En somme, le voyage a été payant : un cadavre, des lettres de Jean Bonblanc, l'adresse (supposée) d'Edmée, un trésor, une folle carambolée de la chère Amélie Lesbain. Je me demande où en sont mes confrères dans l'enquête « officielle » sur les quatre morts du boulevard Richard-Wallace. Tu paries qu'ils sont moins avancés que nous deux, les tricards de l'affaire du siècle ?
Ah ! il a voulu nous baiser, Achille ! Il l'aura dans le fion jusqu'à l'épiglotte, le Tondu. Lorsque j'aurai obtenu la vérité, j'irai la clamer en grande exclusivité sur une chaîne de téloche. Je déballerai tout et le Scalpé passera pour le prototype de l'archicon !
On va lui faire payer un max sa soif dévorante de médiatisation. Qui sème la tempête, récolte le naufrage !
Hugh !
J'ai dit !
CHAPITRE VIII
ET TOUT CE QUI S'EN SUIT…
Il est encore là, le grainetier. Chez Mme Hulette c'est le chouette clandé. Y a que sa chatte qui soit mieux traitée que ses passagers, la gravosse. Après l'orgasme, comme l'animal est triste, elle doppe le clille avec un remontant de sa compose, un machin pas con et viceloque : sirop de pêche-rhum blanc. Ça coule tout seul, comme une bonne vieille blenno d'avant Fleming. Le grainetier qui a éternué sa semence de connard, déguste avec la satisfaction du mâle aux couilles épongées. Notre arrivée ne le désempare pas, le gus. Il a sa conscience pour lui. Veuf, ses impôts payés, sorti immaculé d'un récent contrôle fiscal, il peut tirer des coups tarifés la tête haute, Edmond.
Lorsque nous pénétrons chez sa videuse de burnes, il regarde Lendl à Wimbledon sur un écran de téloche format carte postale.
Mme Hulette a une bonne bouille mollasse. Adipeuse, le teint saindoux, les lèvres fluides, ce qui est royal pour la flûte enchantée. Tu te fais velourer le gland dans des prélasseries suaves.
En me découvrant sur son modeste paillasson, elle sourcille comme si, au lieu du beau gosse que je crois être, elle y apercevait une merde de chien décomposée.
— Non ! Je rêve ! elle exclame. C'est le superbe Sana ! La coqueluche de ces dames !
Ainsi détecté et jaugé avec sûreté, ne me reste plus qu'à plonger dans ma mémoire à la recherche de cette bonne pouffiasse ; mais j'ai beau en explorer les coins et recoins, elle ne me livre rien qui puisse correspondre à cette personne fondante et grisâtre de chair.
— Mandoline ! se présente-t-elle. Tu te rappelles pas de moi, brigand ? Tu m'as pourtant assez fait fumer les miches, y a une douzaine d'années !
Mandoline ! Oui, j'ai dû embroquer ça. Une jolie gosse de vingt-cinq piges, belle à faire se damner Mgr Lefèvre ! Sa gourmandise c'était de se faire tirer à la duc d'Aumale. J'ai jamais retrouvé pareille acrobate de l'amour ! Elle s'accroupissait sur ta fusée Ariane, prenait appui des deux mains en arrière et te viburait la prostate à deux mille tours minute.
Ainsi, Mme Hulette égalerait Mandoline ? Non, non, impossible ! Je sais que la vie est charognarde, mais pas à ce point ! En une décade, la jolie danseuse sur zob serait devenue cette morue affaissée, soufflée, malsaine, avariée d'un peu partout, avec des bourrelets intempestifs, un regard dégoulinant de résignation, des varices mal soignées, le fibrome en expansion, des comédons plein le tarbouif, de la larmoyance dans les carreaux, et des loloches en débandade ?
— J'ai grossi, hein ? résigne-t-elle.
Ça oui : grossi, enlaidi, vieilli, boursoufli, décati, délabri, épavi.
— Un peu, polité-je. Alors, comme ça, te voilà à Beauvais, ma douce ?
