Я знал все это. Но не понимал откуда.
Все было подстроено.
Должен ли я верить этому? Три года назад я принял все, как есть. На моих руках горела детская кровь, которую нельзя было смыть. Когда я вытаскивал изуродованное тело из-под колес, она пропитала меня насквозь.
Я помню, как блестели звезды. Точно так же, как ее глаза.
Было холодно и дыхание превращалось в пар…
«Ты должен ее спасти»
Скомканная бумага летит вниз по лестницам.
«Освободиться от чувства вины, которое уничтожает тебя»
— Она умерла…
«Но ты нашел ее в другом воплощении. Не так ли?»
Красные брызги орошают стену. Стекают на диван, пропитывая обивку.
Видения. Молнии в моей голове.
Нужно торопиться.
Глаза привыкают к темноте и я пробираюсь сквозь комнату, к свету. Луна выплывает из-за туч, одаривая меня серебром. Осматриваюсь. Огромная зала пуста. Кроме дивана с изогнутой спинкой и картин на стенах в ней больше ничего нет. Но я знаю, где искать. В соседней комнате, что притаилась за стеной в надежде быть необнаруженной. Именно там Волшебник вынимал из людей души. Рылся в них, словно в чужом белье, возбуждаясь от приторного запаха найденных секретов. У каждого человека есть тайны. То, что кроется в тенях сознания и никогда не выберется на свет. Но иногда — тайное становится явным. И тогда мы видим, насколько много в нас темноты.
На полу лежит белый ковер. Ножки дивана стоят именно на нем, во избежание царапин на гладком паркете. Присматриваюсь к ковру. Белоснежный ворс заляпан бурыми пятнами. Я не сомневаюсь — это кровь. Она струями лилась с дивана, въедаясь в пушистое покрытие. Перевожу взгляд на стену. Но разглядеть, есть ли на ней подтеки, мешает ночь. Лунный грош укатывается за пыльные облака, и комната снова погружается во мрак.
Выглядываю в окно. Внизу, залитый яркими огнями, спит парк развлечений. По дороге, проходящей рядом с ним, проносятся несколько машин. Они похожи на непослушные искры, вырвавшиеся из костра, что бушует сейчас где-то за горизонтом, на другой стороне земли. Их шум возвращает меня в реальность. Заставляет вспомнить о долге, который я все еще несу.
Ты никому ничего не должен, кроме себя.
Захожу в соседнюю комнату. Стараюсь без шума приподнять занавес ночной мглы. Но плотная ткань крепко прибита к пространству. Если я хочу увидеть, что под ней, ее придется разорвать.
Слева, в темноте, различаю очертания стола. Подхожу ближе и неясные силуэты, притаившиеся на нем, обретают формы и имена. Поваленная стопка книг. Плоский, жидкокристаллический монитор. Рамка для фотографий. И настольная лампа с длинным плафоном, внутри которого притаилась изогнутая линия люминесцентного света. Нащупываю выключатель. Белое мерцание, тихо пощелкивая, забрызгивает крышку стола.
Я обнаружил себя. На свет сбегутся чудовища. Я уже слышу их рычание во тьме. Но медлить больше нельзя. Времени у меня почти не осталось.
Беру со стола рамку с фотографией.
— Бедный ребенок.
Худая девочка, с глазами похожими на дыры, грустно улыбается в объектив.
Она знала, что ее ожидает. Болезнь заставила ее повзрослеть.
— Ты ни в чем не виновата. Такой уж он, этот мир.
Я чувствую ее за своей спиной. Знаю, она стоит у стены, с любопытством разглядывая живого человека.
— Ты поможешь мне найти тайник? Ты ведь знаешь, где он, правда? — говорю с ней не оборачиваясь. Верю — она ответит. — Помоги мне.
Ей холодно, я знаю это. Безжалостные монстры выдернули ее из мира солнца. Бросили туда, где остывшая кровь ни за что не согреет замершего тела. В мир живых…
— Ты такой же, как они.
Детский голос заползает под одежду волнами озноба. Боже…Неужели мир мертвых так близко?
— Вы все предали меня. Оставили умирать одну. Кинулись искать любовь, которая всегда была рядом с вами. А когда вернулись, она превратилась в ненависть.
— Ты не демон, ведь так?..
Краем глаза цепляю ее неясный силуэт. Вижу белое пятно больничной пижамы…
— Он жил во мне, пока я была ему нужна.
