— Si je m'attendais ! sanglote Amélie Lesbain. Un homme comme vous ! Et policier encore ! C'est beau, la vie !
— Oui, conviens-je, elle est parfois harmonieuse : à preuve, l'anagramme du mot « chien », c'est le mot « niche » ! Soyez prudente avec cette fortune.
— Y en a pour beaucoup ?
— Je n'ai pas les cours des monnaies or dans le tiroir de ma cravate, mais ça devrait largement dépasser les cent millions d'anciens francs !
Elle pousse un cri comme naguère, quand je la niquais et qu'elle est partie en dérapage incontrôlé.
— Mon Dieu ! Une somme pareille, ça fait peur !
— Maniez-la avec soin. Pour commencer, planquez ce sac et ne vendez les pièces que une à une dans des banques différentes, à Paris de préférence, afin de ne pas attirer l'attention. Chaque fois, vous direz qu'il s'agit d'une pièce « de famille ». Ne vous emballez pas, surtout !
Elle me fait un baisemain, exactement comme Mme Busch à M. Thatcher sur le pas de porte de Downing Street, histoire d'amuser les journalistes, mémère, entre deux apple-pies et son feuilleton téloche qu'elle raterait pas pour un Gorbatchev !
— A présent, rajustez-vous. Allez mettre vos picaillons en lieu sûr, puis revenez. C'est alors que vous serez censée découvrir le corps du vieux. Vous donnerez l'alerte, la police d'ici viendra. Restez naturelle. Si par hasard on vous emmerdait trop, faites-moi prévenir, j'arrangerais vos bidons. O.K., ma poule ?
Elle opine. Des pleurs s'éparpillent encore alentour.
Chère femme, généreuse de ton corps, que la vie te soit clémente !
— Je peux me relever ? demandé-je à M. Blanc, lequel est toujours agenouillé devant le trou.
— Je continue de pécher, bougonne-t-il, mais ça devient difficile. J'aperçois une enveloppe au fond de la cavité et je ne parviens pas à m'en saisir.
Je braque le faisceau de mon stylo-torche dans l'orifice. Effectivement, on distingue une pochette de papier kraft, sur la droite, hors de portée. J'ai aperçu une canne dans le porte-parapluies de l'entrée, il me semble, réfléchis-je. De canne de marche, elle va devenir canne à pêche ! Et c'est ce qui se passe, Anastase ! D'autant plus fastoche que la canne en question a un embout de fer assez pointu.
Toute persévérance t'assure le succès. Vouloir, c'est triompher. A force d'obstination et d'adresse, nous finissons par récupérer la fameuse enveloppe. Elle est plate. Nous l'ouvrons et, de prime abord, la croyons vide. C'est seulement après l'avoir retournée qu'un carré de papzingue de quatre centimètres sur trois en tombe. S'y trouvent inscrits les mots suivants :
C'est tout.
C'est peu.
C'est rien.
Sauf que ce prénom d'Edmée me fait songer au premier appel du répondeur situé dans la masure du défunt cantonnier et qui commençait par : « Ici Edmée ».
Tout se tient, dans « l'affaire du siècle ». Il faut croire que les quatre mots que recelait l'enveloppe ont une grande importance pour que Torcheton les ait planqués dans sa case trésor avec son or. J'en déduis qu'ils valaient de l'or pour le vieux strangulé de frais.
— Tu as entendu parler d'une ville d'Italie nommé Cléopâtre, toi ? me demande M. Blanc.
— Pas encore, mais ça peut exister. Maintenant, raconte-moi ce que tu as appris de la dame Hulette.
— C'est une pute, m'annonce Jérémie. Décidément, on n'en sort pas ! Elle « travaille » dans un petit studio du rez-de-chaussée. Une grosse platinée avec pas mal d'heures de vol. Elle a cru que je venais pour consommer et m'a appelé d'entrée de jeu « Gros Loulou ».
— C'est gentil, assuré-je.
— Chez elle, les murs sont tapissés de posters prélevés dans Lui, et Playboy.
