Прошло еще пару недель.
Полный презрения к себе, пациент трясущимися руками, взял ручку, и начал что-то записывать на клочке листа, вырванном из книги Ф. Энгельса. Это были прощальные стихи. Когда последняя строка холодно упала на бумагу, он разбил окно, взял осколок стекла в руку, и медленным движением ладони провел им по сильно выступающим венам. Густая, чернеющая кровь, медленно сочилась по запястью героя и каплями падала на пол. Потеря крови была слишком значительной. Том замертво упал. Стихи до наших дней так и не дошли целиком, была известна лишь та самая последняя строка:
“… в моей крови, что дарит жизнь другим”.
Postscriptum
До сегодняшнего дня, в этой больнице ходит легенда о неком загадочном происшествии тех событий и призраке черной крови.
Многие вещи, мы все же должны придумывать сами, то есть мы сами даем себе ответ, почему в жизни происходит так, а не иначе, почему автор не дал полную информацию происходящего? Чтобы работало самое ценное, у нас есть, наша фантазия.
Postpostscriptum (эпилог)
Черный цвет, остался отголоском всего прекрасного в моей жизни. В каждом из нас живет пустота, ее конечно увидеть нельзя. Но от этого она не становится меньше внутри. Мы по разному ее заполняем. Кто-то деньгами, кто-то богом, кто-то любовью, кто-то едой, кто-то спортом, а кто-то эмоциями. Но слышите, внутри меня тишина, она заполняет мою душу. Мой герой тоже пытался избавиться от пустоты. Увы это не лечится. Жизнь это лишь промежуток времени, когда она сидит именно в нас. Забери у человека мечту, и он погибнет. Внутри меня уже труп, что не хочет больше мучений, но не может решиться покончить со всем этим раз и навсегда.
Вы скажете, что история из книги лишь плод моего воображения. Да это так, но почему-то эта история дарит мне боль и по сей день.
Это были самые тяжелые строки за всю мою жизнь.