Je décroche le combiné du burlingue et compose le numéro des « écoutes ». Le brigadier Bedaine me répond. Je me fais connaître, lui fournis mon numéro et lui communique celui de l'appareil sur lequel je l'appelle.
— Enregistrement et localisation de toutes les communications arrivant ici, Bedaine. Mettez le paquet, mon vieux, il s'agit de l'affaire du siècle.
La chose étant établie, je raccroche et constate l'heure. Moins vingt de midi.
Le Noirpiot a un sourire qui éblouirait un aigle royal habitué à faire de l'œil au soleil.
— Tu ne peux pas t'empêcher de croire à ce coup de biniou annoncé par le tueur, gouaille-t-il.
Je hausse les épaules.
— Dans notre job, Blanche-Neige, si on ne croyait pas aux miracles, on travaillerait dans les assurances.
— Comment veux-tu que D.C.D. donne suite, à présent que la France entière connaît la mort de Bonblanc et des personnes qui le touchaient de près ?
— Écoute, Jérémie, tu es conscient de l'anormalité de cette affaire. Elle fonctionne à contre-logique, à contresens, à contretemps. Il y a de la folie dans cet enchevêtrement d'événements. Il est stupide d'attendre un comportement logique du principal protagoniste puisque rien ne l'est dans le déroulement des faits. L'homme promet à Bonblanc de supprimer une personne gênante pour lui, manière de lui démontrer son savoir-faire. Or, il en carbonise quatre ! Toutes celles qui étaient susceptibles de faire de l'ombre au curieux bonhomme, faisant ainsi place nette. Ne me dis pas qu'en allant bousiller les quatre individus en question, il ignorait alors le décès de Bonblanc ou que, dans l'affirmative, il ne l'a pas appris avant d'opérer cette hécatombe.
M. Blanc fait miauler de la paume ses joues inrasées.
— C'est peut-être parce qu'il a appris à cet instant la mort du vieux qu'il a été amené à liquider tout le monde. De toute manière, il n'appellera pas. C'est im-pos-sible !
Tandis qu'on devisait, j'ai exploré les tiroirs et le classeur du bureau, mais sans conviction. Un homme disposant d'un répondeur clandestin, dont l'abonnement est souscrit par un mort, ne conserve pas de documents compromettants dans sa résidence secondaire ! Quelles stupéfiantes magouilles se cachent dans tout ce mystère ?
M. Blanc bâille.
— Tu as mal dormi ? m'enquis-je.
— J'ai bien dormi, mais peu. Quatre heures, c'est pas suffisant pour un mec dans la force de l'âge.
— D'autant que tu t'es cru obligé de faire l'amour à Ramadé en rentrant ?
Il « blêmit ».
— Comment le sais-tu ?
— Je te connais. Tu es un garçon d'une grande probité. Ayant tiré la pouffiasse du Vieux, tu as eu le souci de réparer le préjudice moral qui s'ensuivait pour ta femme, alors tu l'as grimpée en arrivant chez vous. Ton sens de l'équité ! C'est de là que provient ton charme. L'être épris de justice survole les autres.
II détourne les yeux.
— Je me pervertis dans ce pays de merde, déplore le grand.
— Personne ne te contraint à y vivre, hé, primate ! Si tu as préféré venir balayer les rues de Paris plutôt que de continuer à récolter le manioc dans ton bled de mes fesses, c'est que tu aspirais à autre chose.
— Oui : à gagner assez d'argent pour élever les miens et donner de l'instruction à mes enfants. Alors, je nettoyais les trottoirs infâmes des merdes de chiens qui les constellent.
Je ne l'écoute plus, fasciné que je suis par la grande aiguille de ma tocante, laquelle est à une poussière de millimètre du petit signe triangulaire surmontant le chiffre 12.
D'instinct, Jérémie contrôle sa Swatche helvétique.
— Il est l'heure ! rigole le tout black.
