— Стойте, стойте! — Поморщившись, Цумарканов поднял руку. — Да знаю я эту вашу мутотень. Знаю, что деньги вы возвращать не собираетесь. Тогда что вы можете предложить взамен, Кроун? Кроме посмертной славы, конечно.
— Пожалуйста. Давайте сделаем новую попытку. Правда, надо будет немного доплатить. Но я думаю, это для вас не вопрос. Вот, скажем, на планете Урия в Созвездии Крокодилов сейчас как раз начинается эпоха типа двадцатого века на Земле. Соответственно, открывается куча интересных вакансий. Можно, допустим, упредить местного Малевича и нарисовать черный квадрат.
— Черный квадрат, — задумчиво протянул Цумарканов. — Нет, не пойдет. Вдруг опять не поймут. А какие еще есть вакансии на этой планете?
— Черт возьми, да куча возможностей! Там существует страна Руша, очень похожая на процветавшую в двадцатом веке Россию. История у нее складывается аналогично. Так что в этой Руше непаханое поле для гениев.
— Очень интересно. Расскажите-ка мне, что за гении рождались в России.
***В столице многострадальной страны Руша планеты Урия все дышало революцией. По улицам маршировали невпопад моряки в забавных кепи, с ружьями наперевес, боязливо семенили курсистки с вуалями, неслись кареты, впряженные в местных вислоухих лошадей, пугающе квакали клаксоны первых автомобилей. Частили осенние дожди, совсем как на Земле.
На окраине столицы, в маленькой комнатке, за столом сидел Цумарканов. При вялом свете керосинки он записывал очередной перевод "своего" текста на рушкий, сделанный специалистами "Ники".
Гляну в поле, гляну в небо — И в полях и в небе рай. Снова тонет в копнах хлеба Не запаханный мой край.Вдруг в дверь грубо постучались. Цумарканов вздрогнул, бросил перо. Поправив вживленные белокурые космы, он встал из-за стола и пошел открывать.
— Кто там?
— Именем революции, откройте! — пробасили за дверью.
Цумарканов убрал засов, в комнату нагло проник человек в черном. Человек в черном прошелся к окну, обернулся.
— Так это ты Сергун Цусенин? Кропаешь очередные стишки? На кой ты приперся в столицу? Катись обратно в свою глухомань, пока не поздно!
Цусенин, он же Цумарканов, уперся пятой точкой в стол, под мышками зачесалось от беспокойства.
— Хкгм. Позвольте узнать, с кем имею честь?
— Я поэт Муфьян Нищий, певец Руши и революции. Провидица из Бенгарии, слепая Манга, предсказала мне, что ты будешь самым великим поэтом, не только у нас, но и по всей Урии. Я же останусь на вторых ролях. Но мне это явно не по душе.
— Слепая Манга? — пробормотал Цусенин. — Что-то мне это напоминает.
— Да, слепая Манга. Она еще никогда не ошибалась. Но я решил изменить будущее.
Муфьян Нищий вытащил из-за пазухи наган и направил ствол в сторону Цусенина.
— Последний раз спрашиваю, ты уберешься в свою Тмутаракань, чтобы пасти коров, а не стихоплетствовать?
— Еще чего, — хмыкнул Цумарканов. — Наивный, думаешь, я откажусь от славы великого поэта?
При этом он потянулся в карман за портативным телепортатором, но… не успел: выстрел прозвучал быстрее.
— Тогда умри, — прошипел Муфьян Нищий.
Тело Цумарканова рухнуло на пол. Морщась от вида распластанных по полу мозгов, Муфьян открыл окно и ретировался.
И еще долго потом шелестели за раскрытой створкой деревья. Совсем как на Земле.
Январь 2010 г.