– Круг – это вы, а луч-тропинка – это?.. – я вопросительно смотрю на женщин.
Они кивают. И я понимаю, что сейчас тот самый момент – момент выбора. В каком мире я хочу оказаться? В том, где уютно, где моя жизнь течёт размеренно и радостно, где у меня даже есть собственный книжный, но я никогда ничего не напишу сама? Или в том, где моя жизнь наполнена драматичными воспоминаниями, где нет стабильности, но есть надежда?
“Как ты можешь ей помочь?” – звучит у меня в ушах голос Олле.
Я делаю женщинам знак рукой, показывая, что мне нужно ещё немного времени и подхожу к зеркалу. Оттуда на меня смотрит симпатичная сероглазая брюнетка лет сорока.
– Я с тобой! – говорю я ей то же, что собиралась сказать очень юной и очень глупой себе.
Краем глаза я вижу, что белое облако выползает из золочёной рамы. Оно стелется, как туман, постепенно поглощая всё на своём пути.
Я представляю себе горы Киберии, буйный сад на балконе. Как же мне хочется в тот мир!
“Здесь тебя жду я, а там – никто…” – сказала Олле. Но это неправда. В этом мире меня тоже кое-кто ждёт. И очень давно.
Глава пятнадцатая
Я бегу к золочёной раме, пока она не исчезла из вида. Перешагиваю через неё и тут же оказываюсь в коридоре со стрелками на стенах. С него начинался мой визит в музей. Натыкаюсь на свою сумку – она валяется на полу. Достаю из неё телефон, чтобы взглянуть на время. Ого! Я провела в этом месте целую ночь!
Я спешу к выходу, боясь поверить, что наваждение закончилось, и какое-то время иду по улице, не оглядываясь. Но потом не выдерживаю, останавливаюсь и медленно разворачиваюсь на сто восемьдесят градусов. Старый особняк с заколоченными окнами стоит как ни в чём ни бывало. И даже дверь, через которую я только что вышла, закрыта наглухо.
Мне хочется задать кому-нибудь из прохожих сумасшедший вопрос – видят ли они то же самое, что вижу я, но улица пуста, ещё слишком ранний час. Я ощупываю карманы плаща. Они топорщатся от листков, исписанных моим корявым почерком. Иногда настолько корявым, что я не могу разобрать ни слова – будто писала в темноте или в страшной спешке. Я вдыхаю воздух полной грудью и иду в сторону дома. Мой нос улавливает запах сирени. В этом году она цветёт поздно. В первый раз за многие годы этот запах меня не отталкивает. Даже наоборот. Я подхожу к кустам, чтобы как следует их понюхать.
Потом смотрю на небо. Скоро восход, но в небе ещё видны Луна и утренняя звезда. Транспорт в такой час не ходит. Придётся ловить такси. Но для начала я хочу немного пройтись. Пока я бреду, появляются новые звуки и утро меняет свои оттенки.
И вот оно уже тонет в сиреневом свете. Совсем как в моём ненаписанном романе. Там, где кузнечики натягивают струны на крохотных скрипочках, чтобы начать свой неповторимый, фантастический концерт…
Я открываю дверь своей квартиры и начинаю придирчиво разглядывать все предметы. Никаких следов музея! Я раздеваюсь, бросаюсь на кровать и проваливаюсь в сон. Во сне я вижу маленьких лошадок, из детства.
– Куда же вы исчезли? – спрашиваю я их.
– Мы никуда не исчезали – это ты исчезла, – говорят они. – Но теперь ты вернулась!
Охваченная радостью, я просыпаюсь и бросаюсь к компьютеру. Сейчас вечер субботы, завтра мне не надо на работу, а значит, я могу посвятить всё время… У меня начинают чесаться ладони. Какое же удивительное чувство, когда знаешь, что делать! На секунду я задумываюсь. А ведь это чувство тоже – из вакуума. И ощущается, как команда. Только теперь оно другого характера…
Я подхожу к зеркалу. Оттуда на меня смотрит симпатичная брюнетка с сияющими серыми глазами.
– Как я тебя ждала! – говорю я ей.
Потом сажусь за стол, раскладываю свои заметки и начинаю писать обо всём, что со мной случилось. Я чем-то я похожа на Софию, которая вдруг начала рисовать – меня уже не остановить.
Год спустя я иду по улице и почти танцую. Сегодня моя первая книга вышла в небольшом, но очень хорошем издательстве. И мы уже договорились о второй. Иногда мне кажется, что я всё-таки стала медиумом. Потому что свои истории я не придумываю – они приходят сами. Приходят из густой темноты ночи, из шорохов листьев, из запахов, идущих от земли. А я только записываю их голоса – голоса тех, кто хочет быть услышанным.
Бывает, я чувствую, как рядом со мной тихонько шуршит своей юбкой Смерть, совсем как в видении. Когда-нибудь и она расскажет свою историю, которой я не смогу ни с кем поделиться – она будет только моей. А до той поры…
Но, тсссс! Лёгкое дуновение ветра распахивает балконную дверь, раздаётся скрип – кажется, я слышу новый рассказ.