— Police, réponds-je sobrement en produisant fugitivement ma carte.
Elle en reste coite.
— Police ! Y est arrivé quéque chose à Minouchet ?
— Plus ou moins. Qui êtes-vous ? retourné-je la question.
— Une bonne amie puisqu'il vous a donné les clés de son appartement.
Je la pousse avec péremptoirité en direction de la chambre du dabuche, contiguë au salon où il pend.
— Venez par ici, qu'on cause.
Elle ne proteste pas et même, une fois dans la pièce, se jette sur le plumard et, aussi sec, s'assoit dessus, les cannes écartées, qu'elle a pas la moindre culotte, mon vieux, et que sa chatte est aussi noire et frisée que la chevelure à M. Blanc ici présent. Montre tes tifs au lecteur, qu'il puisse se rendre compte, Jérémie. Merci.
D'emblée, je la situe pétasse-bonne-fille.
— Sans charre, fait-elle, qu'est-il arrivé à Pépère ?
— Des misères, évasivé-je.
— Il est mort ?
— Dans ce genre, oui.
— De quoi ?
— En juin, le rhume des foins est traître.
Elle re-hausse les épaules.
— Vous me racontez votre amitié avec Alexis Torcheton, Amélie ? j'abrupte.
Elle hausse les épaules.
— Oh !.. Je l'aide à « approprier » son appartement.
— Vous êtes femme de ménage ?
— Non.
— Il vous payait ?
— II se « reconnaissait », oui.
— Donc, vous travaillez au noir, madame Lesbain ?
Elle blêmit.
— Un coup de main, on peut pas appeler ça travailler.
— Coup de main ou coup de bite, mignonne ? Coup de main, vous êtes en infraction avec le ministère du Travail ; coup de bite, personne n'a rien à y voir.
Elle acquiesce.
— Alors, j'opte pour la seconde catégorie.
— Voilà, nous y sommes. Vous vous prostituez ?
Là, ça la fait bondir !
— Hé, oh ! Comme vous y allez ! Je suis divorcée avec deux enfants à charge dont l'aîné prépare médecine ! Je travaille à mi-temps dans un dispensaire. Si j'ai eu des bontés pour le vieux, c'est plus de la charité qu'un délit. Il avait beau avoir quatre-vingts balais, Alexis, il avait ses retintons. La baise véritable, c'était des illuses, des simulacres. Mais il raffolait d'une petite branlette de temps à autre. Oh ! il lui sortait seulement de la fumée, à son âge, pensez donc ; n'empêche qu'il avait besoin de ça pour son équilibre psychique.
— Vous lui rendiez souvent visite ?
— Trois fois par semaine.
— Cela justifiait qu'il vous laissât ses clés ?
— Il était devenu complètement sourd et n'entendait plus la sonnette.
— Il ne portait pas d'appareil acoustique ?
— Il doit y en avoir un par là, mais ça lui flanquait des migraines.
Elle est sympa, cette brave maman qui arrondit ses fins de mois en essorant les burnes déshydratées de quelques vieillards en détresse d'amour. Pas mal fichue. Ses prodigieuses loloches fascinent l'homme. Sa crinière sauvage de même. C'est de la solide et ardente femelle que tu grimpes cosaque et qui t'emporte avec fougue dans les toundras septentrionales.
Avec elle, t'es assuré d'une franche baise, sans chichis ni mignardises. La troussée paillarde pendant laquelle on joue à cramponne-miches, les deux, s'autoarrimant pour plus d'essor, cherchant l'apothéose dans la violence de l'étreinte et non dans des subtilités coquines. Tu sais que je m'en ressens pour elle ? D'emblée, elle a trouvé, en se plaçant sur ce plumard, la posture qui te fouette sang et sens (j'ai pas dit « sans essence »). Moi qui suis plutôt un raffiné, un tantisoit pervers, j'aime assez les belles luronnes fortes en cuisses, au pelage luxuriant et aux nichons surdimensionnés. Avec ces goulues-là, tu retournes à l'état sauvage, redeviens l'animal de jadis.
— Il vivait comment, le père Torcheton ? poursuis-je courageusement.
