Elle est parée dare-dare, la chagattoune béante et mise en état d'accueil immédiat. On tergiverse pas d'un pouce. C'est fîssa l'embroque superbe, la tringlée épique, façon Tarass Boulba dans les steppes. La vigoureuse cramponnée des meules dont je causais à peine précédemment, avec les ongles bien plantés dans la viandasse pour l'arrimage implacable. Et puis la galopade du cul, éperdue, intense, au son des bides entrechoqués qui floquent à tout va. Les plaintes désespérées du sommier qu'a pas vécu une telle séance depuis vingt-cinq piges au moins, et encore jamais aussi intensément, le Torcheton se produisant dans la catégorie débilissimo des plumes (dans le prose), voire des mouches (à merde).
Mémère, elle garde ses jambes en « V », bien hautes ; c'est le bon De Gaulle qui serait content, lui qui raffolait de cette lettre ! Elle comprend d'emblée qu'il s'agit pas d'un petit trot de jeune fille dans l'allée cavalière du château, mais d'une vraie chevauchée éperdue en rase cambrousse. La pampa, le farevoueste… J'y vais à l'énergie. La petite séance sous la table, chez Miss Gladys, m'avait potentialisé la frénésie biteuse, mis les nerfs en état d'alerte générale, attention, danger immédiat. Une étincelle pouvait mettre le feu au foutre. L'éclat de chair rose dans la toison de madame aura servi de détonateur. Un rut impétueux m'a pris, que j'assouvis à perdre haleine.
Au début, elle encaisse sans piper (et pour cause), mais la gigue s'intensifiant, elle s'est mise à faire des « Oh ! là… Oh ! la la ! Oh ! Oh ! » On lime comme sur un trampoline dans un unisson parfait. Regarde, gamin : c'est ça, s'envoyer en l'air ! Ça et pas autre chose ! Dans ma phase ascensionnelle, j'ai coquette qui recule dans la moniche, jusqu'au point de déjantage. Mais plus intense est la retombée. Cette percussion, mon z'ami ! Elle en revient pas, Amélie, que Ducros il se décarcasse pareillement ! C'est bon comme là-bas, dis !
A présent, elle ponctue mes assauts. A chaque plongeon dans son fort intérieur, elle crie « Oui ! Oui ! Oui ! » Et c'est pas seulement une approbation, ce « oui » hurlé. Il implique aussi une exigence péremptoire. Il exprime simultanément « merci » et « encore ». Ah ! la langue française, comme elle ne serait rien sans les intonations qui la parachèvent.
On s'explique, s'escrime, s'affronte, se comble, s'emporte, se prodigue, se martèle, se transcende, se connasse, s'embourbe, s'emplâtre, s'enfurise, s'exténue.
Qu'à un moment, elle procède à son lâcher de ballons en ponctuant d'une émouvante exclamation de surprise ravie. Elle dit « Wrouhahahaaaa ». Pas le moment de t'éterniser, Tonio. T'as rempli ton contrat, à toi la gagne, mon pote ! T'as mérité ton saut en parachute, le somptueux valdingue dans l'espace. Le museau enfoui dans les roberts de la chérie, je la termine en danseuse, me détache au sprint, fonce vers la ligne d'arrivée que je franchis en tête (de nœud).
Gentille, la bonne Amélie aplatit son nichon gauche afin que je puisse respirer. Ouf ! On reste un moment inertes, vaincus et pourtant triomphants, ravis douloureusement, ennoblis par cette plénitude qu'on ressent et qui porte en soi la mélancolie éperdue de jouissances terminées.
Je comprends ce qu'il éprouve, le grand nègre, vis-à-vis de Martine. Faudrait pouvoir conserver ces moments fous. En faire des inclusions pour ensuite les contempler, prisonniers de leur bloc de plastique. On les placerait dans un coin de notre univers. Ils seraient là, à portée de cœur. On s'émouvrait à les regarder. On se dirait : « Putain que c'était beau et bon. » On verserait un pleur. Moi, en tout cas, tant tellement j'ai l'âme en charpie au milieu de tous ces gens qui m'accablent de leurs bontés et de leurs méchanceries.
