— T'es là, l'artiss ? s'inquiète Queue d'âne.
— Oui, oui… La fille t'a expliqué comment elle se trouve être la petite-fille du pendu de Beauvais ?
— Non. Elle m'a just' dit que Torcheton était son grand-dabe. J'ai couru t'préviendre. On n'a pas encore l'biniou à l'institu, malgré la d'mande dont j'ai fait aux pétés. J'sus au Café Martinet, su' la place ; maint'nant y s'appelle Café Longins d'puis qu' la fille Martinet, Aglaé, a marié c'con de Babylas et qu' Ies parents Martinet sont morts. Aglaé, sa manie, c't'ait que j'm' l'astique entr' les seins d' sa poitrine. Elle pressait ses loloches autour d'mon panais, j'croive qu'ell' craignait d'êt' enceintée. J'lu déburnais su' I'pla stro, tant et si fort qu'à la longue, il y est poussé des poils, comme à un homme, à force d'y larguer des zormones mâles ! Marrant, hein ! Ben eIl' est laguche, Aglaé. Toujours appétissante ! Tiens, ell' d'vine qu'j'cause d'elle et m'fait d'l'œil, la salope ! Tu veux parier qu'j'la rambine ? Mais c'te fois, j'la plombe dans la moniche. Y a plus à s'gêner du moment qu'elle est manda.
— Béru, soupiré-je.
— Moui, mec ?
— Faut que tu m'entreprennes sérieusement l'hôtesse de l'air. Tu la fais au zob, à la colle forte, ou au sérum de vérité, mais tu dois tout apprendre de ses origines dans les meilleurs délais, c'est compris ?
— Avant la fin de d'la journée tu pourras grimper comme un sapajou dans son arb' géologique !
On se quitte.
Provisoirement.
— Ça se décante, monsieur le commissaire, murmure l'Embrasé, l'œil rivé à son microscope.
— Déjà ! me réjouis-je en m'approchant (deux actions qui ne sont pas antinomiques, contrairement à ce que prétendait M. Raymond Barre, à l'époque où il faisait de la politique).
Le Flamboyant saisit l'une des fiches.
— Si on les classe par dates, on peut considérer que celle-ci est l'avant-dernière. Sa signature ne correspond pas à celles des autres. Certes, elle est parfaitement imitée, par quelqu'un qui connaissait bien l'original et qui s'est beaucoup exercé car le trait est sûr, mais il s'agit d'un faux !
— C'est ce que j'espérais entendre, Mathias. Bravo ! Et pour le reste ?
— Prenons l'agenda. Il est effectivement visible que deux personnes ont écrit dedans, mais là, la seconde écriture n'est pas déguisée. A noter au passage, commissaire, que cette dernière est réservée à des rendez-vous d'ordre domestique concernant principalement le village de Glanrose. Vous m'avez demandé enfin s'il se pouvait que l'auteur du faux paraphe de la fiche fût le même que celui de l'écriture № 2 de l'agenda. Je vais potasser la chose, mais a priori, si je me réfère au test de Bougnazet et à celui de Tulapile, je penche pour l'affirmative.
— Merci, Blondinet. Tu restes unique dans ton drôle de genre !
Je lui presse sa main entre les deux belles miennes. Il exécute un remerciement puis, tout de go, me dit :
— Commissaire, j'ai une immense faveur à vous demander.
— Accordé ! magnanimé-je.
— C'est délicat.
— Alors, mon acceptation n'en aura que plus de valeur pour toi !
— Cela concerne mon épouse…
— Eh bien ? commencé-je d'être inquiet.
— Quand nous parlons, elle et moi, de ses crises de débordements physiques, elle me répond sempiternellement qu'elle est amoureuse de vous et que c'est vous qu'elle recherche dans des étreintes de passage.
— Allons donc ! balbutié-je, embarrassé.
— Vous êtes son fantasme, commissaire. Il me semble qu'il n'y a qu'un seul moyen de l'en guérir : ce serait que vous couchassiez avec elle, une bonne fois et que vous la déceviez.
Un lent frisson me démarre de l'extrémité des orteils, remonte le long de mon tibia en crispant mon mollet, se glisse entre mes cuisses musclées jusqu'à mes testicules qu'il cerne d'un trait de feu, va s'attarder dans mon rectum avant de partir à l'assaut de ma moelle épinière.
