Là, son regard gros comme deux sulfures se met à étinceler. M'est avis qu'il a affuré des tuyaux, Jérémie. Et pas des poreux !
— C'est fait.
— Bono ?
— Premier choix.
D'une expressive mimique, il fait signe qu'il attend que nous soyons en tête à tête pour me livrer sa provende.
— Où s'est-il suicidé, ce pauvre Minouchet ? demande Amélie Lesbain.
— Dans la pièce voisine.
Ça ne l'épouvante pas d'apprendre qu'elle vient de se faire caramboler à quelques mètres d'un pendu. Elle doit même se dire, belle nature telle que je la devine, que ça porte bonheur.
— Je peux le voir ?
— D'accord, mais depuis le seuil.
Je vais lui entrouvrir la lourde. Elle contemple, sans grande émotion ni frayeur, le petit vieux suspendu.
— Vous êtes sûr qu'on ne l'a pas tué ? murmure-t-elle à la fin de sa délectation.
— Qu'est-ce qui vous donne à penser ça ?
— Je vous répète : son amour de la vie. Et puis il avait un sacré magot. Vous l'avez retrouvé ?
— Ne m'avez-vous pas dit qu'il s'occupait de placements ?
— Il avait de l'or, également. Il me répétait assez qu'il fallait en posséder et le garder sous la main en cas de coup dur. Il prévoyait des invasions barbares, Minouchet. Des hordes, comme il disait, qui l'auraient obligé à fuir. Ça lui restait de la dernière guerre, cette crainte.
— Donc, il gardait du jonc à dispose dans son apparte ? rêvassé-je.
Malgré mes argoteries, elle perçoit clairement le sens de ma phrase.
— J'en suis convaincue.
— Et vous avez une idée quant à sa planque, Amélie de mes rêves ?
Elle m'en déballe une qui pourrait être traduite de l'anglais.
— Mon opinion, c'est qu'il avait une cachette dans cette pièce.
— Il vous l'a dit ?
— Pas vraiment, mais dans ses moments d'épanchement, il me le laissait entendre. Un jour, il y a longtemps, que je m'acharnais à le masturber et que rien ne se produisait, il m'a caressé les cheveux en me disant : « Tu es une vraie gentille, Amélie. Quand je disparaîtrai, j'aimerais que tu aies mon or, puisque je n'ai pas d'héritier. Seulement il n'est pas question que je te dise où il est. Si je faisais un papier à lire après ma mort, tu le récupérerais officiellement mais l'Etat te le prendrait presque entièrement ; il faudra que je trouve une solution. »
— Et que lui avez-vous répondu ?
— Rien. J'ai pleuré d'émotion. Y avait rien à répondre, juste à le branler de mon mieux.
Attendri, je masse à nouveau son opulente poitrine.
— Monsieur Blanc, fais-je, pendant que je me repais de madame, cela vous ennuierait de chercher l'or qui se trouve dissimulé dans cette chambre ?
— O.K., murmure Jérémie.
Tu crois qu'il va se mettre à fouir, fouiner, fouiller, tout le cheese, toi ? Au lieu de, il plante une chaise au milieu de la pièce, s'y installe à califourchon, les bras sur l'accoudoir et opère lentement un 360 degrés, en la faisant pivoter sur un pied.
— Il cherche pas ? s'étonne Amélie qui comprend mal qu'un subordonné n'obéisse pas spontanément aux ordres.
— Si, dis-je, seulement, il cherche avec son cerveau, pas avec ses mains.
Elle opine (ce qui est de circonstance) et chuchote :
— Vous aimeriez que je vous suce, pour changer ? J'en raffole pas, mais vous, c'est pas pareil.
— Merci de cette courageuse proposition qui va à l'encontre de votre tempérament, ma chère. La fellation n'est pas votre tasse de thé, si j'ose dire. Vous êtes une forte baiseuse, madame Lesbain, que les mignardises du genre de celle que vous me proposez rebutent plus qu'elles ne réjouissent. C'est pourquoi j'apprécie votre offre et la décline.
Un baiser dans le cou (que d'aucuns appelleraient un « bisou », les veaux ! je hais les mièvres qui nous font tant de mal) scelle mon tendre refus. Néanmoins, chez moi la nature fait souvent rebelote et je suis prêt à célébrer l'anniversaire (dix minutes) de notre premier coït lorsque M. Blanc me fauche en pleine érection.