— Presque, dis-je, et je vais t'annoncer une chose, Jérémie Blanc : ça va sonner. Je le sens, je le sais. Tout mon être est en état d'alerte. Quelque part, D.C.D. a commencé de composer ce numéro ! Je te parie ma Maserati, je te parie mes burnes, je te parie ma vie ! C'est cela être un authentique policier, Jérémie Blanc ! Ce côté presque médium. Ces certitudes absolues qui s'emparent de vous, parfois. La folie continue, Oncle Tom ! Le Grand Blanc Santantonio est plus fortiche que ton sorcier de beau-père. Je veux que ça carillonne ! Et alors ça va…
N'empêche que la sonnerie me fait bondir. M. Blanc se stratifie statuette d'ébène.
J'avance une main glacée vers le combiné.
Quelle voix pouvait avoir feu Jean Bonblanc ? Une voix lente de vioque, bien sûr. Une voix épaisse de bâfreur (il était gros)[2]. Une voix légèrement haletante d'asthmatique !
— Oui, j'écoute ?
Je me dédouble pour essayer de juger ma voix d'emprunt. Convient-elle ? Il m'arrive fréquemment de vivre ce genre de situation où je dois, d'instinct, me faire passer pour quelqu'un que je ne connais pas. Il me faut pour cela « réinventer » sa personnalité, la deviner, la percer à jour et, à la seconde, la restituer.
— Oui, j'écoute ? attaqué-je prudemment.
— Bonjour, monsieur Bonblanc, je vois que vous attendiez mon appel car vous n'avez pas fait long pour décrocher.
La voix est, non pas déguisée, mais passée dans un filtre qui la modifie, comme celle de ces « témoins » télévisuels qui entendent conserver l'anonymat et qu'on montre de dos ou en image codée.
— Que pensez-vous de notre travail ? continue le correspondant.
— Vous n'y êtes pas allé par quatre chemins ! réponds-je d'un ton flageolant.
Léger rire du mystérieux interlocuteur.
— Une démonstration se doit d'être sérieuse, dit-il de sa voix robotique.
Un silence, je souffle fort dans l'appareil, comme il siérait à un gros vieux type en proie à une forte émotion.
— Ne pensez-vous pas qu'il est grand temps de parler de choses sérieuses, ami Bonblanc ?
— Je ne sais pas… Peut-être, bafouillé-je.
Un chef-d'œuvre, ton Santonio, l'aminche. Tu l'écouterais, tu serais fier d'être son lecteur. Dans ma réponse, les mots, le ton, les points suspensifs traduisent la presque panique d'un homme happé par des rouages qu'il n'a plus la possibilité de contrôler.
La voix métallique repart, morte dirait-on, dépassionnée au point d'en devenir insoutenable. Et sais-tu ce qu'elle bonnit, cette voix étrange venue d'ailleurs, fleur de mes fesses ?
Ceci :
— La neutralisation du vieux qui vous gênait, c'est cadeau. Vous m'entendez bien ? Ca-deau ! Par contre, celle de votre ex-femme va vous coûter vingt-cinq millions. Je répète : vingt-cinq millions. Inutile d'ergoter, de tergiverser, le prix a été minutieusement étudié en fonction de vos possibilités… occultes. Vous avez trois jours pleins pour réunir la somme. Lorsque ce sera fait, placez-la dans votre coffre de la villa où vous vous trouvez et attendez nos instructions. Puis-je d'ores et déjà enregistrer votre accord, ami Bonblanc ?
Je me tâte sur la réponse à fournir. Faut dire que je suis plongé dans le sirop d'incomprenette, le plus noir et le plus épais. Te rends-il-tu-compte, comme dirait mon cher Béru, que mon correspondant est en train de me proposer de mettre à mort une femme qui a été assassinée la veille au soir ! Et qu'il se vante d'avoir neutralisé un « vieux ». Or, l'associé de feu Jean Bonblanc ne l'était pas ! Il ne s'agit donc pas de lui.
L'affaire du siècle, je te répète !