— Классно побазарили. — И бью себя кулаком в грудь. — Инстинктивно, как мужики!
— Валер, — хмыкает Паша. — У человека нет инстинктов.
Мои уголки губ тут же опускаются. Гондон, мудак, придурок, умеет же обломать кайф.
— Чё тебе бровь сделала? — спрашивает.
— Забей, — бросаю я и двигаю на кухню, махнув рукой. — Пошли пить.
Мы заваливаемся в комнату, и я открываю бутылку, которую староста принёс в качестве откупа. Выбор его, конечно, недостаточно хорош. Но всё лучше, чем видеть старосту с пустыми руками.
Мы по-бырику накрываем стол и садимся за него, совсем как в моём родном гнезде. Паша вытаскивает из рюкзака некую закусь — так он называет бутерброды с рваной говядиной, — и я теряю дар речи. Кто в здравом уме будет закусывать такой фигнёй? Я чувствую груз ответственности и решаю устроить ему обряд посвящения. На столе оказывается нарезанный огурец, знатно присыпанной солью, местные чипсы с красным перцем, вобла, которую я урвал в магазе ещё в первые дни проживания в качестве Леры, и сухарики с хреном, которые какого-то хрена стоят здесь не пятнадцать, а целых сорок восемь рублей. Во главе стола, конечно же, оказывается бутылка водки, которую я хранил на чёрный день. Сегодняшний день недостаточно чёрный, но я делаю поблажку. Это наша первая, настоящая, мужская посиделка, которая обязана закончиться ментовской облавой за поздний шум, пением Гуфа, мочиловом или иной хероборой.
Но староста то ли крепкий орешек, то ли настоящая целочка… Я в сомнениях. Вокруг да около водки возится, потягивает вторую и третью бутылку пива, отсрочивая настоящую пьянку.
В конце концов я не выдерживаю и заявляю, что мне нужен достойный собутыльник, а не ноющая девочка. Тогда он затягивает ремень покрепче и берёт в руки стопку, наполняя её до краёв.
Мы синхронно поднимаем стаканы.
— Чтоб век стоял! — говорю я, и мы бахаем залпом.
А через пять минут Пашка отъезжает. Его мощная для моих нынешних габаритов туша валится на пол. Он стрёмно хихикает, гладит руками линолеум и запоздало докладывает:
— Охуеть, вот это да… первый раз водку пью.
Молча плеснув в стопку водки, я протягиваю ему догон. Паша медитирует над хрустальной дьявольской жижей, а потом резко льёт за воротник.
Так я теряю собутыльника. Сам выпиваю ещё три стопки, наблюдая за ползающим на карачках Павликом, и снимаю это на камеру. Хоть компроматом обзаведусь, а то я в разговорах с трезвым старостой чувствую себя заведомо проигрышно.
Сохранив видео, я встаю из-за стола и ловлю первую волну самолётов. Не только Пашка уязвим к выпивке в этом доме. Для Леры та доза, что для меня как мёртвому припарка, весьма внушительна.
— Я за пивком, — сообщаю своему разлёгшемуся товарищу и перешагиваю его тело. Паша ловит мою ногу и щекочет меня за пятку, за что получает этой же пяткой в нос. Он ржёт, и я тоже ржу, торопясь на улицу до закрытия магазинов. Это не Муторай. Тут после одиннадцати бухло не продаётся.
Каким-то макаром мне удаётся спуститься вниз. Мелкий противный дождь брызжет в лицо, как только я выбегаю из подъезда. Я застёгиваю олимпийку и покачиваюсь в сторону магазина.
Уже внутри гипермаркета я беру себе две банки пива. Одну на вечер и ещё одну — чтоб Пашке похмелиться. У меня-то теперь похмелья не бывает.
— Лера? — раздаётся голос, на который я оборачиваюсь уже стоя у кассы.
Чёрт, думаю я, и чё она тут только забыла.
Моя дорогая Светка Васильевна живёт неподалёку, это я не узнал, а сам допёр, спустя множество случайных встреч. Но в этот магазин она обычно не заглядывает. Здесь есть гипермаркет поприличнее, куда она заходит прикупить воды для очередной утренней пробежки.
Я выдавливаю улыбку, что есть сил, стараясь не палить своё подпитие.
— Приветик, — здороваюсь я, помахав рукой.
— У тебя только пиво? — гнусавит кассирша, жёстко подставив меня. Я замечаю, как взгляд Светы скользит по мне снизу-вверх и обратно.
