В пропорциях добра и зла
Стихи
Анатолий Константинович Лебедев
© Анатолий Константинович Лебедев, 2015
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru
Пуговка
Пуговку-отОрву на пальтоПришивает жертва обстоятельств.Мелкая работа, но затоГреет в свете зимних заМЕРЗАТЕЛЬСТВ.
Рядом одиночество сидит,Смотрит «Прокурорскую проверку».Пуговка украсит внешний видИ вернет судьбу в свою тарелку.
«Если бы кошка могла говорить…»
Если бы кошка могла говорить,Утром туманным, под дым сигареты,Воспоминания, встречи, приметы,Бусы любви собирая на нить,
Я бы узнал, как непросто однойСжаться в комок, согревая квартиру,Перебеситься от страсти веснойИ разродиться ненужными миру…
Мы помолчим. Тишина и туман.Дым сигареты согреет субботу…Кошка, не плачь, мы придумаем план…Как хорошо не идти на работу.
Окончился день
Чаинка, дающая цвет кипятку,Окрасила стенки стакана.Кусок рафинада лежит на бокуИ плавится лавой вулкана.
Серебряной ложкою чай помешав,Горячее пью осторожно…Окончился день. Я, возможно, не прав,Но правду принять невозможно.
Бродит душа босиком
Душа улетела из дома. ПоздноДушу ловить сачком.Так и бывает. Держись. По звездамБродит душа босиком.
Сон отмывает боль с любовью.Боль, что знал наизусть.Ты подойди к моему изголовьюИ поцелуй. Дождусь.
Изгнание
Адам вздохнул, закрыв калитку рая.Замерз, холодный воздух проглотив.Он знает: падаваны презираютИзгнанников из рая перспектив.
Он видит цель – карабкаться по преснойЖитухе в рай за золотым песком,На видный пост, где кожаное кресло,Как жопа носорога, высоко.
Но он плывет, как океанский остров,И видит материк, огни страны,Где ложь системно отравляет воздух,Как газовая камера войны.
Плывет Адам, как посторонний третий,Простой мужик, познавший рай и плен.Вселенная селений и столетийКачает воздух новых перемен.
«Знаешь, лучше не знать…»
Знаешь, лучше не знатьВсе, что делает знать,Не мараться в маразме элиты,Не копаться в кишках,Не смотреть, не читатьИмена в переделах убитых.
Увернувшись от пульЗа кулек, не за куль,Клочья шерсти оставив колючкам,Получая под дых…Что мне вместо святых?Tолько сердце, которое глючит…
В инкубаторе властьТех, кто кушает всласть,Транспортером багажным тасует…Им билет в бизнес-класс…Что осталось для нас?Я не знаю… И разум пасует…
Художник
Тусклый тон от смытой акварелиСлужит фоном яркого мазка.Старые приемы надоели.Новые не найдены пока.
Мастер, ограниченный манерой,Поправляет хаос на холсте,Движим от уверенности зрелойК неопределенной красоте.
Что-то будет. Он не все читает.Кисть сама выписывает суть.Где-то смело, словно точно знает,Где-то наудачу, по чуть-чуть…
Ремесло, связавшее законы,Ищет к Богу тайные следы.Не беда, что снова станет фономПрежний образ мира и судьбы.
Поэты из провинции
Странные поэты из провинцииПолучают первые призы,Потому что, следуя традиции,Слово ловят ловкие низы.
Слово в электричках и автобусах,В небесах и волнах, по пивным,По больницам, на затертых глобусах —Слово открывается живым.
Странные поэты из провинцииВпишут слово в мятую тетрадь.И стихи, как узники в милиции,Тех, кто понимает, станут ждать.
Капля
Капля пляшет пляску смерти —Видимость борьбы.Круг плывет и плавно чертитЛинию судьбы.
Круг исчез. Вода зеркальна.Словно никогдаЗдесь не падала печальноСиняя звезда.
Созерцая след прозрачныйНа одной из рек,Я узнал, как мало значитВ жизни человек.
Мне приснилось…
Мне приснилось, что все они живы…Я стою у знакомых коленИ смотрю, как на юбке красивойСпят ладони с прожилками вен.
~ 1 ~