Sa Majesté rengracie. Non, non, il est heureux ! Tout baigne ! Il disait pour causer, histoire de parler.
Le Noirpiot revient du bigophone.
— La frangine ne répond pas, dit-il. Elle doit dormir profondément, ou peut-être est-elle allée chercher du réconfort chez de la parenté.
Je cigle la douloureuse, bien que ce fût Béru qui nous eût invités, et nous laissons Tristan et Iseut à leurs fornications forcenées.
« Les p'tites visites d' noye, c'est ton espécialité, grand malin ! »
La remarque du Mammouth m'arpente le cigare de gauche à droite, puis de droite à gauche et ensuite dans le sens des aiguilles d'un monstre.
Je déboule du tunnel de Saint-Cloud et glisse vers le bois de Boulogne. Jérémie roupille à mon côté, sa chevelure crêpée appuyée contre la vitre. Quand il a les paupières baissées, ça fait comme deux stores en conque sur la Cinquième Avenue de Beethoven.
La tocante incrustée dans mon tableau de bord en loupe d'orme marque une plombe du matin par excès. J'appelle le Tarzan du dix-huitième d'un bref coup de sifflet voyou. Son gros tarbouif frémit et il exhale un soupir de taureau harassé par quinze saillies consécutives.
— Mvoui ? il finit par clapoter.
Sa bouche, tu dirais les bras croisés d'un lutteur sénégalais. Il l'humecte d'une languée preste.
— Si la frangine de Jean Bonblanc ne répond pas au téléphone, c'est peut-être parce que D.C.D. l'a refroidie, tu ne crois pas, Jéjé ?
— Non.
— Because ?
— S'il a approché cette vioque pour la refroidir, elle lui aura appris la mort de son frangin ; auquel cas, D.C.D. n'aurait pas laissé un message sur le répondeur à l'intention de Bonblanc.
— Supposons qu'il ait bousillé la vieille sans lui avoir parlé ?
— Ça ne tient pas non plus.
— Pourquoi ?
— Il se doute que si sa sœur était clamsée, Bonblanc n'irait pas à sa séance du conseil municipal de Glanrose le lendemain matin, et il lui donnerait alors rendez-vous à Paris !
— Tu as probablement raison, je vais néanmoins passer à leur domicile.
— As you want !
— Tu crois, toi, que c'est le vieux Bonblanc en personne qui a rédigé ce message ?
— Non. Mais si par hasard c'était lui, je deviendrais fou, répond Jérémie.
— Je vais confier ces documents au labo, demain, pour expertise.
— Tu as raison, ainsi nous en aurons le cœur net. Mais sincèrement, je ne pige absolument pas à quoi correspondrait une démarche aussi saugrenue.
— Peut-être tenait-il à poser l'idée qu'un tueur à gages gravitait dans son existence. Ou un fou… Une manière de prendre les devants.
— Hmm, tortueux. Je ne l'ai connu que mort, ce type, mais il n'avait pas l'air d'un Machiavel.
— Parce que c'est pas machiavélique d'avoir à sa disposition une mystérieuse ligne téléphonique au nom d'un cantonnier mort, dans une masure pourrie au bord d'une route de campagne ?
— Si.
— Alors, Noir malin ?
— Je ne sais plus, j'ai sommeil.
— Veux-tu que je passe te poser chez toi avant d'aller chez les Bonblanc ?
— Et mon cul ?
Je te passe le cric-crac de la grosse lourde du boulevard. La gravissure silencieuse des étages sur un épais tapis maintenu par des barres de cuivre massif. Le coup de sonnette à la porte ; qu'heureusement il n'y a qu'un locataire par palier. Silence. Re-cric-crac. On entre dans l'apparie où nous sommes venus tantôt.
D'emblée, une chose nous trouble : il y a de la lumière au salon. A travers les petits carreaux biseautés de la double porte vitrée, munie de rideaux poupette, ça brille à gros flocons. Je ne puis m'empêcher de toquer à l'un des panneaux, pour si des fois la vioque, un peu duraille des baffles, n'aurait pas perçu notre survenance culottée. Mais on ne se manifeste pas. Alors j'actionne le bec-de-cane en laiton gaufré.
Faudrait absolument que le réalisateur nous biche en contre-champ, depuis l'intérieur de la pièce, M. Blanc et moi. J'aimerais visionner les rushes. Nos deux bouilles jointes doivent être payantes. Comme frimes d'ahuris on ne peut pas trouver mieux, même dans un asile de décoiffés de la pensarde. Les lotos de Jérémie proéminent comme des périscopes. Moi, c'est surtout le menton pendouilleur qui fait coquet !
