Я оглядываюсь на него. Наглое лицо под шапкой кудрявых, как у овечки, волос. Рыжих, того тёмного, почти коричнево-красного оттенка, который заставил меня вспомнить про услуги стилиста. Он что, красит их? Зелёные, немного раскосые, смеющие глаза. Нахалу лет под тридцать, наверное. Высокий, широкоплечий, в винно-красном камзоле и буром плаще под цвет "шортиков". Смотрит прямо, взгляд жаркий, пошлый. Поймав мой, подмигивает.
Я вздрогнула. Ненавижу такие взгляды и таких дерзких мужчин!
– Заткнись, Бертран, – чуть не плюётся король. – Как вас зовут, прекрасная дева?
– Майя, – отвечаю я, неловко делая реверанс и чуть не заваливаясь в сугроб.
Получается «М-м-ма-айя», потому что зубы клацают как у голодного волка. Меня трясёт от холода.
Король подъезжает ко мне, спрыгивает, снимает с руки отороченную мехом грубую рукавицу. Голубые глаза встревоженно заглядывают в моё лицо.
– Как вы прекрасны! – шепчет он, и мороз сворачивает слова паром.
– И почти мертвы, – ворчит Бертран, – что тоже прекрасно.
– Разрешите, мы проводим вас? – не обращая внимание на нахала, интересуется король. – Где вы живёте?
– Й-а? Я не з-з-знаю…
Дурацкий ответ, но мне кажется, что и даже мысли мои смёрзлись.
– Ещё пара вопросов и кол не понадобится, – замечает Бертран, ни на кого не глядя.
Однако король его услышал, видимо. Он скидывает с себя плащ, обворачивает в него меня и сажает на своего скакуна, а затем запрыгивает позади и прижимает к себе.
– Возвращаемся! – велит зычным голосом.
Жмусь к нему. Потому что боюсь храпящего зверюгу. И потому что мужчина такой тёплый…
– Мы же только выехали! – вопит Бертран. – Ваше величество, может вашей спутнице понравится охота? Согреется заодно…
Но вопит уже где-то позади: король властно и уверенно скачет вперёд. Или назад. Это как посмотреть.
«Это бред! Это бред! – вопит мой рассудок. – Какое, нахрен, величество? Какая охота?». Но моё сознание заталкивает разум в дальний чулан, закрывает дверцу и, злорадно хихикая, вешает пудовый замок. Иначе я свихнусь с ума. «Я подумаю об этом завтра», – решаю я.
В плаще с меховой подкладкой становится тепло, а затем жарко. Мне кажется, я таю. Истома наползает, и я проваливаюсь в сон.
– Она полезет на верхнюю полку, и шкаф непременно рухнет! – сурово говорю сборщику мебели. – Вы должны его закрепить.
Тот чешет щетину и мрачно смотрит на меня.
– Тариф такого не предусматривает. И вообще, в инструкции…
– Мне плевать на ваши инструкции! – шиплю. – Давайте я вам заплачу. Просто две дырки в стене…
– В бетонной стене, – замечает он.
– Две дырки, что, разве так сложно? А я вам хороший отзыв напишу. Вас как зовут?
– Максим.
– Ну вот, Максим. Я пять звёздочек поставлю и отзыв напишу. И триста рублей сверху.
– Тысячу.
– Что?! Да вы… вы вообще охренели?! За две дырки тысячу рублей!
– Точно. Их же две. Две тысячи.
Мы спорим до хрипоты, но шёпотом. Потому что в соседней комнате спит Анечка.
– За пятьсот рублей пусть муж делает, – издевается Максим.
– Муж в командировке, – злобно отвечаю я, не краснея – давно привыкла.
Сборщик снова ухмыляется. Блин, надо хоть мужские тапочки положить для правдоподобности… Хотя… кому какое дело?! Я ещё только перед грузчиками не оправдывалась!
– Мы можем другие варианты оплаты рассмотреть, – парень, воодушевлённый собственным открытием и переходом на личные темы, упирается локтём в проём двери. Широкоплечий, нахальный… красивый, зараза. Тот самый мужской типаж, который я ненавижу лютой ненавистью. Наглый и уверенный в собственной неотразимости.
Я сглатываю. Ноги леденеют от ужаса.
Три года терапии, а толку – ноль.
– Тысячу. И ни рубля больше, – цежу сквозь зубы. – А будете намекать на мерзость всякую, и я такой отзыв накатаю! Вам не понравится.
Он откровенно ржёт:
– Да что вы, дамочка! Ни на что я не намекал. Я имел ввиду, что можно не только рублями расплатиться. Ну там… долларами, например, если у вас рублей нет.
Я сумрачно молчу. Не то, чтобы мне так было жаль тысячи рублей, но… Две дырки! Две… маленьких дырочки…
Через полчаса его работы, я уже злорадно улыбаюсь. Бетонная стена оказывается на редкость прочной, и мужик весь краснеет. Всей своей могучей шеей, сейчас напряжённой и багровой. И ушами, пламенеющими, как фонари проституток.
Ну, теперь я согласна и на тысячу, ладно…
Покачивающее меня движение вдруг замирает, и я открываю глаза, не сразу понимая, где нахожусь.
Передо мной старинный замок, диснеевский какой-то, нереальный. Ну или из того бреда баварского короля, который вообще не был предназначен для обороны и защиты, но так украшает теперь открытки…