— Как ты можешь быть здесь? Как можешь проникать в мир живых?
— Я есть эта комната. Ее сердце. Она моя жизнь. Но мне так холодно в ней…так грустно. Я осталась совсем одна, никто больше не приходит и не рассказывает историй. Отец умер, и я хочу освободиться из этой тюрьмы.
— Это ты его убила?
Смеется.
— Я любила его. Каким бы жестоким он не был. И даже после того, как он встретил Оксану, я не переставала его любить. Она не была мной, я это знала. Рано или поздно отец бы это понял. Глупая, тогда я не догадывалась, что он пытался меня отпустить…Скажи мне, такое возможно? Он бы отпустил меня, если бы все сложилось иначе?
— Не отпустил бы. Никогда. Прости…
Она молчит, а я не знаю, что еще сказать. Скоро все закончится. И время сгладит острые углы недосказанности.
— Я помогу тебе…
Наконец говорит она, и я слышу, что она плачет.
— Вы все считали меня чудовищем, и, наверное, были правы. Но забыли, что сами во много раз хуже. Забыли, что это из-за вас я стала такой…Я помогу тебе, если ты поможешь.
— Что нужно делать?
— Когда получишь ответы, какими бы они ни были, ты сожжешь эту комнату. Хочу согреться и… перестать быть.
— Перестать быть?
Слышу шелест больничной пижамы.
— Перестать быть частью этих стен. Частью мира, которого больше нет.
— Я помогу тебе.
— Тогда смотри.
Оборачиваюсь и вижу, как с книжного шкафа, одна за другой, на пол валятся книги. Они раскрываются и шуршат листами. Превращаются в уродливых птенцов, вывалившихся из гнезда.
Подхожу ближе. Невидимые руки с силой сметают книги с полок. Ненавидят. Торопятся уничтожить все в этой комнате. Оставить от нее только выгоревшие стены.
— Ну конечно…
Я мог бы догадаться и сам. Волшебник спрятал тайник за шкафом. Врезал его в стену и запер на ключ. Заглушил правду тоннами чужих мыслей. Чтобы ее стонов не услышал больше никто…
Поднимаю серый ключик к глазам. Исцарапанные бороздки просятся в лоно замка. Как и в мире людей, в холодном мире металла, есть только две составляющие единого целого. Они ищут друг друга долгую жизнь. Но когда воссоединяются — на свет рождается истина.
Хватаюсь за край шкафа и одним толчком опрокидываю его на пол. С грохотом, он падает на гору книг. Накрывает ее, словно птица-мать, вернувшаяся к гнезду слишком поздно. Весь выводок погиб, а хищники с желтыми глазами уже подобрались к трупам, капая голодной слюной.
Дверь сейфа висит на стене, будто неудачная картина. Ошибка мастера, которую он спрятал от посторонних глаз. Потому что внутри неприметного холста таится безумие, посещающее художника по ночам. Он знает, что внутри него живет зверь, но никогда не расскажет об этом. Не откроет своих кровавых тайн.
Наступаю на спину шкафу, проламывая фанеру. Ключ чиркает по металлу и проникает внутрь замка. Проворачиваю его, слушая громкие щелчки. И со скрипом открываю дверцу.
Внутри лежит кипа картонных папок с делами, несколько пачек денег и черный револьвер с коробкой патронов. Осторожно вынимаю оружие и проверяю барабан. Пустые каморы глядят на меня с холодным безразличием. Засовываю пистолет в карман пальто. Вместе с патронами.
Кого я должен убить?
Откидываю деньги в сторону. Золото поработило весь мир, но не меня. Забираю дела и возвращаюсь к столу. Сметаю с него все, кроме лампы. Монитор повисает на проводах. Как высохшая в паутине муха.
На первой папке, перевязанной черной шнуровкой, надпись.
«Афганистан. 1979 год»
Рву истлевшую веревку и открываю пахнущие пылью страницы. Их много, но все они аккуратно подшиты. Обычно так поступают с завершенными делами…
Читаю рукописную вязь, щурясь от тусклого света.
«Враждебная страна, похожая на выжженную пустыню. Другой мир, в который мы вторглись, пытаясь навязать свои идеалы. Не понимая, что увязнем в кровавом болоте по самое горло. Потом, много лет спустя, эту войну назовут ошибкой, а героев предпочтут забыть.