On regarde. On conçoit. On rejette. On re-regarde. On pense plus à rien. On re-re-regarde, et alors on gamberge à une chiée de choses infernales. Ça nous ravage la tronche comme si un stuka allemand de la dernière flashait les exodés en piqué.
Un moment, je me dis que je dois rêver du musée Grévin. Car ils sont quatre : trois gerces et un mec. Deux sur le canapé, deux dans des fauteuils. Morts ! Ou alors mannequins bien imités. Dans le premier fauteuil se tient la sœur Bonblanc, toute chétive soudain, tassée, le dos rond, la tête pendante. Dans celui qui lui fait face, il y a un monsieur d'une légère cinquantaine, gandin, beau mec, lunettes d'écaille. Il est très droit biscotte il tenait ses deux bras sur les accoudoirs quand la mort l'a saisi. Deux autres dames se trouvent chacune dans un angle du canapé. L'une est renversée en arrière et fixe le plafond : la plus jeune. Tailleur banal, peu de bijoux et à petits prix. Rouquine un chouïa flamboyante. A deux doigts de la vulgarité. L'autre personne est bien bousculée, élégante, Chanel, Hermès, la lyre… Elle a la joue gauche appuyée à la cordelière qui maintient l'accoudoir mobile au dossier. C'est une dame blonde, quelque peu embonpointe.
On regarde encore, plus fort. On s'en lasse pas. On s'enlace pas. Depuis l'encadrement, sans oser s'avancer. On les mate à tour de rôle. M. Blanc gratte ses fortes couilles à travers sa poche, ce qui est toujours, chez lui, le signe d'une grande préoccupation. La manière que je comporte, moi, je n'en ai pas la moindre idée.
Et, à cet instant hors du commun, je me dis : « C'EST L'AFFAIRE DU SIECLE ! »
— Mais c'est l'affaire du siècle que vous m'amenez-là ! s'écrie Achille.
Tu le verrais rutiler dans son smoking bleu nuit, l'Auguste. Il vient de descendre de sa nouvelle Rolls (presque aussi vieille que l'ancienne, qu'un gazier beurré à plantée avec son camion prolétarien). Celle-là, c'est une Phantom plus fantomatique que Rolls-Royce. Noire, avec une bande blanche qui la corbillarde à outrance. Il revient d'une réception à l'ambassade de Chine, Pépère. Escorté d'une donzelle chicos, robe de lamé décolletée jusqu'au joufflu par derrière et jusqu'au nombril par-devant. Créature platinée, presque la Marilyn de la big époque qui laissait retrousser sa jupe sur les bouches d'aération. Un maquillage du style œuvre d'art. Une fois réalisé ce chef-d'œuvre, la miss, t'oses plus l'embrasser qu'avec une paille !
C'est le valet de chambre qui m'a dit que Monsieur était « en » soirée. Alors nous l'avons attendu plus d'une heure devant son pompeux hôtel particulier. Il a fini par débouler avec son tombereau grand luxe et sa compagne déguisée en boutique de haute joaillerie. M'apercevant, il s'est dérollsé en vitesse.
— Grave, Antoine ?
— Quatre personnes assassinées dans un salon, monsieur le directeur !
— Vous me la baillez belle ! Drame de la folie ordinaire ? a-t-il bukowskié.
Étant un surdoué du condensé, en quatre phrases fortes je lui résume l'affaire Bonblanc le message, la ligne téléphonique du cantonnier mort, puis l'annonce de D.C.D. à propos d'une première exécution à titre de démonstration. Alors il a dressé vers le ciel bouffi de la nuit ses manchettes amidonnées auxquelles brillent des jumelles or et diamant, et a lancé d'une belle voix de vieux con emphatique :
— Mais c'est l'affaire du siècle que vous m'amenez-là !
Qu'ensuite, il nous a priés d'entrer dans sa taule huppée que je connaissais déjà pour y être venu en de graves et rarissimes occasions. James, son chauffeur-valet de chambre anglais nous a servi des gin-tonic corsés. La jolie dame a croisé ses longues jambes, très belles, en remontant sa robe, ce qui nous a délivré une vue imprenable sur un exquis slip blanc. On a essayé de regarder ailleurs, Jérémie et moi, par pur savoir-vivre, mais c'était bien trop fascinant pour qu'on puisse tenir longtemps. Et aussi, je me demande, vois-tu, si c'est se montrer poli vis-à-vis d'une gonzesse que de ne pas mater sa chatte lorsqu'elle te la dévoile aussi généreusement.