— Да, — неуеренно отвечаю я, повернувшись к продавщице. Та хмыкает, подхватывает первую бутылку, пропикивает её и сразу берёт вторую, которую тоже пропикивает.
— Сто сорок восемь рублей.
Грабёж, блин. Но я всё же достаю две мятые купюры из кармана, которые кидаю в монетницу. А сразу после этого рысью бросаюсь на выход.
— А сдачу? — орёт тётка мне вслед. Я отрицательно машу рукой на бегу.
Двери передо мной разъезжаются, я выпрыгиваю из супермаркета под безжалостный тропический ливень. Дождь успевает окатить мою башку, и я делаю широкий шаг назад, залезая под крышу здания. Вот непруха.
Не то чтобы я дождя боюсь. Я, вообще-то, ничего не боюсь. Суть в другом. Я оглядываюсь назад и замечаю Светку, что стоит сейчас у кассы, утрамбовывая продукты в мешок. У неё-то с собой даже зонта нет.
Метнувшись обратно в магазин, я нагоняю одну из сотрудниц и спрашиваю:
— У вас есть зонты?
— Конечно, — отвечает та, — до конца и налево, рядом с хозтоварами.
Туда я и направляюсь. Взглядом сканирую ценники. Нахожу самый дешманский. Триста восемьдесят рублей — жаба душит, если я ей говорю, что беру для себя, а если для Светы, то жабы никакой и нет, как будто…
Схватившись за зонтик, я вместе с ним и своим пакетом, в котором гремит пиво, несусь на кассу. Женщина, что меланхолично пилит ногти, не сразу обращает на меня внимание.
— Что, сигареты забыли? — спрашивает она, когда нехотя переводит взгляд на меня.
— Не курю, — гордо сообщаю ей и протягиваю зонт.
Она приподнимает бровь, типа не верит, но всё-таки пробивает мою покупку. Я всё это время поглядываю на большие стеклянные двери, чтобы не упустить Светку из виду. Кое-как наскребя нужную сумму, я все деньги бросаю в ту же монетницу.
— И ещё два рубля я там оставил за пиво вам, — говорю, не дожидаясь, когда кассирша всё посчитает. Сам двигаю на выход.
Странное волнение подгоняет меня, и я чутка заплетаюсь в собственных ногах. Двери снова раздвигаются передо мной, слышится шум дождя.
Я протягиваю зонт, и Света медленно поворачивается назад. Сперва она замечает меня, а уже потом зонт.
— Ты что-то хотела? — спрашивает она и взмахивает рукой, убирая прядь волос себе за ухо. Я так подлипаю на этом жесте, что даже теряю дар речи. — Лер? Ау, — она проводит ладонью перед моим лицом. Я с трудом смаргиваю наваждение и буквально пихаю в неё зонт.
— Возьми, — отвечаю, — дождь… типа, промокнешь, заболеешь, вот.
Она странно гладит на зонт. Блин, ну, зонт как зонт. Не прада и не габана, но всё же. Я спешу добавить:
— Это мой зонт, если чё. Но мне дождь не страшен! У меня иммунитет, как у быка.
— Смешно слышать нечто подобное от человека с сотрясением, — я замечаю, как приподнимется уголок её губы. Бесконечно холодный взгляд Светланы Павловны смягчается, когда она заглядывает мне в глаза. Я опять забываю, как комбинировать буквы в слова. — Меня дождь тоже не пугает, — тихо произносит она и касается пальцем торчащей бирки на зонте. Я запоздало осознаю, что пизданул лишнего. — Вообще-то, я его даже люблю.
— Кого «его»? — чеканю я.
От чужого признания у меня аж в груди заныло.
— Дождь.
— А, дождь, — я киваю башкой как заведённый. — Дождь — это хорошо, да… ага.
Вообще-то, я не фанат дождя. В Муторае он радиоактивный, как и снег. Лучше всего — сухое лето, но с сухим летом в Муторае беда. Да и лето там длится меньше месяца, в лучшем случае.
— Слушаешь продижди? — Вытащив из чехла один наушник, Света протягивает его мне.
Продиджи я не слушаю и вряд ли вообще знаю, что это такое. Но чтобы не выглядеть как совсем отсталый, утвердительно киваю. Тогда Света протягивает руку, и один наушник оказывается у меня в ухе. Ещё через секунду включается музыка. — Пошли, — говорит, — проводишь до остановки.
— Я и до дома могу, — пытаюсь убедить её, когда открываю зонт и поднимаю его. Света тут же подходит ближе, и я задираю руку с зонтом максимально высоко.