Я вздохнула. Похоже, тут больше скучной ерунды, чем чего-то интересного. У Койи хотя бы был огромный выбор старинных любовных романов — всё повеселее. Нэйвин, похоже, предпочитал исключительно полезные материалы. Что ж, по крайней мере, это не полный шкаф порнографии, как у Самейра Змееяда.
Я приподняла верхние книги, надеясь найти что-нибудь под ними. Тут было уже интереснее. «Атлас городов и деревень Благословенной Новой Республики» — довольно новое издание, стоит полистать. Вдруг когда-нибудь мне улыбнётся судьба, и…
— Миу! — позвал кто-то.
Я вздрогнула, выронила из рук уже раскрытый «Атлас…» и резко обернулась, готовясь лепетать оправдания. Но в коридоре, не решаясь переступить порог открытой двери, стоял Варха.
— Ох, — облегчённо вздохнула я. — Ты напугал меня!
Только успокоившись, заметила, что в руках Варха держит стопку постельного белья.
— Ой, ты принёс? Спасибо, Варха!
— Возьми, пожалуйста, — как-то нервно улыбнулся он. — Мне лучше уйти, пока кто-нибудь меня тут не увидел.
Я вскочила, подбежала к нему и забрала тряпки. Но Варха задержался. Он махнул рукой на упавший на пол раскрытый «Атлас» и сообщил:
— Лучше положи аккуратно. Сарыч очень не любит, когда книги мнутся.
— Хорошо, — я шагнула к дивану, подняла книгу и, закрыв, хотела положить обратно, но Варха шагнул внутрь комнаты и выхватил у меня тяжёлое издание.
— Атлас Республики, — задумчиво протянул Варха. — Почему ты взяла именно это?
— А что мне было брать — ремонт двигателя? — как-то слишком резко и вызывающе ответила я.
Варха вздохнул.
— Даже если выйти с базы, — мягко сказал он, — то никак не выйти за границы сектора. Патрули просматривают весь периметр. Без дыр. Кроме того…
— Почему ты это говоришь? — напряглась я. Вдруг Варха скажет Койе, что я собираюсь бежать?..
— …кроме того, — продолжил Варха, игнорируя мои слова, — даже если представить, что случилось какое-нибудь чудо-волшебство, и ты, допустим… м… просто телепортировалась к границам Республики… у тебя татуировка Птицы. Не пристрелят наши — пристрелят республиканцы. Птицам нет пути в Республику.
— Я вовсе не… — начала было я, затем остановилась и, вспомнив вырезку на стене, пылко возразила: — Подожди-ка, вот и есть! В газете написали, что даже бандитам можно…
— Солдатам клана, — осторожно поправил Варха, листая атлас и бегло просматривая его страницы.
Я запнулась. Всё-таки Варха — один из них. Зачем же меня понесло говорить с ним…
— Получается, ты практически призналась, что мечтаешь сбежать.
— А толку, — я посмотрела на него с мольбой. — Ведь не сбегу. Дай хоть помечтать, Варха!.. Не выдавай…
— Не бойся. Койе я не скажу. Да и никому другому. Но лучше прячься, когда листаешь такие книжки. И ещё… это старое издание. Сейчас Республика намного больше. Я принесу тебе потом… недавно привезли новый, лежит там в библиотеке.
От сердца отлегло. Нет, всё же Варха хороший.
— Спасибо, — искренне сказала я.
Он, похоже, собирался сказать что-то ещё, но тут раздался писк электронного наруча. Варха резко поднёс запястье к глазам, разглядывая высветившееся на табло наруча сообщение.
— Уже вернулись, — нервно сказал он. — Я пошёл. Заканчивай уборку скорее.
Он торопливо зашагал в сторону дальней лестницы, а я метнулась к кровати. Вспомнив, что Варха впопыхах прихватил «Атлас Республики», я выскочила в коридор и крикнула ему вслед:
— Варха! Атлас!
Он резко развернулся, чуть не поскользнувшись, и зашагал обратно. Сунул книгу мне в руки, снова сменил направление и отправился прочь. Я смотрела ему вслед, и тут…
— Варха! — грозно окликнул его кто-то.
Варха остановился и, не оборачиваясь, изобразил жест обречённости — не то пожал плечами, не то взмахнул руками в стороны.
— Варха, я запрещал тебе сюда приходить.
Я повернула голову в сторону. У лестницы стоял мужчина в тёмно-зелёной одежде — солдатские штаны, высокие сапоги на толстой, обитой железками подошве, распахнутая куртка с пластинами брони, из-под которой виднеется чёрная футболка с вышитой на груди ярко-алой хищной птицей. Широкоплечий, крепкий, с короткими волосами какого-то среднего, не тёмного и не светлого, цвета. В руке — сжатая лямка объёмной сумки, которую он почти сразу бросил на пол. Молодой — лет тридцать. Если быть точной — ему двадцать девять.
Это Нэйвин. Нэйвин Сарыч, собственной персоной.
— Сарыч, — мягко произнёс Варха самым дружелюбным тоном, но голос его зазвучал на тон выше, чем обычно. — Здравствуй. Я рад, что вернулся целым и невредимым.