- Ты принес нам водки? - гортанно спросил меня над степью травяной товарищ-монгол, слизывая обжиренные пальцы и переставляя палочки для их огненного удобства.
- Да... - обрадовался я полезности вопроса, добывая, и вправду, из сумки "Аэрофлот" ртутно ослепившую всех, вневременную бутыль.
Он угостил всех духов на четыре стороны света по капле и разлил нам в тяжелые медные ступочки для растирания минеральных красок. Мне дали место у огня, дали водки - и закопченную палочку с насаженным тяжелым куском, клубящимся жиром, - и я его ел, как бесконечное духмяное пространство этой ночи, памяти, былого...
- Это, знаешь, - говорил монгол, - это байкальский омуль, свежак! А это, - он указал на молчаливого распятого, черного, странного, - это... этот, как его? А, бродяга, человек из песни, он Байкал переплыть хочет.
- Да как же, Байкал?
- Что, Байкал не знаешь?
- Нет...
- Ну ты..! - они посмотрели враз с сердечной недостаточностью и продолжали впиваться в дымные куски пространств, эпох и событий.
Здесь раньше Байкал был. Огромное море. Священное. Светлое. Давно когда-то. Зыбкая память столетий. И не вспомнить теперь. Тысяча веков. Гены и кровь человечества. Околоплодные воды цивилизации. Жидкие извилины волн. Хмарь. Ледяная качель. Дом. Песня, слова такие помнишь? Да твердые шарики слов сумеречного Космоса, переталкиваясь, бегут в твоей крови. Планета. Байкал. Звезда. Бродяга. Звездное скопление. Нерчинский Завод. Ну?! По диким степям Забайкалья, где золото роют в горах... Степь. Канун. Биг-прыгатели. Смеющиеся бомбы. Смутное время. Раскольников с ракетным топором. А?! - помню, помню... да! Вот он - бродяга. Он к Байкалу подходит, рыбачию лодку берет, унылую песню заводит, о родине милой поет... Да хре-на вам? А мне-то что... Смотри, какая Тишина." Байкал расстреляли как Царя (в подвале замороченных времен, забросали гранатами, залили кислотой). Ну точно, я помню: вонючая яма, полигон для испытаний, каменистое плато, дорога... - все прошло на моих глазах, так и скитаюсь неприкаянный. Песня-то осталась, да. Какое плато, Хурамчир? какой трактор? Магистраль, автодром, ракетопарк, биг-порт, авиадорога, алюмохромселикатофосфат, чертечтознаеткуда... Снег пошел. Что?! Светлый снег пошел, я говорю. Здесь Байкал должен быть, золото, горы, рыбачьи лодки... Но шел сильный снег и, зачарованно кружась, падали мертвые чайки и подержанные корейские велосипеды. Мыльная пена, грязная мыльная пена по колено. Она затягивала, вбирала, было трудно идти. Всюду валялись покореженные милицейские мегафоны, но они работали. Я подобрал один, крикнул: "Что вы делаете? Опомнитесь!" Он не обратил внимания, ловил некоторых чаек за крыло, брил их наголо опасным лезвием, отшвыривал в сторону. Те трепыхались, елозили - он бил их в голову тяжелой рукояткой пистолета Макарова, пистолет он держал наготове, но приходилось еще отмахиваться от падающих велосипедов, пишущих машинок, обручей для хула-хупа. Я видел его так же отчетливо, прямо, вблизи - как и тебя. Он был вспотевший, в засаленной сиреневенькой майке, но тут зазвонил телефон-сентябрь.
...да все это снится тебе, ведь это орбитальный сон, ты долго
летел, слышал неясные вскрики, шорохи, треск, голоса... и щебетание
моря, тяжелые вздохи птиц, шепот женщин, молитвы, позванивание
ложечки в стакане, медных тарелочек, колокольцев, браслетов - мы
отматывали из тебя целые километры пленки со всем этим тарахтением,
ты был будто магнитофон, работающий на "запись"... да тебя и рвало
целыми кусками Времени, ты извергал пространства, проклятые эпохи,
вневременные события... да, точно! - ты висел в воздухе посреди
высокого и светлого Храма, подходили улыбчивые и обеспокоенные люди,
смотрели, смеялись легко и плакали, переговаривались, где-то внизу и
далеко Батхитхван Чумпура играл на стройном ситаре и поджигал
благовонные палочки... поисковая группа вертолетов обнаружила тебя в
самом сердце песков - куда ты продвигался? к чему? я протягиваю тебе
руки через это каменное кафе, я преобразовалась с планеты Капель - и
это в разгар сбора брусничного урожая! - который непременно собирают
поющие девушки - все нецелованные, девственницы - и это конкретно, в
разноцветных индейских повязках на волосах... и у тебя был потертый
дорожный саквояж со сломанной "молнией", полный бутылок..! гулких
пустозвонных бутылок всех форм, размеров, времен и народов - откуда
это? что ты хочешь сказать?
Да, да! ведь звонил телефон-сентябрь, я поднял трубку - так и есть, они искали меня, ведь литые синие и белые фигурки событий передвигались легко в предназначенной партии, что мудрствуя лукаво, игроки участливо склонились и надо мной. Это был и сам председатель Совета ветеранов Прыгунов в Абсолютное Не... - и с ним мне была назначена встреча. И смерть уже пролетела над нами... Нас так долго готовили к этому, но все уже произошло, я чувствовал это, я видел перегоревшие ламночки и приборы, перекипевший кофе, обгорелые и скукоженные трупики синти-саксов... Передавали виолончельную музыку, сумбурные и бессвязные известия - и главное готово было сорваться с губ замороченных дикторов беспричинными серыми колесиками, квадратиками, палочками, травинками. Медленно я приходил в себя от отчаяния, медленно привыкал к кафе и смеялся на улицах, заматывал себе уши грохотом полночных поездов, поджигал сигарету или свечи в Храме... Все. Смерть попала в "девятку"!
Я с трудом отыскал его, он жил под бетонным мостом развязки авиадороги в проржавевшем и сгоревшем когда-то автобусе. Удивился ли я, когда увидел романтический парус рубахи, многосложный ситар, палочки дымящихся благовоний и просторное, как небо с чайками улыбчивых бликов, лицо Батхитхвана Чумпуры? Так вот он кто - председатель Совета мифических ветеранов..! В автобусном животе было нагрето, ржавлено, полутемно - тихо там росло дерево, под которым прозрел Будда. Нет, там была мыльная серая равнина, которая накренилась, как стол - и пена стала захлестывать, скользко, не за что держаться... Он обернулся, увидел меня, бросил конец альпийского рапшнура. Кое-как я ухватился за него, повис, елозя в пене, ошметках перьев, велосипедах... Он привязал веревку к столу, там был и стол, очень канцелярский официальный стол: несколько телефонов, письменный прибор, телефакс, бумаги. Надел вполне приличную рубашку в мелкую полоску, галстук, пригладил волосы, сунул пистолет за пояс, сел за стол, включил лампу. И было непонятно, как он сидит там? - ведь было все очень косо, сильный крен.