Je la vois, sa mégère, Mathias. Une petite aigrelette à peau jaune, au regard pas gentil, au nez pointu et qui pue de la gueule comme un anus de truie. Je m'imagine en train de la tirer, la donzelle, remontant sa voie royale pour lui minoucher la case délices. Son triangle de panne, j'ose pas l'imaginer ! Clairsemé, rêche, d'une vilaine, couleur vénéneuse.
— Ecoute, Rouquemoute, ta propose me va droit au cœur, mais…
Il enfle sa voix, l'engage dans le pathétique :
— Vous me l'avez promis, commissaire !
Ah ! l'étrange requête ! C'est exact : je lui ai signé un chèque en blanc. Tant pis pour moi. Je ferai honneur à la parole donnée.
— D'accord, lancé-je, sitôt que j'aurai terminé cette difficile enquête, je traiterai ton épouse.
Il m'est reconnaissant de ce verbe traiter qui réduit l'acte adultérin à une thérapie nécessaire.
Il prend ma main, la porte à ses lèvres, la baise.
— Merci ! dit-il. Oh ! merci, merci et encore merci ! Commissaire, je vous revaudrai cela !
J'aime bien traîner Plâtroche dans mon sillage. Le vilain-pas-beau, devenu soumis comme un caniche, marche un demi-pas en arrière. Tout juste s'il ne s'arrête pas pour flairer les merdes de chien dont le beau Paname est tapissé.
En arquant vers l'immeuble des Bonblanc, je lui glisse ma façon de penser :
— Vous êtes deux branques, Delachiace et toi. Tu me dis qu'il est inutile de me rendre sur les lieux des meurtres, parce que vous avez relevé toutes les empreintes et tout passé au peigne fin ! Mais je suis convaincu que je vais y débusquer des trucs.
— C'est la vérité ! insiste Plâtroche. On y a accompli un boulot monstre ! Le grand jeu. Les meilleurs gars de l'Identité judiciaire, nous…
Il s'aperçoit que je ne l'écoute pas et la boucle. On engouffre. On grimpe. Y a les scellés sur la porte, mais je te les craque comme des noix véreuses.
— T'as pris les clés ?
Il les tire de sa fouille et déponne.
Nous pénétrons. Il referme. Et voilà qu'on s'immobilise dans le hall d'entrée. T'as déjà vu jouer Typhon sur la Jamaïque ? Moi non plus, mais ça devait ressembler à ça. Un second carnage dont, cette fois, seuls les objets sont victimes. Un appartementicide ! Tout est saccagé méthodiquement. Les meubles ont été vidés, puis brisés, les tableaux décrochés et lacérés, les fauteuils et les canapés éventrés, les tapis arrachés. Ça relève de l'entreprise organisée.
C'est pas un simple pégreleux qui peut se permettre des travaux de cette envergure. Et j'emploie le mot de travaux à raison, car un bordel aussi démesuré, ça rejoint l'action préparée et accomplie scientifiquement, par toute une équipe.
On mate. On écoute le silence de catastrophe ! Y a des ondes pompéiennes, hiroshimiesques. Ça te fout les boules ! Ta salive devient noyau de pêche.
Mon temps de stupeur accompli, j'entreprends la visite de l'apparte. Décombres ! Bris ! Eclats ! Charpies ! Le commando implacable ! Ceux qui sont venus savaient que la chose qu'ils voulaient s'approprier était ici, et ont tout entrepris pour la découvrir.
C'est ce que me dit Plâtroche, fin limier de ses fesses !
— Et ils ne l'ont pas trouvée ! conclus-je.
— Qu'en sais-tu ?
— Écoute-moi, Tête-de-zob. S'ils l'avaient dénichée, ils se seraient arrêtés de tout démanteler. Or il ne reste pas vingt centimètres cubes ou carrés qui n'aient été saccagés. Ou alors il faudrait conclure qu'ils ont mis la main dessus tout en bout de fouilles, ce qui serait un peu fort de caoua !
— Les scellés étaient intacts, détourne mon collègue.
— J'étudierai de près ce qui en reste ; je les ai arrachés sans les examiner. Tu n'ignores pas que des scellés, c'est théorique. Ça n'impressionne que les honnêtes gens, le plus tocard des malfrats sait leur passer outre ! Quand les avez-vous posés, au fait ?