Подошел к другому стеллажу, извлек бутылку белого "Морофина", лет на десять помоложе - разлита уже в дни правления Зерики, а не в Междуцарствие. Но и "Морофин" оказался дрянью. Отыскал на полках "Статин"; я его называю бренди, но драгаэряне зовут вином, потому что они идиоты.
Понюхал, и почувствовал, что тут свершилось преступление. Не знаю, пробовали ли вы "Статин", но это точно было преступлением. Я вздохнул.
"Ладно, Лойош, и в чем же причина?"
"Босс, меня что, повысили до эксперта по винам?"
В общем-то, загадка не была такой уж сложной: заклинания теряют силу, рассеиваются. Любые. Бывает. Просто у меня на фоне всего остального взыграла подозрительность. Но вычислить, что именно произошло, я сейчас не мог. Может, когда снова натолкнусь на Армарка, спрошу, он ли накладывал на винный погреб заклинание, и если да, то почему сделал это так плохо. Для волшебника вполне рутинное дело.
С возрастом я освоил немало полезных штук - скажем, клецки из кетны с рисом и шафраном, или жареная дичь в сливочном соусе. А еще я умею убивать. Но вот почему делаются странными странные дома - загадки такого рода я пока еще решать не научился. Проклятье. Что же я упустил?
Я попытался заставить себя фиксировать все в комнатах и коридорах пол, запахи, размеры, освещение, мебель и иные предметы, которые могут дать полезную информацию; но это было трудно и утомительно в том смысле, к которому я не привык.
Хотелось выпустить пар, со всей дури колошматя по стеллажам; но ведь может там оказаться одна приличная бутылка...
"Босс?"
"Все нормально, Лойош. Надо перегруппироваться, переформировать подразделения и подготовиться к следующей атаке."
"Что, ты уже слова солдат?"
"А ты не скучаешь по тем денькам? Хоть немного?"
"Ты что, спятил?"
"Ага, вот и я нет."
Что ж, от того, что я тут стою, толку не будет. Погладил рукоять Леди Телдры, поправил плащ. Потом разберусь. А пока - вперед. В дальнем конце помещения имелся дверной проем, а посередине в стене - три ступени, ведущие куда-то вверх, в полумраке подробностей я не разобрал. В ту сторону я и пошел, хмуро глядя на четыре тысячи девятьсот девяносто шесть совершенно бесполезных бутылок, и поднялся по лестнице. Там оказалась одна из тех наклонных "грузовых" дверей, когда низ впереди, а верх над головой.
Кажется, открывалась она наружу (и это хорошо, а то, рискнув открыть ее изнутри, я получил бы по башке), но странно то, что она не запиралась.
Мощные железные петли, предназначенные для навесного замка, и скобы, в которые так и просился надежный засов, но при этом ни засова, ни замка.
Я взялся за дверь, надавил - и они даже не шелохнулись. Словно я толкал каменную стену. А может, с той стороны и есть камень? Запросто, раз уж тут комнаты не по тем сторонам дома, а лестница вверх отправляет на два этажа вниз, а иные пороги телепортируют переступившего в другое место - ну как тут заранее предсказать, что может быть с той стороны, а что нет?
Я попробовал еще пару раз и сдался. Прошел в тот конец винного погреба, и за дверным проемом оказалось довольно просторное и пустое помещение - наверное, на тот случай, если кому-то для чего-нибудь понадобится большое и пустое место. Четыре равноотстоящие грубые колонны были из того же камня, что пол и стены.
"Лойош, мы, кажется, сейчас сильно внизу? В смысле, под землей?"
"Вот и Ротса как раз это говорит, босс. Она такое определяет лучше меня. Лучше слышит."
Ну конечно. Шаг вперед - и в подземелье, почему нет?
"Насколько глубоко?"
"С системой измерений, босс, у нее так себе, но вроде бы не очень.
Выше уровня моря, думаю."
Я кивнул и пошел дальше, медленно, осмативаясь. Смотреть было особо не на что. Сапоги взбивали пыль, но эта пыль не походила на ту, что наверху - легче, светлее. Я был практически уверен, что это ничего не значит, но хорошо уже то, что я это заметил. А с другой стороны, мои сапоги стали пыльными. У Чернокнижника сапоги только что не блестели.
На дальней стене виднелось что-то зеленоватое. А когда я подошел поближе, появилась вонь. Не слишком сильная, но заметная, примерно как от гнилых растений. Когда-то, мне было лет шесть, я решил, что строить из ящиков замок куда интереснее, чем убирать мусор, и отец отволок меня к мусорной куче и ткнул лицом прямо в середину, чтобы я накрепко запомнил, какой запах он никогда не хочет ощущать у себя на кухне. Что ж, я до сих пор его не забыл.
Я подошел еще ближе. Вонь стала сильнее, но не до нестерпимости.
Добравшись до стены, я сумел выяснить, откуда этот запах гнилых растений: от гнилых растений. Лозы, которые когда-то вились по стене, остатки сгнивших деревьев с мертвыми листями на сухих ветвях, сгнившие овощи - я бы даже мог понять, какие именно, будь они сколько-нибудь целыми.