— А в действительности?.. — спросил я.
— Мы это вы, — отрезала она. — Мы это вы, с вашими тараканами в голове и всем, что делает вас людьми — страх, одиночество, замешательство… Ничуть не лучше.
Мы более холодны. Более мертвы. Мне не хватает солнца, еды, чувства как это, коснуться кого-то, заботиться, быть рядом. Я помню себя-живую, помню, как смотрела на людей как на людей, а не как вещи, которые едят и используют, и помню, каково — чувствовать, неважно, радость или горе, все что угодно…
Она остановилась.
— Ты плачешь? — спросил я.
— Мы не плачем.
Как я уже говорил, она была лгуньей.