Je toque à son bureau-labo.
— Entrez.
Il est en costar, avec nœud pap, mais il passe une blouse blanche amidonnée par-dessus ; style grand patron ! Joliot-Curie au labeur.
— Ah ! commissaire, quel bon vent ? jette-t-il avec le ton qu'on prend pour informer un représentant en pinards que sa cave est pleine.
— Besoin de vos lumières, môssieur le directeur du laboratoire de police technique.
Il se radoucit :
— Elles vous sont acquises, mon cher.
J'aimerais pouvoir balancer un gros pet à la Béru, mais ce sport dangereux n'est pas à la portée de tous les anus.
— Délicate opération en trois parties, monsieur le directeur du laboratoire de police technique. Primo, voici quelques fiches de banque. Elles portent toutes la même signature, mais est-ce la même main qui a tracé ces sept paraphes ? Secundo, je vous remets cet agenda dont je sais déjà qu'il comporte deux écritures différentes. Dans l'hypothèse où les signatures portées sur les fiches ne seraient pas de la même personne, peut-on vérifier si les « intruses » correspondent à l'écriture numéro 2 de l'agenda ? Troisio, voici une banale note, écrite à l'usage d'un livreur. A-t-elle été rédigée par la deuxième personne qui s'est manifestée dans l'agenda ? Tout cela est-il clair, monsieur le directeur du laboratoire de police technique, ou bien dois-je répéter ?
Mathias, c'est une tête de haineux, mais il pige rapido. Connard mais intelligent, si tu me comprends. Minable, mais hautement qualifié. Certaines gens ne vivent pas seulement de leur métier, mais par lui !
— Je suppose que vous êtes pressé, commissaire ?
— Terriblement pressé, mais si vous ne me donnez les réponses à mes problèmes que dans une heure, je saurai attendre, monsieur le directeur du laboratoire de police technique.
Il sourit jaune. Dame, rouquin à ce point !
— Madame votre épouse va bien, monsieur le directeur du laboratoire de police technique ? hasardé-je.
Là où le bât le bâtonne !
— J'ai de gros problèmes avec elle, murmure-t-il. Elle nous fait un délire érotique, figurez-vous, et se jette sur tous les hommes qui passent à sa portée, depuis le garçon boucher jusqu'au syndic de l'immeuble. Un psy que nous avons consulté pense que ce sont ses dix-huit maternités qui l'ont perturbée. Un rejet ovarien ! Son subconscient lui demande de compenser les cent soixante-deux mois durant lesquels elle a été « porteuse », par une frénésie sexuelle. Pauvre chère âme ! La plus sérieuse des épouses. Grande chrétienne, femme d'abnégation et de courage…
Deux larmes donnent du brillant à ses taches de son.
— Je suis très malheureux, monsieur le commissaire. J'aimerais que vous me pardonniez ma conduite passée, consécutive à la griserie d'une promotion accélérée.
— On n'en parle plus, monsieur le…
— Oh ! non, plus de titre. Tutoyez-moi comme « avant ».
— O.K., Rouquemoute !
— Merci ! Vous ne savez pas ? Je m'attaque immédiatement à ces documents. Si vous voulez bien vous installer dans ce fauteuil, je vous donnerai une pré-expertise dans la foulée.
— Banco !
II se précipite, lesté de mes fafs, sur un microscope gros comme une pompe à incendie.
Tandis qu'il usine, le grabouilleur flippe.
— Tu veux que je décroche, Rouillé ?
— Ce serait gentil, monsieur le commissaire, répond-il d'un ton vaporeux, car il est embarqué dans ses examens et chez lui, c'est toujours du sérieux.
Alors je chope le manche du turlu. L'organe du standardiste :
— Je vous demande pardon, monsieur le directeur, on me dit que le commissaire San-Antonio se trouve chez vous.
— La preuve ! réponds-je en claironnant du timbre.
— Je ne vous avais pas reconnu, s'excuse le standardiste.