— Un peu en ermite ; il lisait beaucoup, s'achetait de bons petits plats chez Frégançon, le traiteur, et s'occupait de ses placements. Il potassait sans arrêt des revues financières. Si je vous disais, un jour, pendant que je le branlais, il lisait un canard écrit en anglais. C'est encourageant, hein ?
— Il était généreux ?
— Moyennement. Fallait insister, quoi.
— Il vous parlait de sa famille ?
— Il n'avait plus personne, sinon un ancien gendre qu'il haïssait parce que, disait-il, il avait causé la mort de sa fille voici une trentaine d'années.
— Il vous parlait souvent de lui ?
— Ça le prenait par crises : il l'appelait « l'assassin ». Il disait qu'il le ferait suer jusqu'à la fin de ses jours.
Marrant de penser que ces deux hommes sont presque morts en même temps !
— Vous prétendez que Torcheton était sourd au point de ne pas entendre la sonnette de la porte ?
— Je ne le « prétends » pas, c'était comme ça ! rebiffe Amélie Lesbain. Un pot ! Un jour que je me trouvais ici, un camion sans freins est entré en collision avec un autobus dans la grand-rue voisine. Ça a produit un badaboum énorme. Eh bien Minouchet ne l'a pas entendu.
— Comment faisaient les visiteurs pour attirer son attention ? Le facteur, l'employé de l'électricité ou autres ?
— Ils s'adressaient à Mme Hulette, la voisine du rez-de-chaussée qui, elle aussi, avait la clé et montait avec eux.
— Intéressant.
— D'ailleurs il y a un mot sur la porte pour avertir les visites de descendre chez la mère Hulette.
Je sourcille.
— Un mot sur la porte, vous en êtes certaine ?
— En permanence.
— Il n'y était pas lorsque nous sommes arrivés ici tout à l'heure.
— Alors, comment avez-vous fait pour entrer ?
— Nous avons la clé, éludé-je.
— Ah ! oui ? fait-elle, déroutée.
Je me tourne vers M. Blanc :
— Descends interviewer cette dame Hulette, grand. Demande-lui quand elle a accompagné un visiteur ici pour la dernière fois.
Le Noirpiot opine et sort. Amélie a changé de position et j'aperçois du rose au milieu de sa fourrure. Ce spectacle me sèche la gorge. Les femelles ont ceci d'irremplaçable qu'elles suivent à la jumelle le désir qu'elles inspirent à un homme. Le silence qui s'établit entre nous est vachement porteur, je t'assure. Il laisse place aux regards, et les regards ne cachent rien.
Au bout d'un peu, Amélie se débarrasse de sa veste, puis déboutonne son chemisier. Elle porte pas de soutien-loloches car il n'en existe pas de suffisamment vastes pour sa poitrine, dans le commerce. Deux seins jamais égalés, plantureux, rose pâle et couronnés d'ocre vif explosent littéralement devant moi.
— C'est ça que tu veux, hein ? murmure la femme.
Elle ajoute, d'un ton plus résigné que vaniteux :
— Ça les tourmente à tous, ma poitrine.
— Vous êtes d'origine pied-noir ? balbutié-je en m'avançant.
— Oui, pourquoi ? A cause de ma poitrine ?
— Non, à cause de ça.
Elle ne réalise pas. J'enfouis mon visage entre les énormes mamelles que je baptise in petto l'une « labourage » et l'autre « pâturage » (en souvenir de Sully qui était un prude homme).
Ah ! la merveilleuse régalade ! Regarder la France au fond des seins, quelle volupté ! Je me sens glouton comme un loup à jeun qui cherche aventure. Le repas des fauves !
— Tu crois qu'on a le temps avant le retour de ton copain ? elle s'inquiète.
— On va le prendre.
Je récupère mon physique de théâtre et me dessaboule du bas, vitos. La mère, c'est pas la peine de la décarpiller davantage, juste qu'elle remonte un peu sa jupe pour protéger celle-ci des éclaboussures qui peuvent intempester. Foin des prémices habituelles. La minouche tyrolienne, « les trois unités » expliquées plus avant dans le chef-d'œuvre en cours, ce sera pour une autre fois, avec une autre dame. Amélie, on s'explique à la loyale avec elle.