого тела! И естественно — ни документов, ни имени, ничего. Она поступила к ним вообще как труп! Но опытный хирург...
— Она в комме. Три удара сердца в минуту, нулевая активность мозга и никакой реакции на раздражители. Как думаешь, каковы её шансы? — взглянул на опер-сестру из-под маски.
— Никаких, разве что чудо. — покачала головой женщина, признавая очевидное.
— А у него — кивнул мужчина в сторону занавешенной тканью кушетки, где лежит человек, и с шумом работает какое-то оборудование — Очень даже неплохие! Вот только... каковы его шансы, дождаться донора на аппарате?
Сестра поникла, вздохнув.
— Но все же... три удара в мину! — выразила она свои сомнения на счет этой операции.
— Бьется? И ладно! Резус-фактор и группа крови совпадает — шансы не хуже прочих! — выдал в ответ хирург, сам о чем-то задумавшись — Даже чуть лучше, чем просто умереть от шальной пули — взглянул он в сторону кровати — Или прожить жизнь на аппарате, пристегнутым к кровати. Хотя, жизнь он в таком виде точно не проживет.