— Probablement parce que je n'avais encore rien dit ! suggéré-je.
Et qui vient s'installer dans mes cornets acoustiques ? Béni ! Une voix mélécassistique, indice d'une nuit orgiaque. Il se ramone la descente, glaviote dans la cabine du bureau de poste de Saint-Locdu-le-Vieux (ou celle de Saint-Locdu-le-Petit) et attaque :
— C'est ta pomme personnellement, mec ?
— Au grand complet.
— Faut qu'j' te vas signaler un nélément nouveau dont je sais duquel il va t'intéresser.
— A quel sujet ?
— La sauteuse de l'air ! Pour tout t' apprend', côté amour, c't'une forcenée ; une tout-terrain. C'morninge, pendant qu'j'allais en loucedé tailler un morceau de cul à mon cochon pourbouffer au déjeuner, elle a t'été r'joind' Louisiana dans flot' plumzingue et ces d'moselles s'est payé une monstre partie d'jambons, plus sustancielle que la mienne, vu qu' mon goret, j'ose pas lu prélever des biftecks trop conséquents tant qu'il est vivant.
— Des « biftecks de porc », ricané-je, c'est rarissime, Gros.
— C'est p't'êt' rarissime, mais c'est fameux ! assure le Maousse. Brèfle, t'j' disais donc que mes péteuses s'offrent une partie de tarte aux poils en double. La grande, j't' prille d'agréer qu'elle aime ça autant qu' ma biroute format travalieur d'force ! Moi, moustillé, j'veux interviendre av'c mon goume, mais ces garces me rebuffent comme deux salopes ! A coups de pompes dans les couilles, si tu voudras savoir ! Ell' voulaient rester entr' elles pour la dégustation d' gigot ! Une lubie ! En un instant, la rapière à Béru, c'tait dev'nu moins qu'une carte de meilleurs vœux, style « dites-z'y av'c des fleurs.
« Ça m'a vexé et, pour leur faire chier les ébats, j'ai branché la radio à fond. ElI' se groumaient l'trésor av'c tant d'importation qu' ça les a pas arrêtées. Et pis, v'là qu'ils donnent les infos, Y causent d'la Chine, de ceci, c'la, puis du quadrature crime de Neuilly, et enfin y signalent la mort suce-pet à Beauvais d'un vieux r'traité, l'père Torcheton, qu'aurait p't'être été zingué par une hôtesse de l'air qui lui aurerait rendu visite, tout ça.
« A c't'instant, la môme Edmée cesse de déguster l'Chemin des Dames à Louisiana. ElI' me pousse un grand cri et s'fout à chialer à torrents. Si fort qu'elle étouffait, même qu' j'ai cru qu'elle avait un poil d' chatte dans la gorge. Ils sont tellement frisottés, ces cons-là, quand on en avale un, merci bien ! Pour s'en décamoter le laryngologue, bernique ! »
— C'est l'annonce du décès d'Alexis Torcheton qui lui causait ce gros chagrin ?
— Exaguete, mec ! Et sais-tu-t-il pourquoi ?
— Pas encore, mais c'est imminent.
— C'était son grand-père, Tonio.
Là, il m'en bouche quatre coins, le mutilateur de porc. Torcheton, le grand-père d'Edmée Lowitz ? Mais il prétendait à Amélie Lesbain qu'il n'avait pas d'héritiers !
Je gamberge comme tu laisses se dévider le moulinet quand un gros poiscaille a mordu l'appât. Torcheton n'avait qu'une fille, que je sache. Celle qu'a épousé Jean Bonblanc et qui est morte dans l'incendie de sa maison, jadis… Alors, ils auraient eu un enfant, la morte et lui ? Ça se serait su ! Là, le mystère coagule de plus en plus. Devient béton en train de sécher. On s'y engloutit dans ce pastaga. Mes cellules vont s'écraser comme du caviar pressé ! Tu vas bientôt me retrouver dans une petite charrette, gâteux, la morve au nez, la bave aux commissures, suintant de partout !