«Началось. Забытый Илья Олегович. Неужели он и правда умер? Значит, вещий сон… или кома. Сколько слышал из медицинской практики – никогда не верил; а тут – сам столкнулся. Кто бы мог подумать…»
– Теперь нам осталось только возлюбить президента Ненашева, – продолжает Георгий Георгиевич, нисколько не изменившийся в лице.
– Знали бы об этом те несчастные с клещами в голове.
– О, вы же еще не знаете! Да, в наше время один день – уже огромный срок (а вы не приходили в себя как раз сутки); все так быстро меняется, что и запомнить не успеваешь, а уже все по-новому. Василий Аристархович подписал… ну, да вы в курсе первоначального плана по ликвидации антипрезиденского настроения. Вот, только теперь появилась поправка: сначала в каждого жителя должны вселить этого клеща, и только после пламенной речи Василия Аристархович по всем радио- и телеканалам они активируются. Эх, веселая наступает пора!
– Лучше бы фильтры для воды ставили, чем этих клещей…
– Ох, Ясон Григорьевич! Вы так говорите, словно отрекаетесь от собственного детища! Это чудесный проект! Да-да, теперь я все-все знаю. Департамент прислал ответ, считай, что целое личное дело. Я ведь тоже член ГСК, хотя и всего-навсего врач госучреждения, "подселяющий" в хозяина клеща, но я, уж поверьте, наслышан о работе! Прекрасный проект!
Желтоватое лицо искажается в гримасе разочарования после услышанных слов Георгия Георгиевича. Какое-то отчаяние резко охватывает врача лаборатории, и тот медленно бредет к двери, намереваясь во что бы то ни стало покинуть больницу. Ожидания, пришедшие в забытье, как мотылек, летящий на свет, разбились о фонарь жестокой реальности. «Не он. Не тот, – понимает Ясон Григорьевич. – Не в нем спасение. Тогда где?»
– В вас самих клещ не сидит часом? – уже почти выйдя из палаты спрашивает Ясон Григорьевич.
– Извольте! Я сам как клещ: в кого вопьюсь, пусть ждет болячек на голову!
– Охотно верю. Позвольте теперь вернуться в лабораторию.
– Но вы еще слишком слабы, – поздно, но все-таки вспоминает врач.
– Нисколько. Я чудно поспал и полон сил. Спасибо. Можете выписывать хоть сегодня.
– Не подождете до утра?
– Сейчас обед, – посмотрев предварительно на часы, нервно отвечает Ясон Григорьевич, – так что я даже до вечера остаться не могу. Нужно еще заехать в лабораторию, потом… работа, вы понимаете.
– Да, прекрасно понимаю! Что ж, придется выписывать.
Освободившись от больничного заключения, член комитета ГСК сразу направляется на автобусную остановку, вот только едет не на работу, как обещал, а на Забульварную улицу, где хочет проверить свои сомнения в вещих снах. Забытый Илья Олегович, проживающий здесь, действительно умер позавчера, но это был скорее очевидный факт, нежели реальное пророческое видение: проживал без жены, лишился внуков в войне за наследство собственного сына, которое ему было и не нужно, да и самого сына потерял на металлургическом заводе. Ему было бы сложно прожить больше своих 68 лет в одиночестве, за городом, откуда до ближайшего продуктового сбыта приходится идти быстрым шагом больше часа. Он умер не из-за действия клеща, а по своей собственной, известной только Богу причине, но разве это интересно правительству? Даже если бы вместо того, чтобы попасть под воздействие сонного препарата клеща, все носители вируса оказались убитыми, подписанный Ненашевым приказ все равно начал бы работу со следующего дня. Никому нет дела до ближнего, если ближний – это не ты сам.
А вот тот факт, что Георгий Георгиевич действительно живет здесь, удивил Ясона Григорьевича. Была и еще одна странность, досадно поразившая врача: соседи, нехотя открывая дверь, не дослушивали вопрос до конца, стоило только произнести имя медработника, оказавшего невиданную доброту незнакомцу. У очередной двери все-таки удается получить ответ о номере дома Георгия Георгиевича, поэтому аккуратно спроваженный Ясон Григорьевич в скором времени садится на порог каморки и ждет появление врача.
Нельзя сказать точно, сколько конкретно прождал он на холодных ступеньках, так как очередной сон сморил его.
И снится Ясону Григорьевичу тот же мост, на котором он стоит, те же мысли. А за его спиной – безграничное пространство, заполненное душами тех, кто погиб от ГСК. И ближе всех стоит Забытый Илья, еле опирающийся на костыль. Только он еще имеет лицо, так как не забыто пока его имя, но и оно уже расплывается в остатках человеческой памяти.
– За что вы погубили нас? – говорит Забытый Илья Олегович, но ни один мускул на его мертвом лице не двигается. – За чью идею умирают люди?