Elle me raconte son destin héroïque. « Tu pourrais en faire un roman », assure-t-elle. Ils disent tous ça de leur vie à trois balles. En faire un roman. Elle, fille du Café des Platanes à Mortemaison dans le VaI-d'Oise. Violée à douze ans par son père alcoolo. A seize se casse pour aller essorer des gonziers à Paname. Placée vitos sous la tutelle énergique d'Albert le Niçois. S'explique bientôt dans la taule d'abattage de Mme Fernande, rue des Abbesses. C'est la période triomphante où elle s'en prend cent par jour. A 15 centimètres de moyenne, ça représente 15 mètres de bite quotidiennement et là, faut pas être feignasse du minou ! Au bout de dix piges, en unité queue, tu te respires la distance Paris-Mantes-la-Jolie !
Elle est tombée très malade, Mandoline, ainsi surnommée parce qu'elle conservait cet instrument, en provenance d'un grand-père italoche, comme fétiche, au-dessus de son lit ; « Et je vais te faire rire, beau commissaire, je l'ai encore ! ». Une maladie hautement perfide, à complications multiples. Ça a démarré par une péritonite et ça a continué en chines pas croyables. Six mois d'hosto ! Elle a manqué crever.
Dieu veillait (elle a la foi) : un infirmier du nom d'Isidore Hulette est tombé amoureux d'elle à en perdre haleine. Faut dire que, quand elle a commencé d'aller mieux, elle lui taillait des petits calumets amitieux vite fait sur le gaz. Plus de nouvelles d'Albert le Niçois. Les macs ne s'intéressent qu'aux gerces performantes. Isidore l'a demandée en mariage au moment de sa convalo, juste qu'elle s'apprêtait à quitter l'hôpital pour aller respirer l'air pur d'une maison de repos en Haute-Savoie. Elle a accepté. Alors ils sont venus à Beauvais d'où Hulette était originaire. Il a trouvé un job dans une clinique du coin.
Et puis voilà ce pauvre con qui lui fait une embolie sans crier gare, un soir, à l'heure de la soupe. Poum ! Descendez, Dieu vous demande ! Veuve ! Le guignon, c'est le guignon. Quand t'es marqué par le sceau du destin, c'est comme quand tu l'es par le sot du secret ! Tu l'as dans l'œuf !
Ses crêpes rangés dans la naphtaline, Mandoline s'est remise au charbon. Elle a rouvert son fond de commerce. Pas à une grande échelle, sa santé ne lui permet plus. Elle a une petite coterie d'habitués. Des messieurs très comme il faut. Un deux par jour, pas davantage. Travail soigné, ambiance familiale. Elle se prostitue en camarade. A part un assureur qui vient faire brouter sa dame, elle pratique dans le classique bourgeois désormais, pas vrai, monsieur Edmond ? Et le grainetier convient. Un bon turlu, le doigt dans l'oigne pour ceux qui aiment un petit accompagnement fripon, et c'est la bonne tringlette qui ne mange pas de pain. La bouillave quasiment ménagère.
L'existence, elle en a pris son parti, Mandoline. Elle se plaît bien à Beauvais. C'est tranquille. Le samedi, elle va visiter des petits vieux à l'hospice pour faire sa b.a.. Leur porte des douceurs ou un litron, son Paris-Match de la semaine d'avant. Elle aurait aimé avoir des enfants, mais on lui a tout décortiqué à l'époque de ses grandes misères.
Elle nous abreuve de son cocktail. C'est délicat et fort. Subtil, comme goût. On pressent une nature artiste à travers ce mélange.
— Et toi, commissaire de rêve, qu'est-ce qui t'apporte à Beauvais ?
— On peut parler en tête à tête ?
— Viens dans mon boudoir, baron !
Nous laissons M. Blanc en compagnie du grainetier. La veuve Hulette m'ouvre la porte de sa chambre d'amour qui pue la sueur mal portante et la literie qui s'attarde.
J'ai beau mater Mandoline, non, franchement, il lui subsiste plus rien des jours enfuis. Elle a trop été malaxée par le temps, la maladie. Le corps d'aujourd'hui ne se rappelle plus celui d'hier. J'admire la sexualité débridée de mes contemporains qui lui apporte encore des pratiques. Je préférerais me cogner la princesse Margaret, Mme Veil, Nancy Reagan, Roger Peyrefitte, Alice Sapritch, la comtesse de Paris ! J'ai peine à admettre qu'elle m'a fait ces bioutifoules choses précédemment citées, la potesse du grainetier.
— Besoin de toi, ma jolie !
— Si je peux t'être utile…
— Il s'agit du vieux, au-dessus.