— Je préférerais ça à des reproductions de Jean-Gabriel Domergue.
— Quand je lui ai annoncé que j'étais flic, elle a cru que je venais lui chercher des patins et s'est mise à chocotter.
— Tu l'as rassurée, j'espère, à quoi bon lui faire tourner la laitance !
— Naturellement. Elle m'a dit qu'effectivement elle possédait une clé de cet appartement. Paraîtrait que le père Torcheton la grimpait de temps à autre.
— Il lui restait quelque verve sexuelle, on dirait sa voisine, la dame Amélie, il abdiquait pas de la membrane, l'octo !
— Très peu de gens venaient quérir la clé, en dehors du facteur et des employés municipaux, continue Jérémie. Sinon, avec son « métier », elle n'aurait pas pu assurer la conciergerie, Mme Hulette. Pourtant, hier, quelqu'un est venu, comme tu t'en doutes.
— Nous y voici !
— Une femme !
— Pas possible !
— Une hôtesse de l'air.
— En uniforme ?
— Oui.
— Quelle compagnie ?
— Air France.
— Description ?
— Grande, mince, des lunettes noires, les cheveux roux ardents, copieusement fardée, rouge à lèvres couleur tango, souliers plats, sac en bandoulière.
— Et alors ?
— Elle a déclaré qu'elle était chargée d'un message pour M. Alexis Torcheton et qu'elle désirait le voir. Elle avait cogné à sa porte en vain avant d'apercevoir l'écriteau prévenant le visiteur qu'en cas de non réponse, il convenait de s'adresser au rez-de-chaussée.
— Écriteau qui a disparu, noté-je. Après ?
— Mme Hulette était en train de bricoler un client. Elle s'est excusée, lui a confié un album porno à feuilleter pour qu'il « s'entretienne » et a accompagné l'hôtesse au premier. Quand il s'agissait d'un familier, elle lui confiait la clé sans autre, mais un visiteur inconnu, elle l'escortait, ce qui est normal.
— Ensuite ?
— Elle lui a ouvert la porte et a prévenu le sourdingue, lequel était en train de se préparer un bout de frichti.
— Quelle heure était-il ?
— Entre onze heures et midi, Mme Hulette n'est pas obnubilée par le temps ; c'est le genre bonne grosse qui laisse pisser le mouton.
— Elle a assisté à la rencontre de l'hôtesse et du vieux ? Il n'arrêtait pas de parler très fort. Aussi, en se retirant, l'a-t-elle entendu crier à Torcheton qu'elle venait de la part de Jean Bonblanc.
— Voyez-vous…
— Moins d'un quart d'heure après, l'hôtesse a rapporté la clé. Comme le client était en train de sortir son train d'atterrissage, elle a crié à l'hôtesse de la déposer sur le guéridon de l'entrée. C'est tout.
— Personne n'est revenu depuis lors ?
— Si, nous !
— Donc, c'est l'hôtesse qui a étranglé pépère et l'a suspendu au lustre. En partant, elle a arraché le petit avis concernant la clé pour qu'on ne découvre pas trop rapidement le décès du dabe. Tu ne trouves pas un poil ahurissant, toi, qu'une hôtesse vienne en uniforme buter un bonhomme, et qu'elle se montre délibérément sur les lieux de son forfait ?
— Ce n'est pas ahurissant si la visiteuse en question est une fausse hôtesse, mec !
Marrant : j'y songeais. La feinte va de soi. Le tueur qui s'annonce en province, dans un petit immeuble, a intérêt à ne pas se présenter sous son aspect véritable. Au contraire, il laisse une image très précise, trop précise, de quelqu'un d'absolument différent de lui.
— Un homme, diagnostiqué-je. Perruque rousse, maquillage fort. Retournons voir dame Hulette !
— Je crois qu'elle était en train d'essorer un grainetier du quartier.
— Nous attendrons qu'il ait séparé le bon grain de l'ivraie.
On rebouche le trou de la planque et on remet le plumard en place.