— Navré de vous importuner, dit-il. Pouvez-vous dégager ce lit ?
— Tu penses au matelas ? ricané-je. Torcheton n'était pas un paysan du Moyen Age, Noirpiot.
Il hausse les épaules.
— Je le sais bien.
— Mais encore ?
— As-tu remarqué combien les pieds ronds de ce plumard sont épais ? Ils font au moins vingt centimètres de diamètre à la base.
— Et tu les croix creux ? Je te parie que tu fais fausse route : vois comme ils respirent la santé du bois plein. C'est du chêne pur fruit, tourné dans la masse il y a un demi-siècle.
Mais Jérémie semble importuné par mes objections.
— Oh ! putain, fait-il, au lieu d'ergoter, aide-moi à déplacer ce catafalque et tu vas voir !
On s'empare des montants latéraux et voilà qu'on joue les poseurs de rails, ooooh hisse ! On charrie le pucier à un demi-mètre de sa base initiale. Cet effort accompli, mon camarade tombe à genoux devant le ci-devant point d'appui du pied avant gauche. Il me désigne la moquette grise dans laquelle, au beau milieu de l'empreinte laissée par le lit on peut distinguer une espèce de cicatrice mal discernable.
— Prête-moi ton couteau de poche, demande-t-il. J'obtempère, le priant de ne pas me l'esquinter car c'est un canif en or que m'a offert mon ami Yves Piaget et j'y tiens comme à la prunelle du Velay ou comme à la coquille de mes œufs (bouffer la mention inutile).
Délicatement, il rouvre la cicatrice de la moquette et décolle les lèvres. Lorsqu'il a dégagé cent centimètres carrés du plancher, il étudie ce dernier.
— Regarde.
Je constate qu'une découpe compose une espèce de minuscule trappe. Avec des gestes d'horloger et sans meurtrir la lame de mon knife, il dégage le couvercle. Passe la main par l'ouverture et la ressort en tirant sur une grosse ficelle. Ladite ferme un sac de toile, sorte de boudin étroit, long d'une vingtaine de centimètres et apparemment très lourd.
— La pêche est bonne ! exclamé-je. Bravo pour ta perspicacité, grand. Qu'est-ce qui t'a mis sur la voie ?
— Un point de colle forte, dans la moquette, au ras de ce pied.
— Sheriock noir ! Un jour j'écrirai ton histoire sous ce titre, promets-je.
Jérémie délie l'étranglement du sac et le renverse au-dessus du plumard. Une pluie de pièces de vingt dollars en or s'abat sur le couvre-lit que j'ai, par inadvertance, estampillé d'une goutte de foutre. La manne ! Pas céleste, tout ce qu'il y a de terre à terre, au contraire. Le premier réflexe, dans ces cas-là, c'est de compter le magot. On commence, et puis, assez vite, on renonce. Lorsque j'ai mis cent pièces à part, je constate qu'il en reste environ dix fois plus. Mille « Liberty », les mecs ! Ça fait du bruit.
La môme Amélie n'en revient pas.
— C'est vraiment de l'or ? demande-t-elle.
— Vous parlez !
— Et elles sont bonnes, bien qu'elles ne soient pas françaises ?
— Excellentes.
Je les replace dans le sac. Ne me sens pas grigou le moindre. L'or, c'est joli, ça oui, j'en conviens. De bon aloi. Mais de là à en remplir un sac !
— Amélie, dis-je, vous prendrez ces pièces puisque le père Torcheton souhaitait qu'elles vous échussent à sa mort.
Oh ! la pauvre poule avec ses énormes nichons, sa douceâtre senteur jambonneuse, son maquillage à trois francs six sous ! Cette sidérance complète !
— Mais, mais, mais, elle bredouille ; pourquoi faites-vous ça ? Y a pas de papier… C'est juste ma parole…
— Elle me suffit, chère femme de grand mérite. Quand on possède une poitrine et un fessier comme les vôtres, on ne ment pas !
Elle se jette dans mes bras en pleurant à verse. Ses doudounes m'emmitouflent complètement. Qu'à ce point je crois porter une pelisse d'opossum, kif les romanciers d'avant la Quatorze.