Alors bon, je démoniche de madame. Puis m'assois à son côté, sur le plumzing. La prends par l'épaule : copain-dopant. Tiens, elle fouette un peu fort, j'avais pas remarqué.
Charcuterie de Westphalie, te dis-je. La fatalité féminine. La cinquantaine qui regimbe. Elles ont beau lutter, s'immerger dans des bains de jouvence, se parfumer à t'en flanquer des allergies, se déodorer les creux et reliefs, elles ne peuvent rien contre le perfide, l'insistant remugle, fumet de l'âge. La terrible malédiction des ans !
Ils vont encore me traiter de miso, les gueux. Erreur ! Je suis pas misogyne, seulement objectif et sincère. Que rien ne me fait autant de peine que de voir péricliter nos petites chéries. Je voudrais tellement les conserver dans la parure indicible de leur grâce adolescente. Les garder Juliette sans même les laisser devenir Bovary.
Et elle, la bonne jument Amélie, la plantureuse aux seins plus gros que des sacs tyroliens pleins à craquer, elle m'émeut. Je la voudrais protéger des embûches, cette maman baiseuse. L'emporter dans des limbes dont je rêve, mi-harem, mi-jardin des Hespérides, où la vie lui serait douce et où la vieillesse lui foutrait la paix. T'as vu comme elle s'est donnée spontanément ? Un poil de lubricité dans mon regard et c'est l'offrande, la culotte aux orties ! Chérie, va ! Du reste, elle n'en portait pas.
— Il est mort comment ? demande-t-elle ; car la réalité la rebiche, comme une maladie vérolante.
— Il s'est pendu.
Elle clame :
— Lui !!!
Et il y a tellement d'incrédulité dans cette exclamation que je ne sais franchement pas où la mettre.
— Ça vous paraît illogique ?
— Naturellement, qu'elle répond. Les vieux ne se suicident pas, c'est plus de leur âge. Surtout que Minouchet aimait tellement la vie malgré ses quatre-vingts ans et sa surdité !
Là-dessus (comme j'ai à élipser), Jérémie revient. Il tique en découvrant mon bénouze sur mes chevilles.
— Tu as une façon de prendre les dépositions ! s'exclame le tout schwartz.
Je coule ma dextre sous les somptueux roberts d'Amélie.
— Une poitrine pareille, Jérémie, tu n'en rencontreras pas quatre dans ta vie ! Je pense que si madame était consentante, tu devrais, toi aussi, enregistrer sa déposition. Ce serait la meilleure des thérapies pour lutter contre le « spleen Martine ». Vous n'avez rien contre, tendre Amélie ?
Elle rougit.
— Ce serait mon premier Noir, chuchote-t-elle.
— Alors c'est une occasion à ne pas laisser passer.
Elle envisage tout à coup M. Blanc avec des yeux femelle. Un sourire déjà béat fleurit sa bouche mal peinte.
— Non, je vous remercie, murmure Jérémie, mais je n'ai pas le cœur à ça.
— On te demande seulement d'avoir la bite à ça, ricané-je.
— T'es un peu mac dans ton genre, note Jérémie. Il faut ta santé pour tirer une dame dans les conditions actuelles !
Il désigne du pouce la pièce voisine où le vieux Torcheton continue de subir les dures lois de la pesanteur, et ajoute sa phrase-clé, celle qui résume le mieux ses pensées lorsqu'elles sont surabondantes :
— Dans ton genre, t'es chié, Sana ! Des mecs chiés…
— Je sais : tu en as connu des masses, mais jamais des qui fussent aussi chiés que moi. Tu laisses passer quelque chose d'incomparable, ô mon cher compagnon de folles équipées ; il est des chattes d'abandon, des chattes refuge et celle de madame en est une. Tu te retires d'elle comme purifié car tu viens de t'accoupler avec l'espèce tout entière. Elle est source de vie.
Mais le Noiraud ne se laisse pas convaincre par ma littérature de maître-fromager. Un sentimental. Un poète. Il a un luth à la place du cœur et un violoncelle en guise de sexe. Lui, il ne lime pas : il joue.
Renonçant à lui « vendre » les charmes plantureux d'Amélie, je change de disque :
— Tu as interviewé la dame Hulette ?